«… Чужая душа – потёмки»Хорошо рассуждать, пока жив и здоров.Отвернуться, советов чужих недослушав.Я сегодня узнал, что сосед мой, Петров,Этой ночью во сне отдал Боженьке душу.Что приснилось ему – никому не узнать.Православная лента на лбу, как путёвкаВ те края, где равны и плебеи и знать,А их души выходят на свет из потёмок.Но пока и чужую не разглядишь,И свою укрываешь в потёмках от прочих.Продолжается то, что считается жизнь.Если спросят: «Как жизнь?», отзовёшься:«Не очень…»
«Серого
цвета рассвет, а ведь был голубым…»
Серого цвета рассвет, а ведь был голубым.Но не уверен, что это природы загадка.Просто жирнее и гуще над домнами дымВ чашке воды кипячёной всё больше осадка.И понимаем, какая короткая жизнь.Трудно успеть за неё что-то сделать толково.Вот и торопимся взять то, что плохо лежит.Только теперь всё сложнее нащупать такого,Вроде бы должен прогресс, о котором трубят,Жизнь облегчить, наполняя её интересом,А получается дело, по сути, «труба»Всё от того же, как мы понимаем, прогресса.
По Диогену
Тот, кто копается в мусорной куче, пожалуй,Для большинства населения неуважаем.Мимо идущие, тем более едущие, горожанеНе разбираясь, таких именуют бомжами.Это, однако, неверно, и уж потому некрасиво.Есть у любого искателя и жилище и ксива.Да и дипломы найдутся о высшем гуманитарном.Не обвинишь их в невежестве элементарном.Неторопливо у куч они шевелятся разрытых,Пренебрегая простыми удобствами быта.Жизни «естественной» зная реальную цену,Следуя к счастью путём мудреца Диогена.
Октябрь
Он не ошибка, не случайность. Нет!Судьба его назначила России,И перечню нас окруживших бедГлубинные причины есть иные.Октябрь не тайный заговор вельмож,Не террористской шайки злая шалость.Нарыв Российский он рассёк, как нож,И с гноем кровь здоровая смешалась.Не унижайте, не топчите тех,Кого Октябрь вознёс на гребень власти.Над павшими смеяться нынче грех –Они несли свои рецепты счастья.И не бросайте лишь вождям упрёкЗа новый мир, казарменно-острожный.Их миллионный подхватил потокРазбуженных толчком неосторожным.Добро и зло неслось в потоке том,Цвета и формы складывая пестро,И так смешалось доброе со злом,Что и теперь их разделить непросто.Душою Октябрю принадлежаГордимся нашей пролетарской хваткой.Жива в умах идея дележаИ классовая ненависть к достатку.Те семь десятков лет прошли не зря,Примята воля поколений с детства,Багровые ожоги ОктябряПередаются внукам по наследству.
«Что прошлое? Всего лишь мгновений мозаика…»
Что прошлое? Всего лишь мгновений мозаикаСложенная как попало.Что время? Изменяются вещи, стареяИ чувства стареют тоже.Можно возрадоваться – сделано, вроде, немало.И огорчиться: мог бы сделать получше…
След на песке
«Я уводил тебя навстречу маю…»
Я уводил тебя навстречу маю,Всё зная и не зная ни о чём.Одна дорога, лунная, прямаяВела нас неразгаданным лучом.Май бушевал садами, бело-розов,По-молодому резок и упрям.Куда идём?
Не задаю вопросов,Оставлю их дождливым сентябрям.Куда идём, я лишь потом узнаю,Сто раз закаюсь, снова ошибусь,Май прокляну – и поклонюсь я маю,Надеясь возвратиться – не вернусь.Куда мы шли? Тропинок в жизни много.Загадочна в ночи их полутьма…Любовь и юность… Лунная дорогаВсегда пряма. По-прежнему пряма.
Молитва
Дыханье ночи горячит плечо,Кудрявый локон мне щекочет кожу.Благодарю, что чувствую ещёОтветное волнение, мой Боже!И молчаливый Космос не гнетёт,И суета земная не тревожит.Как всё проходит, этот миг пройдёт.Благодарю за то, что был он, Боже!
«Когда затихнет к вечеру листва…»
Когда затихнет к вечеру листва,Затеплит небо звёзды меж деревьев.Вдруг соловей, один ещё сперва,Пронижет тишину звенящей трелью.Потом другой откликнется ему,Как будто бы у них соревнованье…И сердце стиснет счастье ожиданья,Понятное тебе лишь одному.
«Мы пьём кагор – божественный нектар…»
Мы пьём кагор – божественный нектар.Не веселит, но остроту овалитУглов судьбы. Посредственное хвалитИ чепуху городит на алтарь.Выходим в парк, притихший словно залВстречающий решение присяжных.Мы на скамью знакомую присядемИ к небу молча возведём глаза.Над нами не угрюмость потолка.А наших судеб звёздная загадка.Так грустно почему-то и так сладко,Когда в моей руке твоя рука.Я октябрём задумался всерьёзНа полпути к зиме, на перевале,В осеннем парке, в молчаливом зале,Светящимся от глаз твоих. От звёзд.
Мой город
Сердцебиение его и дыхание слито с моим.Зной его, слякоть весенняя стали моими.Он от судьбы моей уже неотделимЛишь потому, что я в нём произнёс твоё имя.Мой потому, что и сердце оставлено здесь.В нём, а не где-нибудь, я не дождался ответа…Памятник что ли у этого дома возвесть,Что не имеет покуда особой приметы?Ей ещё долгие годы безлико стареть,Пятиэтажке унылого серого тона,Память жива и её невозможно стеретьКак неудачные записи магнитофона.
Ночное метро
Лысоватый, немолодой.Молодая и с виду дурнушка.Под высокой полночной звездойЧто же их привязало друг к дружке?И о чём они вместе молчат,Одинокие, с прочими рядом?Неизвестной тревоги печатьСловно дымка туманит их взгляды.В даль подземную мчится вагон.Чёрный ветер за окнами свищет.И она неподвижна, и он,Только руки пожатия ищут.Что их ждёт? Им самим невдомёк.Что им надо? Соблазнов так много…Мрак за окнами быстр и глубок.Гул колёс наполняет дорогу.И тоннелю не видно конца…Вдаль от тех, кто читает и дремлет,Мотыльками ночными сквозь землюВ жажде света летят их сердца.
«Час пробуждения влюблённых…»
Час пробуждения влюблённых,Рассветный час дарует жизнь.