М. И. Цветаева Лирика. Избранное. Анализ текста. Литературная критика. Сочинения.

Родин Игорь Олегович

Дикая воля

Я люблю такие игры,Где надменны все и злы.Чтоб врагами были тигрыИ орлы!Чтобы пел надменный голос:«Гибель здесь, а там тюрьма!»Чтобы ночь со мной боролась,Ночь сама!Я несусь, – за мною пасти,Я смеюсь, – в руках аркан…Чтобы рвал меня на частиУраган!Чтобы все враги – герои!Чтоб войной кончался пир!Чтобы в мире было двое:Я и мир!

Поклонник Байрона

Ему

в окно стучатся розы,Струится вкрадчивый аккорд…Он не изменит гордой позы,Поклонник Байрона, – он горд.В саду из бархата и блестокШалит с пастушкою амур.Не улыбается подросток,Поклонник Байрона, – он хмур.Чу! За окном плесканье весел,На подоконнике букет…Он задрожал, он книгу бросил.Прости поклоннику, поэт!

Барабан

В майское утро качать колыбель?Гордую шею в аркан?Пленнице – прялка, пастушке – свирель,Мне – барабан.Женская доля меня не влечет:Скуки боюсь, а не ран!Всё мне дарует, – и власть и почетМой барабан.Солнышко встало, деревья в цвету..Сколько невиданных стран!Всякую грусть убивай на лету,Бей, барабан!Быть барабанщиком! Всех впереди!Всё остальное – обман!Что покоряет сердца на пути,Как барабан?

Душа и имя

Пока огнями смеется бал,Душа не уснет в покое.Но имя Бог мне иное дал:Морское оно, морское!В круженье вальса, под нежный вздохЗабыть не могу тоски я.Мечты иные мне подал Бог:Морские они, морские!Поет огнями манящий зал,Поет и зовет, сверкая.Но душу Бог мне иную дал:Морская она, морская!

Конец сказки

«Тает царевна, как свечка,Руки сложила крестом,На золотое колечкоГрустно глядит». – «А потом?»«Вдруг за оградою – трубы!Рыцарь летит со щитом.Расцеловал ее в губы,К сердцу прижал». – «А потом?»«Свадьбу сыграли на дивоВ замке ее золотом.Время проводят счастливо,Деток растят». – «А потом?»

В сонном царстве

Скрипнуло… В темной кладовкеКрысы поджали хвосты.Две золотистых головки,Шепот: «Ты спишь?» – «Нет, а ты?»Вот задремала и свечка,Дремлет в графине вода.Два беспокойных сердечка,Шепот: «Уйдем!» – «А куда?»Добрые очи СтрадальцаГрустно глядят с высоты.Два голубых одеяльца,Шепот: «Ты спишь?»-»Нет, а ты?»

Домики старой Москвы

Слава прабабушек томных, Домики старой Москвы, Из переулочков скромных Все исчезаете вы, Точно дворцы ледяные По мановенью жезла. Где потолки расписные, До потолков зеркала? Где клавесина аккорды, Темные шторы в цветах, Великолепные морды На вековых воротах,Кудри, склоненные к пяльцам,Взгляды портретов в упор…Странно постукивать

пальцемО деревянный забор!Домики с знаком породы,С видом ее сторожей,Вас заменили уроды, —Грузные, в шесть этажей.Домовладельцы – их право!И погибаете вы,Томных прабабушек слава,Домики старой Москвы.1911

Бабушке

Продолговатый и твердый овал,Черного платья раструбы…Юная бабушка! – Кто целовалВаши надменные губы?Руки, которые в залах дворцаВальсы Шопена играли…По сторонам ледяного лица —Локоны, в виде спирали.Темный, прямой и взыскательный взгляд.Взгляд, к обороне готовый.Юные женщины так не глядят.Юная бабушка, кто вы?Сколько возможностей вы унесли,И невозможностой – сколько? —В ненасытнмую прорву земли,Двадцатилетняя полька!День был невинен, и ветер был свеж.Темные звезды погасли.– Бабушка! – Этот жестокий мятежВ сердце моем – не от вас ли?..

«Идешь, на меня похожий…»

Идешь, на меня похожий,Глаза устремляя вниз.Я их опускала – тоже!Прохожий, остановись!Прочти – слепоты куринойИ маков набрав букет —Что звали меня МаринойИ сколько мне было лет.Не думай, что здесь – могила,Что я появлюсь, грозя…Я слишком сама любилаСмеяться, когда нельзя!И кровь приливала к коже,И кудри мои вились…Я тоже была, прохожий!Прохожий, остановись!Сорви себе стебель дикийИ ягоду ему вслед:Кладбищенской земляникиКрупнее и слаще нет.Но только не стой угрюмо,Главу опустив на грудь.Легко обо мне подумай,Легко обо мне забудь.Как луч тебя освещает!Ты весь в золотой пыли…– И пусть тебя не смущаетМой голос из-под земли.1913

«Моим стихам, написанным так рано…»

Моим стихам, написанным так рано,Что и не знала я, что я – поэт,Сорвавшимся, как брызги из фонтана,Как искры из ракет,Ворвавшимся, как маленькие черти,В святилище, где сон и фимиам,Моим стихам о юности и смерти,– Нечитанным стихам!Разбросанным в пыли по магазинам,Где их никто не брал и не берет,Моим стихам, как драгоценным винам,Настанет свой черед.1913

«Сердце, пламени капризней…»

Сердце, пламени капризней,В этих диких лепестках,Я найду в своих стихахВсе, чего не будет в жизни.Жизнь подобна кораблю:Чуть испанский замок – мимо!Все, что неосуществимо,Я сама осуществлю.Всем случайностям навстречу!Путь – не все ли мне равно?Пусть ответа не дано, —Я сама себе отвечу!С детской песней на устахЯ иду – к какой отчизне?– Все, чего не будет в жизниЯ найду в своих стихах!1913