Легкоизалетный чертит кругозоры.Памятями дышит клокот земей.Черные круги полей оратайНад лютой дней.Но и ктоИгры темной увлечетВ логи тайны громады?Дам иглыГлубин моревых.Ни гнет, ни покоя;Исчерти путей лесы, закрутиТьмой исчлы.Нет, нет, — за этой же заставойКто оберет свои гони:Они сони, они трусы, они блекнутПоднимай же медленно руки,Вот волна.
1913
«О — я не насладился плодами дальних рек…»
С.Я. Рубановичу
О —
я не насладился плодами дальних рек.Я на берег садился. Одинокий человек.О — дунь, жестяной ветер, на дубов сырую грань!Разграбить осень грабов, кленов жесткую дрань.И так же грабить путника, забывца о плодах,Которыми он не насладился на дальних реках.Захаживали волны за корни черных ив.Но я быль равнодушен и боязлив.А грань далеких волн, отчаявшись, звала:— Окипи нас мокрой ладонью весла!И мне не нужен быль однажды мой хитрый звон,Над ним торжествовал многоводный сон.Там тучно зрели… — ах, должно быть, не рассказать!Померанцы ли? — и сердца их: солнц бешеная рать.Мой меч был тонок — невидимая струна.И в землю ухолила дрожащая слеза. —И я не насладился плодами тех рек,Где было веселье. Одинокий человек.
1914
Кинематограф
Ужель уберечьсяСлева — рева, взрыва — справа?Горой бульварного пескаТрамвай равнодушно бегущий снизу.Когда блестка ее.Кушей порывает выси,Мчится.О, отрясывайся, —Небо, сводящее дорогой,Суд походи мелкойМолочнистый.И вот (не может быть! ужели!Что вы, что вы! помилуйте! — ):Скорченными ногамиПробегает изреченийВялый поток,Как сон изрешетений…Но тут лучше мне остановиться?Не думайте, все же,Ошибочно приписывая…— Плисовые огни, снятся рожи—Как этот каждый ударЕсть совершенно — трепетТелефонных болтовней,Перси головней расстрелив… —И бросивши карандаш о земь,Забыв про озимь и про все,Презрительно забыл про что.
Как копий высок нам венец!Ройте быстрее валы морей; —Копье над лучом — миг конца.Цепь зарниц! Расклейте тоны!Смущенные гневы вырослиПевом веретена или грома,Но тянко взор — в нефы мыслиТеперь и разорву феорему,Закачусь — обогнем — за сон:Рай торжества, восторга!Кра-та-та! Га-у-ё! Га-у-ё Кра-та-а!Восторга винт раскрутим,За сон за игр око закинь ты!Феорему, улов, гор — пыл, взорМыслей фонарь-дно киньте.Грома, хрома гном вытряс;Осла радостей — гон легкий.Еноты на брегах степь-дня: —Так не лобзаться на топор; —Ее
ром лавирует, событья ос, —Ценя в массе: ход копий, рок.
23 июня 1914
Книга четвертая
то бы мне не выли в уши об искусстве, и твердо помню и буду помнить одно: в толстые уши мессира Беневоленте не пролезет даже хрип висельника — поэтому то я не могу надеяться, чтобы он услышал меня даже в мой предсмертный час. Да что я буду здесь болтать о борове Беневоленте! — полюбуйтесь, дорогие друзья мои на нашего приятеля Каналья, — смотрите, как он, морща низкий лоб, поносить Антонио: а ему на роду написано быть кладбищенским сторожем!
(Ант. Фиренчеоли)
Необычайная ловля
Е.Г. Лундбергу
День мутными растрескивается речами,Грозной чернью обветренных слов.Несутся их толпы за толпами.Собирая свой темный улов.В сетях их пресветлые рыбы.Чешуей они — блёстками блекнут:На руках их раны, изгибы,Глаза — горькие слезы исторгнут.Невозможно их бег прекрасныйЖивой рукой остановить.А яростные вои, рыданьяБросают они по пути.Кто сбирает их — королевич,Ему не плакать ни о чем;Он ложится на свое ложеИ повторяет их беглый гул.С ним одним говором бессмертнымГоворит живое небытие.По щекам его тихо стертымСкатывается слеза его.
1913
Мечта в высях
— А почему это у вас такой глупый и надутый вид, синьоре?
— Мир еще не рожал дурака, подобного вам, маэстро: разве вы не видите, что я размышляю о концах и началах? и с этими словами Критикко еще сильнее надулся.
(Ант. Фиренчеоли.)
Мечта стоит, как облако, в эфиреИ страж-поэт пред ней влачит свой плен:Не сосчитать прерывистых измен.Не обуздать плененной духом шири.Раскинется широкая гряда,Несуществующим исполнятся эфиры.Под звон твоей всемирнопевной лирыСурово открываешь: «никогда».И мир несется легким чарованьем.И мир кипит и алчный ронит плод:Твоей гармонией исполненный полет.,Твоим высоким жгучим ликованьем.Не остановится прельститель мир! прощай.На огненной ладье кидаю встречу,И жизнь рукой стремительной отмечу:Покинь тот верный рай, лети, играй!
1913
Судьба стиха
К.А. Большакову
Каждый стих, отплывая, тонетВ разгневанных полдневных парах.Полдень луч распаленный гонит и стонет,Испаряя маленький прах.Каждый стих, отплывая, гибнетВ равнодушную прорубь луны,Она его не отринет,Сеть мертвой, жестокой волныВы же, легкие колоссы-звезды.Вы встречаете радостно его!И стихов налитые гроздыНе отнимет у вас никто.Вы единое мирите сердцеРазномерным вашим лучом.И родного приветите стрельца выВ несравненный эфирный дом.
1913.
Лира лир
Оратория
Борису Пастернаку
О, правьте же путь в страны Гипербореев!
(Ив. Коневской)
Необыкновенная поступь времениКостьми ложится перед сим летом.Совершаем над быстрым льдомЭтот лет мы — одни.Жизнь, как мельница невозможностей,Собирает тайное зерно:Цвет и звон усталостейИ несравненный колокол.Дай же мне, о, золото жизни,Врата бесконечных смысловУдаряя, как луч по линзе —По трепету мысленных обрывов.Дай, богиня, воспеть несравненноЗолота текучего прозрачный жир;Дай мне мою умышленную Лиру Лир.