Между "А" и "Б"
Шрифт:
— Хочешь послушать, как я играю?
— Хочу, — не очень весело ответил я. — Ты изо всех сил побарабань по клавишам, и я все услышу.
Ира жила на четвертом этаже, а я на втором. И если бы она постаралась, я бы услышал, как она играет, сидя у себя дома.
— Ты все шутишь, — обиделась Ира. — А я и правда неплохо играю. Учительница говорит, что у меня хорошие музыкальные данные, — похвалилась она.
Обижать Иру мне не хотелось, и я пошел смотреть, как Ира играет, хотя с большей радостью
Нас встретила Ирина мама — высокая, худая женщина в пестром халате.
— Здрасте! — весело сказал я.
— Здравствуй, — строго посмотрела на меня Ирина мама.
— Это тот самый Валерий, о котором я тебе рассказывала, — объяснила Ира.
— Догадываюсь, — ответила Ирина мама и хмуро покосилась на маленькие ручейки, которые вытекали из-под моих ботинок.
Я, конечно, прежде чем пойти к Ире, вылетел во двор и немного побегал туда-сюда. И успел запустить пару снежков высоко, до самой крыши.
— Сейчас, мамочка, — заторопилась Ира.
И мы с ней стали вытирать ноги о коврик. Я не особенно старался, но все-таки, кажется, успел протереть коврик до дыр, а Ирина мама все не впускала нас в комнату. Я хотел было повернуть оглобли, то есть, попросту говоря, удрать на улицу, но тут Ира сказала:
— Хватит.
И потянула меня за рукав в комнату, где среди прочей мебели выделялось массивное, шоколадного цвета пианино, все в завитушках и крендельках. Я на цыпочках пробалансировал по натертому, блестящему паркету и похлопал пианино по крышке.
— Шикарное!
Ира просто расцвела.
— Это очень ценное пианино. Таких теперь нигде нет.
Ирина мама ушла в другую комнату, и я снова обрел дар красноречия.
— И ты на нем можешь все, что захочешь, сыграть? Или только по нотам? — спросил я, развалясь в кресле.
— Пока только по нотам, — ответила Ира.
Она подняла крышку, положила на подставку толстую книгу и начала ее быстро листать. Я пригляделся. На страницах вместо обычных слов, как в нормальных книжках, были сплошные ноты.
— Слушай, — сказала Ира. Она сильно ударила по клавишам. И я чуть не подпрыгнул. Мне показалось, что кто-то хлопнул меня по плечу: "Пошли, парень, с нами". Я не успел и спросить: "Куда?", как музыка мне ответила: "На войну!" "И если ты не трус, — говорила музыка, — если ты не боишься погибнуть за свободу, пойдем с нами".
Я слушал музыку и боялся пошевельнуться.
И как обычно бывает в такие моменты, раздался звонок.
— Ах, Марат, — пропела в коридоре Ирина мама. — Здравствуй, дорогой. А Ириша музицирует.
— Здравствуйте, Олимпиада Петровна, — сказал кто-то. Наверно, этот самый Марат.
— Ах, Марат! — воскликнула Ира и вскочила со стула.
Музыка оборвалась. И меня уже никто никуда не звал. А я даже не узнал, как фамилия композитора, который сочинил эту музыку. Бетховен или Чайковский?..
И тут вошла Ира. С кем вы думаете? С мамой? Ну, конечно, с мамой. Ну, а еще с кем?
С похитителем марок! Да, с тем самым, которого мы с Семкой в один прекрасный морозный день учили быть человеком. Учили очень простым способом: "кормили" его снегом.
— Я вас покидаю, молодые люди, — между тем сказала Ирина мама.
"И откуда только у нее такой ласковый голос появился?" — мелькнуло у меня в голове.
— А ты, Марат, — обратилась она к похитителю марок, — непременно передай привет маме. Я к вам на днях загляну.
— Спасибо, Олимпиада Петровна, — улыбнулся похититель.
— Вы не знакомы? Познакомьтесь, — предложила Ира, когда ее мама закрыла за собой дверь. — Это Валерий, мой одноклассник. Он живет в нашем доме. А это Марат. Он учится в восьмом классе.
Тут похититель ко мне внимательно пригляделся и, конечно, узнал, потому что он побелел еще сильнее.
Я улыбнулся.
— Мы давно знакомы. Ты ходишь на горку? А по склону спускаешься?
— Не хожу и не спускаюсь, — медленно проговорил похититель. — А ты, выходит, живешь в этом доме? Отлично…
Я понял, чем пахнет это "отлично". Оно пахнет вот чем: "Я знаю, где ты живешь. И теперь ты в моих руках".
— Ах, я вспомнила! — Ира всплеснула руками. — Вы познакомились в парке, на горке.
— Да, у нас яркие воспоминания, — ухмыльнулся я. — Правда, не одинаково приятные для обоих.
— А там что-нибудь случилось? — спросила Ира.
— Ничего, — оборвал ее похититель. — Ириша, сыграй мне.
— Что, Марат? — Ира послушно села за пианино.
— Что хочешь, — ответил Марат.
И тут я схватился за голову.
— Как это я забыл? Я же оставил на плите чайник, там наверняка все взлетело на воздух! — Я вскочил с кресла. — До свидания, до скорой встречи!
Последние слова я произнес, глядя на похитителя, и даже подмигнул ему на прощанье.
Я прибежал домой и на всякий пожарный случай проверил, а не пыхтит ли вправду на плите чайник. Нет, конечно.
Я растянулся на тахте. Убежал я не потому, что испугался этого Марата. Чихать я хотел на его угрозы. Еще посмотрим, кто кого. Стоит мне рассказать Ире, что он мелкий и подлый воришка, и она перестанет ему играть разную хорошую музыку. И будет играть ее только мне. А убежал я потому, что не мог слушать с ним вместе эту музыку. Потому что это была моя музыка. Мне казалось, что я сам мог бы ее сочинить, если б умел, как Ира, играть на пианино.