Мертвецы
Шрифт:
Он был не таким тяжелым, как я думал. Я выяснил, что могу держать одной рукой его, а другой пистолет. И это было очень хорошо, я ведь только что застрелил одного Мантона, а второй был где-то рядом. Я головой открыл дверь и шагнул на улицу.
Я осмотрел двор во все глаза. Но там никого не было. Я открыл дверь соседнего гаража, ожидая увидеть дохлого Джесса рядом с бензопилой. Но Сьюзен там не было.
Как и Джесса.
Финни был легким, как новорожденный котенок. Как по мне, лучше б он был потяжелее. Мне бы хотелось, чтобы его вес давил на меня и мешал его нести. Но нести его было совсем просто. Я бы двух таких смог тащить. Я пошел по тропинке к дороге, все время тихо повторяя его имя. Я просил его очнуться и перестать страдать хуйней. Но он продолжал быть легким, вялым и окровавленным.
Справа выехала машина. Я вышел на дорогу и направил пистолет на водителя, который оказался пацаном лет шестнадцати, не больше. Он остановился и вышел из машины, оставив работающий двигатель. Я положил Финни на заднее сиденье и повез нас на хрен из Норберт Грин. Я продолжал все время с ним говорить, говорил ему, что он тупой придурок и что из-за своей тупости он когда-нибудь подохнет. Он как-то ничего не отвечал. Я решил, что он отрубился.
Приехав в больницу, я остановился за «скорой помощью» и вытащил его. Я пнул стеклянные двери, чтобы они открылись – одна половина двери треснула, – и занес его внутрь. Теперь он был тяжелее, я решил, что это хороший знак. Тут было полно больных и страждущих Мэнджела, и все они стонали или орали. Но заткнулись, когда я замахнулся на них пистолетом. Я положил Финни на стол в приемной и сказал сестре, что у него производственная травма и его нужно вылечить побыстрее, потому что у него через два дня важная игра. Она ничего не сказала, но я просек, что мы с ней друг друга поняли.
Когда я снова вышел на улицу, какой-то мудак в желто-зеленом мундире начал орать что-то про парковку. Я прицелился ему в голову и выстрелил. Мне показалось, я пришил мерзавца, но он убежал, так что, судя по всему, я промахнулся. Я сел в машину и уехал, с интересом заметив, что это, оказывается, «Моррис Марина». Вообще считается, что «Моррис Марина» ездит, как комбайн по лесу. Но этот был довольно шустрый, наверное, 1800, и не такой уж неудобный. Я пару раз объехал вокруг квартала, потом наконец понял, что нужно делать.
Я включил радио, чтобы понять, какой тут звук. Чувак из новостей сказал, что у пацана в Норберт Грин угнали фиолетовый «Моррис Марина» и что угонщик – здоровый лоб в кожанке, который нес на плече окровавленного и предположительно мертвого товарища. Легавые сказали, что угонщик непредсказуем и лучше держаться от него подальше, а то пристрелит. Я притормозил, вышел из машины и пошел пешком.
Через полминуты, не больше, мимо проехал старикан на мопеде. Как только я его увидел, тут же понял, что сейчас это для меня самый подходящий транспорт. Я выбежал на дорогу и замахал ему, но этот пидорас проехал мимо. Я побежал за ним, думая, как мне повезло, что он едет в горку. Все знают, что на тридцать ярдов я бегаю пиздец как быстро. А дальше у меня легкие отказывают. Может, у меня астма или еще что, но мне не до того, чтобы по врачам шляться и выяснять точно. К тому же меня это не сильно парит. Чувак, конечно, может от тебя убежать, но как он собирается спрятаться в Мэнджеле?
Короче, ярдов через десять я старикана догнал и попытался убрать его руку с руля. Ничего больше я делать не хотел. И не виноват, что он упал. Он на меня замахнулся. Наглый старпер. Уезжая на его мопеде, я оглянулся. Он лежал на дороге и не шевелился. Но с ним все будет в порядке. Кто-нить подберет.
Я доехал туда, куда направлялся, минут через несколько и без всяких осложнений. Поставил мопед за углом и поднялся по пожарной лестнице. Свет горел, так что, сто пудов, он был дома. Легз не такой пацан, чтобы зря тратить бабки, даже пару пенни за свет. Я постучал по косяку и подождал. Никто не открыл. Я закурил сигарету и постучал сильнее. Может, он в ванной или еще где. Музыка вроде не орала, так что рано или поздно он должен меня услышать. Но к двери никто не подошел. Я снова начал стучать и стучал достаточно долго, но безрезультатно. Я медленно пошел вниз по лестнице, я уже начал злиться. Ладно, в конце концов, он мой друг, я должен ему доверять. Но он был дома. Я точно знал, блядь, что он дома. Почему он тогда не открыл мне дверь? Мудила.
Я застыл на месте, когда увидел какого-то кекса, который несся на меня по лестнице в капюшоне, наклонив голову. Времени подумать у меня не было, так что когда он подбежал ко мне и поднял голову, я со всей дури саданул ему по лбу, вырубив наглухо и немного сбив костяшки. Я посмотрел, как он валяется на железных ступеньках, свесив голову набок. Судя по виду, ему было лет всего тринадцать. Тогда какого хуя он на меня вот так вот бежал? Я заглянул в большую оранжевую сумку, которая висела у него на плече. Там было полно газет. Я достал одну и посмотрел. Это был «Информер». Заголовок на первой странице гласил «УБИЙЦА», а под ним был мой портрет. Я уставился на текст:
Полиция Мэнджела разыскивает Ройстона Роджера Блэйка в связи с расследованием смерти жителя Мэнджела Дэниэла Герберта Дрэйпера.
Учитывая показания свидетеля, который вчера выгуливал свою собаку у реки Кландж, полиция предполагает, что Блэйк нанес Дрэйперу несколько ударов по голове большим металлическим предметом и столкнул его в воду. После этого он столкнул в воду еще одно тело, неопознанное. Тело Дрэйпера было найдено ниже по течению у Хиггис Ворф. Второе тело найдено так и не было.
Блэйк, житель южного Мэнджела, был арестован два года назад по обвинению в убийстве своей жены Бет. Дело было закрыто за недостаточностью улик, но только после того, как Блэйк был признан душевнобольным. Он вернулся к нормальной жизни в обществе через восемнадцать месяцев, которые он провел в психиатрической клинике «Парфам».
– Мне казалось, он очень милый человек, – сказал доктор Лоуренс Джелдинг, который лечил Блэйка в «Парфаме». – Я бы не поверил, что он муху обидит, не говоря уже про убийство человека. Жаль, что столько мух развелось.
Жителям города были даны указания не приближаться к Блэйку, если они его увидят. Позвоните в полицию, и она разберется.
Единственное, что мне не понравилось – это фотография. Старая была фотка, там во мне еще восемнадцать с половиной стоунов мышц. Не поймите меня неправильно, сама фотка отличная. Но есть одна проблема. Сразу заметно, как сильно я себя запустил за это время. Я засунул газету обратно в сумку пацану и побежал вниз по лестнице.
Я не хотел снова садиться на мопед. У меня задница все еще болела после поездки в город. Кроме того, легавые будут его искать, а мне сейчас лишние проблемы совершенно ни к чему. Я поставил мопед в угол и спрятал за кучей мешков с мусором. Потом повернул на улицу.
Я хотел было пойти по ней, но задумался. Чего я себе думаю? Мое лицо красуется во весь разворот газеты, блядский потрох. Ходить по городу, выставив морду на всеобщее обозрение, – не очень умное решение. Меня заметят – несмотря на то, что на фотографию свою я уже не похож, – и рано или поздно я окажусь в комнате для допросов с двумя отмороженными ментами и полицейской дубинкой. Я отошел в тень и начал рыться в карманах. Там было до фига всякой хрени. Если будут какие-то проблемы, я справлюсь. Хотя бы ненадолго. Но проблем мне нужно избегать всеми силами. Я вытащил парик и напялил на себя, посмотрелся в окно. Вроде ничего, но нужно еще что-то, если я собираюсь изображать не себя.
Я снова поднялся по пожарной лестнице дома Легзи и посмотрел на куртку с капюшоном того пацана. На нем она нормально сидела, даже мешковато, но на моей широкой спине точно будет в облипку. Но – либо так, либо никак. И это нормальная маскировка. Никто не ожидает увидеть Ройстона Блэйка в такой пидорской одежде. Я осторожно стащил куртку с пацана. Он чуток постонал и покряхтел, но не очнулся. Я надел куртку. Застегнуть я ее не мог, иначе бы она треснула по швам, но если не застегивать, выглядит ничего, если, конечно, вам такие шмотки нравятся.