Межсезонье

Миронов Сергей Сергеевич

«Не ты, а след твой на песке…»

Не ты, а след твой на пескев сыпучих дюнах сохранится.Мираж твой сгинет вдалекена непрочитанной странице.Таких тут были сотни, ине все вернулись утром к дому.Остались росчерки твоина склоне дней в пути бездонном,где силуэт твой штриховойнад белым берегом песчанымисчезнет, смытый всплеском волн,за сосен крепкими плечами.

«Сосновый бор, малины куст…»

Сосновый бор, малины куст.Тропинка вьётся у обрыва.Балтийский вечер свеж и пуст.Меж волнорезов шаловливоГуляет сонная вода,И в чистом воздухе солёномВидна божественная дальПод небом облачным, слоёным.В том тонком абрисе путиЖивёт нестойкая надеждаНа ясный день и новый стих,И ты иной, не тот что прежде,Придвинешь тайный телескоп,Заглянешь в щель над морем плавнымИ скажешь тихо и легкоСлова о чём-то самом главном.

«Когда закончится всё это…»

Когда закончится всё это,Весь этот ужас на земле,Найдём на пляже разогретомВолны прохладной мягкий всплеск.Два мирных жителя вселенной,В миру – простые имена,Нам будет море по колено,Маяк пошлёт нам добрый знак,И в спектре праведного светаНас понесёт куда-то вдаль.Два озарённых человека,Забывших горе и печаль.

«Твоя история проста…»

Твоя история проста:один из тысяч на планете.С такой судьбой – один из ста.Всего один, кто на приметеу разгулявшихся дождейпо мокрым тропам побережья,где каждый миг и каждый деньнадеждой дальней смутно брезжит,где над волной летящий бризнесёт пескам и соснам удаль,а ты ты готов здесь до зариждать и надеяться на чудо.

«Немного солнца на балконе…»

Немного солнца на балконе,Чуть света в комнате пустой.Пора для чайной церемонии,Пора побыть самим собой.Твой разум пуст, а сердце – вряд ли.Что в нём, не стоит говорить.Сегодня чай в стакане мятный,И с пляжа шепчет тёплый бриз.Открыта книга Шри Чинмоя,Горяч лавандовый эфир.Не исчерпать сегодня моря,Но вразумить кипящий мирХотя бы мантрой. Без движеньяВпустить окрестности егоВ себя до умиротворенья,До плеска в гуще пенных волн.

«Твой дом – не муторная крепость…»

Твой дом – не муторная крепость,Не на отшибе дня форпост.В том доме чай твой чёрн и крепок.Бывает, слышен звонкий тост.И ты в тех комнатах не вечен,По крайней мере, до утра.Твой сон, как смерть, не изувеченИглою жизненных наград.Ты не поэт корявых улицСо шрамом на рябом лице.В меланхолическом загулеТы не искал для рифмы цель,А жил и будешь жить у моря.Песчаным росчерком пераОставишь след на дюнном взгорьеДо первых промельков утра.

«На рубеже большой страны…»

На рубеже большой страны,На полуострове балтийском,Где зимним холодом волныПесок омыт, и где-то близко,За перелеском, за холмом,Видны наброски госграницы,И, отгоняя хмарь крылом,Летят мятежным клином птицы,И вслед за ними рвётся мол,В ущелье моря уходящий,И ты пред морем чист и гол,Стоишь над буной, дышишь чаще,А за тобой – гудящий лес,И эти вечные вопросы,В которых – тайна до небес,И чёрных пятен мокнет россыпь.

Межсезонье. Город

«В замёрзшем городе Советске…»

В замёрзшем городе Советске,у пограничного моста,бушует Неман не по-детски,срывает ветер снег с куста,река залеплена туманом,шпагатом связаны дома,как будто с вычурным изъяномпришла на край страны зима,и с ёлок белых окосевшихлетит, змеится мишура.В кафе средь окон запотевшихжуёт шаверму детвора,и седовласые литовцыскупают в спешке колбасу,а в небесах пасутся овцы,гуляют в пасмурном лесупо обе стороны границы,живут в лесу не первый век,и из божественной глазницына землю шлют прохладный свет.

«Как из ваты облака – сероваты…»

Как из ваты облака – сероваты.Пластилином вымощен твой путь.Утопаешь в вечере косматом,Но не выйдет в лужах утонуть.Темноваты контуры свободы,Да и нет свободы никакой.Подпираешь облачные сводыУстремлённой в сумерки рукой.В стороне разбросаны фасады,Впереди – извилиста река.За тобой под вымокшим нарядомХрупкий день надеждой отмелькал.В глубине неоновой неволи,Разобщённых улиц, площадей,Всё стоишь, как яхта на приколе,Посреди недремлющих людей,Смотришь, как прогулочный корабликПо воде ледышкою плывёт.Простовато, в звёздочках и каплях,Нанесён на карту небосвод,А под ним – пробитый ночью город,Не насквозь – до старых кирпичей.Всё идёшь, встревожен и расстроен,Сам не свой, не брошенный, ничей.

«Цветы по осени мелькают…»

Цветы по осени мелькаютКапризным вздором мишуры,Живут на дышащем вулканеПод водопадом с мокрых крыш.Такое праздное веселье —Бал увлечённых лепестков,Спонтанный танец, как в похмелье:Без ориентиров, без оков.Ловлю крупинки серпантина.Бумажных листьев хороводЛетит по парку птичьим клином —Такой отчаянный полёт.Иду за роем разноцветным.Богат приправами с небесПромозглый день. Едва заметноБледнеют бархатцы окрест.