Меж явью и сном

MaryKent

— Это нес­пра­вед­ли­во! — ре­шитель­но ска­зала она тем­но­те, со­бирая ва­ля­ющи­еся пов­сю­ду лис­ты, твер­до на­мерен­ная рас­простра­нить свое но­вое открытие, что­бы пок­лонни­цы зна­ли нас­то­яще­го ис­полни­теля ве­лико­леп­ных пе­сен в ли­цо, ну или хо­тя бы по име­ни. — Я не знаю, что с то­бой про­изош­ло, Джас­пер, но выс­ту­пать на сце­не дол­жен ты.

От­че­го-то Элис бы­ла уве­рена, что брат Эд­варда на­ходит­ся здесь, в этой ком­на­те, прос­то не по­казы­ва­ет­ся на гла­за. Она ощущала его присутствие сердцем.

Девушка нап­ра­вилась к две­ри и вклю­чила свет. Имен­но тог­да от ок­на раз­дался бар­хатный низ­кий го­лос:

— Не сто­ило.

Вздох­нув, Элис по­вер­ну­лась на го­лос и улыб­ну­лась

не­види­мому со­бесед­ни­ку. Ее ду­ша рва­лась навс­тре­чу ис­полни­телю, да­же ес­ли она не ви­дит его ли­ца. Он был ее пу­тевод­ной звез­дой, и Элис сде­лала бы все воз­можное, и да­же не­воз­можное, что­бы по­мочь лю­бимо­му муж­чи­не спра­вить­ся с лю­быми проб­ле­мами. Она лю­била его за ду­шу, а не за внеш­нюю кра­соту.

— Твои пес­ни ве­лико­леп­ны, — ска­зала она, смар­ги­вая неп­ро­шен­ные сле­зы.

— Спа­сибо, — ти­хо от­ве­тил он. Элис по­няла, что па­рень пря­чет­ся за порть­ерой. Он не со­бирал­ся вы­ходить. — Ты то­же…

Элис ре­шила, что ос­лы­шалась.

— По­чему ты поз­во­ля­ешь сво­ему бра­ту за­бирать твою сла­ву? — про­бор­мо­тала она, по­казы­вая на лис­ты. Чувс­тво нес­пра­вед­ли­вос­ти жгло ее влюб­ленное де­вичье сер­дце, пол­ное го­речи и оби­ды.

— У нас се­мей­ный под­ряд, — от­ве­тил об­ла­датель при­ят­но­го глу­боко­го ба­рито­на, в чем-то очень по­хоже­го на го­лос Эд­варда Кал­ле­на, толь­ко да­же бо­гаче. От это­го зву­ка му­раш­ки бе­жали у де­вуш­ки по спи­не. — Я со­чиняю — он по­ет.

— Но по­чему он вы­да­ет твои пес­ни за свои?! — Элис бы­ла воз­му­щена. — Да­же ес­ли сам ты не мо­жешь или не хо­чешь выс­ту­пать, по­чему не ска­зать всем, кто нас­то­ящий ав­тор тек­стов?!

— Есть при­чины… — на­чал бы­ло го­лос, но обор­вал фра­зу на по­лус­ло­ве, за­кон­чив крат­ко и су­хо: — Это прос­то биз­нес.

— Вот имен­но, — нас­та­ива­ла Элис, ша­жочек за ша­жоч­ком приб­ли­жа­ясь к объ­ек­ту сво­ей страс­ти, пря­чуще­муся от ее лю­бопыт­ных глаз. — У вас мно­го де­нег, вы мо­жете на­нять луч­ших док­то­ров. Лю­бое внеш­нее уродс­тво мож­но ис­пра­вить с по­мощью плас­ти­чес­кой хи­рур­гии, и я уве­рена, что нет ни­чего не­воз­можно­го…

— Ни­какая хи­рур­гия не ис­пра­вит уродс­тва мо­ей ду­ши, — пе­ребил он ее.

Элис нах­му­рилась от не­понят­но­го приз­на­ния.

— Что ты! — про­шеп­та­ла она по­ражен­но, ши­роко рас­па­хивая гла­за. — Твоя ду­ша прекрасна. Я не встре­чала ни­кого прек­раснее те­бя!

— Ты говоришь об Эдварде — о том, чье лицо видишь на выпущенных альбомах.

Элис неистово замотала головой.

— Неправда, — воскликнула обиженно она. — Я говорю о том, чьи песни тронули мое сердце. И мне всегда было не важно, как он выглядит — я сразу поняла, когда разговаривала с твоим братом сегодня, что эти песни написал не он! Я не его — тебя искала… Ты по­дарил мне свет, ты ука­зал мне путь. Твои пес­ни спас­ли ме­ня, Джас­пер… — от­кро­вение от­ня­ло у Элис слиш­ком мно­го сил, и она опус­ти­ла го­лову, тай­ком сма­хивая на­бежав­шие сле­зин­ки.

— Прав­да? — ба­ритон, раз­да­ющий­ся из-за порть­еры, прев­ра­тил­ся в удив­ленный ше­пот.

Чувс­твуя, что муж­чи­не не­об­хо­димо ее приз­на­ние так же, как ей ког­да-то бы­ли не­об­хо­димы его пес­ни, что­бы об­рести цель и по­верить в се­бя, Элис кив­ну­ла, про­дол­жая.

— Я хо­тела по­кон­чить с со­бой — знаю, это был юно­шес­кий мак­си­мализм, но тог­да все казалось та­ким нас­то­ящим. Я ма­ло це­нила се­бя, так и угас­ла бы в кро­шеч­ном, бо­гом забытом го­род­ке, где не бы­ло ни­какой пер­спек­ти­вы, ни­какой ра­боты. Но по­том я услышала твою пес­ню — и она буд­то ок­ры­лила ме­ня! Ты был мо­ей пу­тевод­ной звез­дой мно­го лет, нап­равляя и под­ска­зывая, не да­вая опус­тить ру­ки. И вот я здесь, стою пе­ред тобой. В Нью-Й­ор­ке — цен­тре ми­ра. Мо­жет я и не по­пуляр­ная пе­вица, но у ме­ня есть все, че­го я хо­чу — друзья, ра­бота, день­ги.

И

твои пес­ни, — до­бави­ла она мыс­ленно, меч­тая в глу­бине ду­ши о са­мом глав­ном, че­го у нее еще не бы­ло и вряд ли ког­да-то бу­дет. О раз­де­лен­ной люб­ви…

— Это по­рази­тель­но, — про­шеп­тал не­види­мый со­бесед­ник — порть­ера нем­но­го кач­ну­лась, поз­во­лив раз­гля­деть вы­сокий си­лу­эт. — Не ду­мал, что мои пес­ни об­ла­да­ют та­кой силой.

— Да, — кив­ну­ла Элис Брен­дон, ре­шив не скры­вать ни­чего. Джас­пер был ис­кре­нен в песнях, об­на­жая тай­ную боль сво­ей исс­тра­дав­шей­ся ду­ши, и Элис хо­тела от­ве­тить откровен­ностью на от­кро­вен­ность. — Мне иног­да ка­залось, что они на­писа­ны спе­ци­аль­но для ме­ня — нас­толь­ко мы с то­бой по­хожи. Точ­но по­ловин­ки од­но­го це­лого, тя­нущи­еся друг к дру­гу. Ты со­чинял, я слу­шала, и так дол­го сю­да шла, что­бы на­конец-то, — де­вуш­ка сглот­ну­ла, — встре­тить­ся с родс­твен­ной ду­шой. Раз­ве не об этом ты пел? Стра­дал, уми­рал, но про­сил ве­рить, бо­роть­ся и на­де­ять­ся? Об­ра­щал­ся к не­из­вес­тной слушатель­ни­це, спо­соб­ной ощу­тить твою ду­шу да­же на рас­сто­янии? Най­ти те­бя… Спас­ти те­бя.

— Да, — про­бор­мо­тала порть­ера. — Вот толь­ко это был глас в пустоту: я не ве­рил, что такая де­вуш­ка дей­стви­тель­но су­щес­тву­ет…

Элис сму­щен­но по­жала пле­чами:

— Ну, я же здесь… — она под­ня­ла влаж­ные от слез гла­за, твер­до на­мерен­ная по­мочь это­му слом­ленно­му че­лове­ку вый­ти из те­ни на свет, так­же как он ког­да-то вы­вел к све­ту ее. — Ес­ли твой брат не хо­чет по­нять те­бя, то я уж точ­но пой­му…

— Мой брат хороший человек, он был со мной даже тогда, когда другие отвернулись. Не осуждай его предвзято — если ты узнаешь его получше, то поймешь, какой он преданный друг. Он делает все, чтобы мне было комфортно. Но есть вещи, которые не купишь ни за какие деньги: не в его силах заполнить пустоту моей мертвой души… Он бы и рад вписать мое имя, вот только внимание прессы к моей персоне совершенно ни к чему. Меня устраивает то положение, в котором я нахожусь — в конце концов, разве важна эта слава?

— Но ты… — покачала Элис головой, чувствуя боль в голосе Джаспера — ту самую, которая сквозила и в каждой его песне. — Ты же так одинок…

— Да, — не стал спорить он.

Сделав еще один маленький шажок к мечте, Элис набрала полную грудь воздуха, собираясь с духом.

— Если тебе нужен друг, — прошептала она, чувствуя, как пылают от смущения скулы, — я могла бы им стать. Я так долго слушаю твои песни, что мне кажется, будто я знаю тебя всю свою жизнь…

Мужчина молчал, взвешивая ее слова. Так долго, что Элис решила, будто он принял ее за сумасшедшую и так и не ответит. Но после долгого вздоха Джаспер снова заговорил. И голос его звучал с оттенком горечи.

— И ты го­това стол­кнуть­ся с пос­ледс­тви­ями сво­его вы­бора? Те­бе все рав­но, как я выгляжу? Да­же ес­ли я… да­же ес­ли я выг­ля­жу как монстр?

— Да, — за­яви­ла Элис, нас­толь­ко уве­рен­ная в сво­их чувс­твах, что не бы­ло ни­чего, аб­со­лют­но ни­чего, что от­тол­кну­ло бы ее от родс­твен­ной ду­ши, ко­торую она так силь­но, так са­мозаб­венно и так про­дол­жи­тель­но лю­била. Па­ру ча­сов на­зад она уже до­каза­ла са­мой себе и всем сво­им скеп­ти­чес­ки нас­тро­ен­ным под­ру­гам, что внеш­ность не име­ет для нее ни­како­го зна­чения, быс­тро раз­га­дав, что улыб­чи­вый Эд­вард Кал­лен не яв­ля­ет­ся ав­то­ром пе­сен. И те­перь она сто­яла пе­ред тем, о ко­тором гре­зила столь­ко лет. Она не поз­во­лит ни еди­ному мус­ку­лу дрог­нуть на сво­ем ли­це, она при­мет лю­бую внеш­ность Джас­пе­ра — половин­ки сво­ей ду­ши, к ко­торой столь­ко стре­милась. Она ни за что не ос­та­вит те­перь его од­но­го, не сбе­жит, не поз­во­лит ему чувс­тво­вать се­бя таким оди­ноким и безнадежным, что да­же смерть казалась ему луч­шей долей, чем та­кая жизнь…