Ловушка Пандоры
Шрифт:
Егорушка отвернулся от Матфея к окну.
— Не всем придётся состариться, — вздохнул Матфей.
Сегодня у него вышел перебор с хамством, и это надо было как-то замять, хотя бы для себя. Он взял карандаш, задумчиво покрутил его в руке. Особо не думая, наметил контуры. Решил развлечь себя акварелькой. Это не должно было занять много времени, а старика могло порадовать.
Через пару минут он потерялся в работе. Нашелся, обнаружив себя чем-то настолько довольным, что от долгой улыбки свело рожу. Хренов принц Чарминг.
Растянулся
Он почти точно воплотил описание Егорушки, но вот глаза у девушки хоть и были черными, отливали сиреневым. А красное платье затенялось так, что казалось черным. Он и сам не понимал, как сумел так смешать краски. Растерянно глянул на палитру, но там царил жесткий замес и разобраться, что откуда — было невозможно.
Девушка напоминала Пандору с картины Дж. Уотерхауса: такая же романтичная и утонченная.
Она завораживала. Легкая, живая, манила в омут и отталкивала в пропасть. В ней чувственный рок соединялся с искренней беззащитностью.
Сердце пропустило удар, он сглотнул и, смутившись, отвел взгляд. От силиконового картона, что крутили по телику, такой живой реакции не случилось, а от небрежного наброска… Может, все-таки, с ним что-то не так?
Не хотелось отдавать эту красоту старику.
Из коридора позвали на обед.
Матфей еще немного полюбовался девушкой, да так и оставил акварельку на столе, не решив окончательно, что с ней делать. Пошел есть.
Несмотря на то, что даже от запаха еды мутило, засунул в себя пару ложек сухой гречки, запив её жидким чаем. Осмотрелся. Егорушки в столовой видно не было.
Но лучше бы Матфей не отрывался от чашки. Наверное, фишка с избирательностью мышления все-таки работает — видим то, что думаем, а думаем то, что видим — заложники самих себя.
Взгляд наткнулся на мужика лет под пятьдесят в футболке с портретом нынешнего Царя всея Руси. Вверху надпись. «Я патриот!» Ниже назидательный вопрос: «А ты?».
Патриот громко, с набитым ртом втирал соседу:
— Да, я б этих америкосов хоть сейчас бы пошел перестрелял! Гады тупоголовые! Войну нужно! Как мы им задали во Второй мировой! Забыли?! Пора повторить!
Вернувшись в палату, Матфей лег на кровать, пытаясь удержать съеденное в желудке.
Мысли прилипли к патриотизму и не хотели соскакивать с темы.
Кто такой патриот? Сейчас внушают, что патриот тот, кто, не думая, умрёт за свое государство, за своего царя и его взгляды. Точно так же, как умирали: «За Родину! За Сталина!» Объединяют же патриотов, разжигая ксенофобию. Чужой приравнивается к врагу. А враги, как внушает государство, всюду. Таким образом, искажается сама суть патриотизма, истинная основа которого любовь. Работает софистский метод подмены понятий.
Матфей сжал челюсти так, что, аж, зубы скрипнули. Поморщился. Как хотелось сердцу высказать себя, так чтобы другой именно понял тебя. Но мысль изреченная есть ложь. Не достучаться до других, как не бейся лбом об стену.
Выбита почва. Не за что зацепиться здравомыслящему человеку в России. Мы все тащим с Запада: идеи, производство, философию, политические модели, культуру… И, вместе с тем, тыкаем в него пальцем и орем, что он гниет. Говорим, что не хотим стать сырьевым придатком и вступать в ЕС. И раздаем фактически за бесценок свое сырье.
Проще всего поддаться всеобщей ослепляющей ненависти, чем признать горькую правду — нас опять надули, и мы превращаемся в большой, но пустой шар, что рано или поздно лопнет, потому что мы в своем надувательстве никак не можем остановиться. Людей ослепляет раздутое эго, но и страшно от внутренней пустоты. Проще зажмуриться и не видеть, не слышать, как натягивается жизнь, которая станет очередным пшиком в вечной трагедии, что зовется историей России.
В нос ударил сладковатый запах водки. Матфей приподнялся на локтях и посмотрел, что делает сосед. На тумбочке у того стояла большая, нет просто огромная бутыль, наполовину уже пустая, стакан и соленые огурцы в банке.
— Что это?!
— Огненная вода! Выпьешь со мной? — Егорушка одним махом опрокинул в себя полстакана, громко выдохнул и зачавкал огурцом.
Вытерев об себя руки, он взял оказавшуюся уже на его тумбочке акварельку, которую Матфей, уходя в столовую, оставил на столе.
— О, какая она ладненькая у тебя получилась. Совсем, как в жизни была!
— Нет! Нам нельзя пить!
Матфея выбесило, что старик захапал рисунок, даже не спросив. Он ведь еще его не отдал, да и вообще, отдавать не собирался. Не хватало еще, чтобы на нее старый хрен слюни пускал.
— Да ну! Я гляжу ты больно праведный! Не будь ханжой, а будь лапшой, ой! — на манер репера размахивая руками, вывел старик и громко икнул.
Достав из кармана трубку, набил её табаком. Закурил, пуская ровные кольца дыма в сторону Матфея.
Матфей заскрипел зубами и отвернулся.
— Маразм крепчает!
По мозгу ползла сетка электрических разрядов. Каждый импульс откликался болевым шоком. Боль поедала все на своем пути, как ненасытная тварь разрасталась, пульсировала, разрывая, пыталась выбраться наружу.