Лучший стрелок
Шрифт:
Еще ему стало известно название города.
Москва.
Определенно, Морти никогда прежде не бывал в Москве. Не пил в ее салунах и не стрелял в местных претендентов на звание Лучшего Стрелка. Да, прежде чем замахиваться на местного, надо было спросить, сколько миль от этой самой Москвы до Провиденса.
Порт семь: дополнительный поток информации.
Снова хлопнула дверь в стене.
Морз настороженно вскинул голову.
Глаза все еще слезились, а в носу жгло так, будто туда забрался скорпион, но, прищурившись, Морти все же смог
Проходя мимо стрелка, местный покосился в его сторону. Морз привстал и вежливо коснулся пальцами полей шляпы. Местный кивнул в ответ.
Жест сей - при желании!
– вполне можно было истолковать как повод для начала беседы.
– Уважаемый!
– Морти сделал шаг в сторону мужчины в сером пиджаке.
– Меня зовут Мортимер Морз… Часом, не слыхали?
Мужчина улыбнулся, вполне благодушно, и отрицательно качнул головой.
– Я впервые в вашем городке, - Морз приосанился и засунул большие пальцы за пояс.
– Москва? Так ведь он называется?
По-прежнему улыбаясь, местный кивнул.
– Хороший вы форт отстроили, - Морз кивнул на стену, из которой вышел мужчина.
Тот посмотрел в ту же сторону, что и стрелок.
– Это не форт. Жилой дом.
– Дом?
– недоверчиво прищурился Морти.
– Ну, да, - кивнул местный.
– Стандартный многоквартирный дом. Вы, должно быть, издалека?
– Да уж, путь проделал не близкий, - не стал спорить Морз.
– Направлялся в Провиденс, но, видно, малость заплутал.
– В Провиденс?
– озадаченно сдвинул брови местный и переложил из одной руки в другую коричневый плоский чемоданчик.
– Вы меня разыгрываете?
– Отнюдь!
– в знак своей искренности Морз прижал растопыренную пятерню к груди.
– Сам не пойму, что со мной приключилось!
– Насколько мне известно, Провиденс довольно далеко отсюда.
– Миль сорок пять?
– Больше.
– Сто?
Морз недоверчиво прищурился. Не могли мормоны за одну ночь увезти его так далеко. Если только… Проклятье! Если они опоили его грибным настоем, так он ведь мог находиться в отключке несколько дней!.. С другой стороны, чего ради мормонам тащить его куда-то к черту на рога, в богом забытую Москву?..
Задумавшись, Морз не сразу осознал смысл последнего ответа незнакомца. А когда понял, лицо его недоумевающе вытянулось и нижняя челюсть слегка отвисла.
– Что?
– Я говорю, Провиденс на другом континенте, - повторил местный. И для убедительности махнул рукой за дом, из которого вышел.
– То есть, вы хотите сказать, что мы сейчас находимся в Старом Свете?
– решил на всякий случай уточнить Морз.
– Ну, можно и так, - улыбнувшись, кивнул местный.
– Вы сами-то откуда?
– Оттуда, - подбородком указал все туда же, за дом, окончательно выбитый из седла Морти Морз.
– Вы извините, - местный демонстративно посмотрел на часы, которые на блестящем браслетике висели у него на запястье.
– Но я уже опаздываю. Работа, понимаете…
– Да, понимаю, - поглощенный невеселыми мыслями, растерянно кивнул Морз.
– Всего доброго, - махнул рукой на прощание местный. Между тем людей на улице становилось все больше. Пока Морти и местный разговаривали, мимо них прошло не меньше дюжины мужчин, одетых самым причудливым образом. Каждый из них одним только видом своим мог бы повергнуть в полнейшую растерянность самого отчаянного стрелка из Айовы. А женщины, попавшиеся на глаза Морзу, выглядели так, будто только что вылезли из кроватей. Одежды на них было меньше, чем листьев на кактусе. Но Морзу было не до того. Он чувствовал себя так, будто его подстрелили. По-подлому. В спину. В тот момент, когда он меньше всего этого ожидал.
Сегмент двадцать пять: увеличить степень мотивации прямых действий.
Целенаправленность: «ноль-сорок пять».
– Одну минуту!
– с отчаянием утопающего, цепляющегося за спасательный круг, Морти схватил местного за локоть.
– Всего одну минуту!
– Да?
– обернулся местный.
– Где у вас тут оружейная лавка?
– Понятия не имею, - с извиняющейся улыбкой ответил местный.
– А салун?
– Прямо через парк, - рукой указал направление местный.
– На другой стороне дороги неплохое кафе…
– Прошу извинить меня за резкость, - Морти вновь вспомнил об уроках вежливости папаши Морза.
– Но я сейчас в таком странном положении…
Не зная, как верно объяснить то, что он чувствовал, Морти развел руки в стороны и пошевелил растопыренными пальцами.
– Я понимаю, - улыбнулся местный.
– Серьезно?
– не поверил Морти.
– Конечно, - заверил его местный.
– Так бывает. Просыпаешься утром, идешь в туалет, затем - чистить зубы, включаешь чайник на кухне… И вдруг ловишь себя на мысли, что понятия не имеешь, кто ты такой и как тут оказался. Мой врач говорит, что это от стресса и хронического недосыпа.
– Может быть, - в растерянности Морз ухватился пальцами за мочку уха.
– Ну, всего доброго, - попрощался словоохотливый местный.
– Последний вопрос! Как называется эта повозка?
– Повозка?
– местный посмотрел, куда указывал Морти.
– Это машина… Автомобиль.
– Автомобиль, - задумчиво повторил Морти. И кивнул, вроде как с пониманием.
А затем направился через парк туда, где находился салун. Или что-то вроде того.
Шестой порт: ввод новых данных.
Третий порт: система образов сформирована.
Четырнадцатый порт: начало оптимизации.
Третий порт: выход на пользователя.
Салун - это место, где может найти пристанище усталый путник. Пусть ненадолго - на час-другой. Но здесь он почувствует себя почти как дома. А после нескольких стаканчиков доброго виски даже небритые рожи толпящихся у барной стойки ковбоев станут казаться милыми сердцу лицами домашних. Которых у тебя, возможно, никогда и не было. И тогда мысли потекут легко и плавно, огибая камни проблем и лишь гладя легонько отмели случившихся незадач. Именно салун был нужен сейчас Мортимеру Морзу. Чтобы прийти в себя и привести мысли в порядок. А вот тогда уже можно попытаться разобраться с тем, что творится вокруг. К тому же в салуне ему наверняка подскажут, где находится ближайшая оружейная лавка.