Литературная Газета 6272 (№ 17 2010)

Литературная Газета

Для тех, кто сам стрелял, в кого стреляли,

И раньше смерти каждого из нас

Она замрёт когда-нибудь едва ли.

Те пули, те осколки, что в меня

Летели, лишь замедлили движенье.

И мы поныне гибнем от огня,

Число потерь имеет продолженье.

Зато не понимали мы хандру,

Хотя судьба нас принимала злее.

Ну

что ж, и я в сражении умру,

А не от равнодушья околею.

***

Всё это так – я слаб и мал,

И глуп, и растеряха,

Но сам себя образовал

И вылепил из праха.

Преодолев себя, как смог,

Дал дух и разум плоти.

Наверно, помогал сам Бог

В такой моей работе.

Всё это так…

Я слаб и мал,

Былиночка…

Однако

И то добро! Ведь начинал

С казармы и барака…

Война взяла, судьбу дробя,

Вот-вот, казалось, сгину.

Однако всё ж обрёл себя,

Преодолев рутину.

Спасибо – не погиб хотя б,

Гляжу на жизнь без страха.

Всё верно: я и мал, и слаб,

И глуп, и растеряха…

БОМБА

Как змея, грозя смертельным жалом,

Бомба вражья столько лет лежала

Не взорвавшись – с давних лет войны.

И теперь средь городских кварталов

Вырыли её из глубины.

Тишина, ни грохота, ни пыли –

Всё движенье транспорта закрыли,

Лишь машины «красного креста»

За углом, пока сапёры рыли,

Не бросали своего поста.

Вот она ложится ржавым пузом

Осторожно на песочек в кузов.

Повезли за город напрямик.

Никогда с таким гремучим грузом

Не водил шофёр свой грузовик.

Как в разведке, он сверхосторожно

Движется: её толкнуть не можно,

Что там тлеет у неё в груди?

И конвой милиции дорожной

Едет впереди

и позади…

Этой гнили место бы в утиле,

Да её взрывчаткой начинили,

И клеймо есть: сорок первый год.

Столько лет назад войну убили,

А она из прошлого ползёт…

ВЕСНА. 1946

Оживают несбывшиеся надежды –

Переходим на летнюю форму одежды.

Под лихою пилоткой, напяленной криво,

Всё же легче заметить,

какой ты красивый.

Не шинель – гимнастёрка теперь

и под нею,

Как силён и спортивен ты,

всё же виднее.

И открыты медали, как символ отваги,

Мол, и ты на войне попадал в передряги.

Мол, и ты – приглядитесь –

не хуже любого,

Тут любая поднимет глаза – и готово…

Но служил я тогда

в богом проклятом месте,

Нету женщин вокруг

километров на двести.

А иначе весной, начинавшейся скупо,

От любви ко мне было бы

множество трупов.

БАЛЛАДА

Идёт со свечкой восковой

Во тьме, где смерть всё искромсала, –

Мать ищет сына:

Часовой

Пустил за самогон и сало.

Бесшумной тенью, как в бреду,

Мать движется над чёрной ямой.

…Я третий во втором ряду,

Постой, ты не узнала, мама…

Узнать не просто при свече

Да после пыток в том подвале.

…От края третий… На плече

Кровавый след кинжальной стали…

Пусть за молчание – расстрел,

Я не признался на допросах…

Мать бродит среди мёртвых тел

В рядах лежащих у откоса.

Окостенело всё внутри,

Отравлено холодным дымом.

…Я во втором ряду… Смотри…

Она опять проходит мимо.

Уже редеет в поле мгла,

И часовой старуху гонит.

…Я третий во втором…

Прошла…

Меня безвестным похоронят!..

Николай ДОРИЗО

О них