Мафия пишет оперу
Шрифт:
Антоша опустил голову и скромно поводил ботинком по полу.
– О твоем таланте все знают. Все его уважают, – присоединилась к Жеке красивая девчонка с длинными белокурыми волосами. Услышав ее голос, Антоша даже поднял голову. – Только в твоем классе этого не ценят. Не ценят ведь, а?
И тут все вокруг принялись рассказывать, до чего же в восьмом «В» не ценят великого поэта и писателя Антошу.
– Издеваются над тобой! – неслось со всех сторон.
– Гуманоидом обзывают!
– А мы не будем!
– Они дураки – твой талант
– А теперь все – прощелкали они свое счастье, – заключил Жека. – Так что, Антон, мы просим тебя написать пьесу для нас.
– Я патриот, – растроганный похвалами, не очень уверенно проговорил Антоша.
– Своего класса, что ли? Но ты же им не нужен! – воскликнул Жека. – А нам нужен. Вспомни, как они тебя пинали, как оскорбляли и смеялись над тобой. Нет, ты все вспомни!
– Мы видели!
– Мы слышали! – дружно подхватили все остальные.
– Так нельзя с писателями обращаться!
– А они не ценят! А мы ценим!
От такого ошеломительного признания его творчества Антоша чуть не заплакал. Он действительно вспомнил, как глумились над его стихотворным предложением одноклассники. А ведь эти строки даже не он сам сочинил… Что уж было бы, если бы он свои им предложил. Запозорили бы… Эх!
– Напиши, слушай, а? Мы тебе все условия создадим, – с напором продолжал Жека. – А ваши и сами справятся. У вас ребята умные. А мы без тебя никак. Не можем мы сами…
И собравшиеся вокруг Антоши громко начали прибедняться – до чего же они сами ничего не могут! Девочки даже дружно заплакали. Этого уж Антон Мыльченко вынести вообще не смог…
– Эх! – тяжело вздохнул он, стараясь перекричать многоголосое нытье.
Жека тут же, не теряя времени, заговорил:
– Вот и молодец! Спасибо. Я знал, что ты с нами! Только, уж, извини, не выпустим к твоим. Мы тебя до самого конкурса у себя продержим. Ты теперь только наш.
– А к маме? – испуганно вскрикнул поэт.
– Это без проблем, – заверил его Жека. – Мы уже все продумали. Будем тебя туда водить. Только и ты нас не подведи. Раз уж согласился. Дело чести.
И он рассказал о том, что должен будет говорить маме Антоша, когда его приведут домой и покажут ей. И бедного поэта, который не сказал своим похитителям ни конкретного «да», ни конкретного «нет», быстро поволокли к его родному дому.
– Давай, ты же мужчина, веди себя достойно! – толкнули Антошу в бок девчонки, которые остались караулить в подъезде, в то время как Антоша в сопровождении Жеки и еще нескольких ребят направился в квартиру.
И Антоша старался. Бедный пленник не показал своей маме никакого волнения, бодро рассказал о постановке и о том, что всему классу нужно держаться вместе, поэтому он не будет появляться дома. Жека с ребятами беззастенчиво врали его маме то же самое, дополняя Антошину речь еще более убедительными аргументами. Наивная Антошина мама, конечно, поверила, да еще и припасов своему занятому сыночку и его друзьям собрала.
…И
А Антон не хотел. Ну что он будет сочинять, похищенный и разлученный с семьей и друзьями? И как отнесутся к этому похитители? Начнут лупить? Будут морить голодом? Антоша огляделся – для побега не было никакой возможности.
Прошел день. Приближалась ночь – первая ночь в плену. Антоша нарисовал в новенькой тетради окно с решеткой, за решеткой свою грустную физиономию. Присмотрелся к ней – и добавил выражению лица еще больше грусти и трагизма.
Потому что на самом-то деле Антон Мыльченко не сдался! Ведь у него не было сомнений, что родная мафия спасет его! Братству Белой Руки не было дела до конкурса театральных постановок, но было дело до него, верного брата Антонио! Поэтому страдать и томиться в плену сегодня ему было даже приятно.
«Это прямо честь! Все-таки я ценный, – самолюбиво подумал Антоша. – Вот Редькина-то, наверно, обзавидовалась!»
На следующий день мафия начала слежку за подозрительным девятым «Б». С первого урока и до последнего Костя, Зоя, Арина и Витя маскировались, подглядывали и подслушивали. Но ничего особенного не заметили. Если Антошу девятый «Б» действительно похитил, то это никак не проявлялось.
Исчезнувшим одноклассником Мыльченко в родном восьмом «В» никто не интересовался – заболел, значит, заболел. И идти навещать его всем было некогда – репетиции это ведь не хухры-мухры… У мафии был шанс найти своего брата, не вызывая подозрений. Только вот как это сделать? Где он, несчастный пленник?
Сразу же после окончания уроков подопечные Петра Брониславовича ворвались в спортзал. Под высокими сводами зала зазвучал залихватский голос баяна, стук барабана, тонкое весеннее диньканье чего-то нежно-металлического. И учитель физкультуры с нескрываемым изумлением наблюдал, как его гаврики выстраиваются в какие-то композиции, пляшут, поют. Особенно его удивляли мальчики – в основном все они были участниками хора и оркестра. И хоть они постоянно спорили с Ариной Балованцевой, которая уверенно руководила этим безумным процессом, но все-таки пели, каждый раз более и более слаженно.
Арина разрывалась между всеми, но командовать успевала на всех фронтах. Без нее репетиции шли гораздо хуже. Артистки кордебалета тут же переругивались между собой, певцы и подпевалы не могли друг с другом договориться, все они вместе наезжали на ответственную за тексты песен и разговоров Зою Редькину. Арина всех мирила, строила, меняла одно на другое, другое на третье, третье на четвертое…
– Да, дружок… – похвалил ее Петр Брониславович, появляясь в перерыве репетиции. – Молодец. Тебе бы полком командовать.