Любимая ведьма
Шрифт:
Телефон зазвонил снова, Сергей поднял трубку.
— Ну как теперь? Хорошо?
— Теперь хорошо. Рад тебя слышать. Ты плачешь?
На том конце провода и в самом деле слышались всхлипы.
— Нельзя же так, Олежек… — плаксиво произнесла девица. — Ну что же ты… Это же неправда, у меня с Максом ничего не было. Он просто подвозил меня до дома, и все. Он даже не поднимался ко мне! Хочешь, я сейчас приеду к тебе?
— Нет, — ответил Сергей, уже понимая, что сразу должен со всем этим разобраться. — Не хочу. Извини, но у нас с тобой ничего не получится. Прости… — не дожидаясь ответа Анны, быстро положил трубку. Все верно, зачем ему лишние проблемы? У него их и так хватает.
Сергей уже вернулся на кухню, когда телефон зазвонил снова. Наверняка снова эта девица… — Поморщившись, Сергей сел за стол. Телефон все звонил и звонил, потом ненадолго умолк. Когда звонки раздались снова, Сергей прошел в коридор и выдернул телефонный шнур из розетки. Так-то оно лучше.
После еды захотелось спать, и Сергей не стал себе отказывать в этом маленьком удовольствии — он был все еще очень слаб. Пройдя в спальню, лег на кровать и спустя считаные минуты уже спал…
Разбудил его снова звонок. Сергей поднял голову, сонно огляделся. И только тогда понял, что кто-то настойчиво звонит в дверь.
Пришлось встать. Идя к двери, Сергей размышлял о том, кто бы это мог быть. Одно из двух: или снова та девица, или… Или не она. Но если подумать, то Сергей предпочел бы иметь дело с ней, чем с кем-то еще.
За-дверью никого не было, Сергей вспомнил, что дверей здесь две. Прошел к наружной, открыл.
— Олег, ну почему ты так?! Ну не было у нас ничего с Максом, я же сказала!
Сергей задумчиво смотрел на стоявшую перед ним девушку. Невысокая, довольно симпатичная. И одета прилично, видно, что не дояркой в колхозе вкалывает. Лет двадцати — двадцати трех. Светлые волосы, губки бантиком. Волосы, кстати, явно обесцвеченные. Да, смазливая девочка, и явно этим пользуется.
— Так ты меня впустишь или мне здесь стоять? — Не дожидаясь ответа, оттерла Сергея грудью — весьма расчетливо — и прошла в квартиру. Ничего не оставалось как принять это в качестве свершившегося факта.
Когда Сергей закрыл дверь, она уже успела разуться и теперь стояла, обиженно глядя на него. Вот подошла ближе, привстала на цыпочки. Аккуратно поцеловала:
— Ты меня уже не любишь?
Вечный как мир вопрос. Только вот искренности в нем ни на грош. Хитрость — да. Желание вернуть выгодного кавалера? Возможно. А вот искренности явно не хватает. Слишком картинно, слишком наигранно.
Нужно было как-то с этим разбираться. И Сергей знал, как именно.
— Да, — сказал он, глядя в упор на девушку. — Не люблю.
— Ой, ну не надо… — капризно сказала она и снова потянулась к нему губами. — Надеюсь, нам никто не помешает? У меня есть немного времени…
И снова уловка, к тому же удивительно примитивная. Пора с этим заканчивать.
— Я действительно больше не люблю тебя. — Сергей аккуратно отстранил настырную девицу. — Там, в клинике, я встретил одну девушку… Извини, что так получилось.
В глазах Анны мелькнуло непонимание, затем оно сменить раздражением.
— Ты что, позлить меня хочешь? Считай, что тебе это удалось.
— Я говорю правду. Так что давай расстанемся друзьями.
Несколько секунд девица разглядывала его, как бы пытаясь понять, откуда выползли на свет божий все эти капризы. Потом надменно усмехнулась, в глазах ее мелькнула злость.
— А не пожалеешь? Я ведь действительно уйду. И уже не вернусь.
— Не пожалею. Сумочку не забудь.
— Не забуду… — Девица быстро надела туфли, в каждом ее движении чувствовалось безмерное раздражение. Взяла сумочку, Сергей по очереди открыл обе двери.
Уже выйдя на лестничную площадку, Анна остановилась. Закинув ремешок сумочки на плечо, неожиданно улыбнулась.
— А знаешь, ты был прав, — ехидно сказала она. — Я действительно спала с Максом. И не раз, не два, а каждую неделю. Иногда и по два раза. Так что верти в шляпе дырочки… — Она демонстративно помахала ему рукой и, тихо смеясь, неспешно пошла вниз по лестнице.
Проводив ее взглядом, Сергей вернулся в квартиру.
На душе было гадко. Вроде и не должен ничего этой девице — он не должен, — а все равно неприятно. Утешало то, что теперь это все в прошлом.
Пройдя в гостиную, Сергей сел в кресло, устало вздохнул. Затем подумал, что надо бы поискать документы да и вообще попытаться понять, кто он в этой жизни. Но сначала не мешало умыться..,
Холодная вода заметно взбодрила. Вытираясь, глянул на себя в зеркало. Чужое лицо. Было странно сознавать, что этот человек с темными кругами под глазами — он. Сколько ему? Года двадцать два — двадцать три, не больше. И это все, что он о себе знает. Конечно, можно и еще кое-какие выводы сделать. Руки явно не рабочие, больше похожи на руки музыканта. Волосы чересчур длинные, это тоже некий каприз творческой интеллигенции — впрочем, признак спорный. Тело в целом ничего, но с гирями и прочими спортивными снарядами явно никогда не встречалось. Итого — или какой-нибудь музыкант, что вернее всего, или устроился в конторе при папе. Последнее даже вернее, папа явно не последний человек в этом мире — неужели не подыскал своему чаду что-то сносное?
Впрочем, все эти выводы нуждались в проверке. Именно этим Сергей и занялся, выйдя из ванной. Ему было немного неприятно копаться в шкафах и тумбочках, но сейчас это было необходимо — требовалось узнать о себе как можно больше.
Обыск длился около получаса. Судя по всему, хозяин квартиры был вполне обеспеченным человеком, Сергей нашел две кредитные карточки и больше сорока тысяч рублей наличными. Кредитками он воспользоваться пока не сможет — не знает кодов, а вот наличные оказались вполне кстати. Паспорт найти так и не удалось, зато в одном из ящичков шкафа Сергей отыскал водительское удостоверение на имя Олега Малышкина. Лицо на фотографии и лицо в зеркале было одно и то же. А значит, можно было поздравить себя с обретением фамилии. Но этим все и ограничилось — ни дипломов, ни других полезных документов Сергею отыскать не удалось.
Впрочем, фамилия Малышкина навела его на одно размышление. Пройдя к книжному шкафу, Сергей окинул взглядом полки, затем достал стопку ярких зеленых книжонок, скорее даже брошюр. Штук десять, все одинаковые. Взяв одну, прочитал имя автора — так и есть, Олег Малышкин. Чуть ниже красовалось витиевато выписанное название — «Осень».
Это были стихи, Сергей даже усмехнулся — никак в тело поэта занесло? Тогда многое объяснялось. Поэты, они народ тонкий, ранимый. Чуть что не так, сразу в петлю. Ну-ка, что мы тут насочиняли?..