Любовь со вкусом шоколада
Шрифт:
– Хорошо, я больше не буду, – постаралась, чтобы это прозвучало покаянно.
– Ладно уж, ты про себя лучше расскажи. Почему я не знала, что ты с кем-то встречаешься?
– Я ни с кем не встречаюсь, – даже опешила.
– А кто с тобой сейчас в ресторане?
Может, и правда не стоило подходить к дяде Грише?
– Бабуль, это наш новый директор, меня на фабрике попросили его в свет вывести, город показать, ну и разузнать, что он собой представляет.
– А зачем Гришка тогда кайенский перец толчёт в промышленных масштабах?
Вот же мужики – сплетничают хуже баб. Ну зачем было всё пересказывать?
– Бабуль… э-э… понимаешь… – блин, что бы такое придумать? – Он просто любит всё острое. Сам мне сказал.
– Ну-ну, – бабушка всегда знала, когда я вру ей. И сейчас ни капли не поверила. – Ладно уж, иди к своему не кавалеру. Завтра позвони мне, расскажешь, как всё прошло.
– А почему не сегодня?
Она засмеялась и повесила трубку. Всё-таки у меня мировая бабуля. Будь она лет на сорок моложе, мы наверняка стали бы лучшими подругами.
Я вернулась за столик. Ужин уже принесли, но мажор не начинал без меня. Ждал. Воспитанный.
Я хмыкнула про себя. Ну и ладно. Всё равно он заслужил немного перчика. Опустилась на свой стул.
– Всё в порядке? – Никитин внимательно смотрел на меня, словно по выражению лица пытался прочитать, с кем я разговаривала.
– Да, спасибо, всё хорошо. Это бабушка, она иногда проявляет чересчур много заботы, – улыбнулась и взяла чашку с чаем. Очень хотелось пить.
Мне показалось, или на лице мажора промелькнуло облегчение? И какая ему вообще разница, с кем я говорю по телефону? Надо было соврать, что бойфренд звонил, и посмотреть, как Никитин отреагирует.
Конец ознакомительного фрагмента.