Мир юных
Шрифт:
Под залом ожидания – еще один этаж. Сводчатые потолки, темный кирпич, рай для клаустрофобии. Дневного света нет вообще, зато горят разношерстные светильники: дежурное освещение, настольные лампы без плафонов, старые галогеновые торшеры, подвесные лампочки; валяющиеся на полу вверх тормашками люстры. Свет и тени со всех сторон, мы как будто в ночном клубе из паршивого рэперского видеоклипа. Вдалеке мигают проблесковые маячки.
Сходство с клубом усиливают бары и рестораны – если можно их так назвать.
Заведения тянутся вдоль стен, каждые
Питер. Подлетаю.
6
Regrette Rien (франц.) – ни о чем не жалею.
Джефферсон. Не отклоняйся от цели.
Питер. Они появились сзади.
Я. Вы вообще о чем?
Питер. А, ерунда, крошка.
Раздается рев толпы. Среди криков слышно, как кто-то подвывает – на человека не похоже.
Я. Это что?
Ратсо. А это и есть моя идея.
Он ныряет в море спин и целеустремленно проталкивается вперед.
Не знаю, что там такое, но звуки оно издает кошмарные. Люди злобно вопят, кого-то травят. Доносятся глухие удары, скулеж, яростная музыка.
Я. Мне тут не нравится.
Джефферсон. Опять двадцать пять.
Он сигает в толпу следом за Ратсо.
Джефферсон
Кидаюсь за Ратсо в давку. Воздух от шума вязкий, густая похлебка из гомона, криков и ворчания; кирпичные своды превращают ее в приливы, отливы и водовороты.
Взгляды всех прикованы к яркому пятну в центре толпы. Пробираюсь ближе и наконец что-то различаю. В сизой дизельной дымке стоит большая круглая платформа, на нее направлены мощные лампы.
Стремительное движение, громкий удар, – и тут мне загораживают обзор. Протискиваюсь вперед.
На платформе стройный парень в хоккейной маске, защитных нагрудниках и наплечниках для игры в футбол. Белый пластик измазан кровью, набивка порвана. Он, тяжело дыша, наклонился вперед и смотрит на своего противника.
Немецкая овчарка. Вымотанная; пасть в крови, капает слюна. Вокруг в разных позах застыли мертвые псы. На многих, в том числе и на овчарке, старые потрепанные ошейники.
– Пять минут! – раздается сбоку от ринга голос юноши в поношенном смокинге.
Люди в толпе вопят: одни одобрительно, другие раздраженно.
– Тотализатор, – с улыбкой поясняет Ратсо. – Кто-то проиграл.
Паренек в хоккейной маске выпрямляется и поднимает деревянную бейсбольную биту. Не сводит глаз с собаки.
– Прикончи его! Сколько можно тут торчать! – кричит девушка рядом со мной.
– У-бей! У-бей! – подхватывает толпа.
Пес сжался в углу, нерешительно мнется. Чей-то бывший домашний любимец; брови подергиваются в немом вопросе.
Миг – и перед нами волк. Скалит желтые клыки, обнажая черные десны, и злобно кидается на парня с битой.
Зверь движется быстро, но парень наготове. Дубинка опускается на спину овчарки, пес валится на пол. Под счет толпы бита молотит снова и снова. Собака перестает дергаться.
Наконец парень стаскивает маску – и оказывается девчонкой. Лет шестнадцать, веснушчатое лицо светится облегчением и торжеством.
– Боже, – выдыхаю я.
– Бог тут ни при чем, – заявляет Питер. Оказывается, он рядом.
Толпа потихоньку рассасывается, деньги переходят из рук в руки. Обслуга в целлофановых фартуках льет на пол воду, трет его тряпками, присыпает песком.
– До следующего боя десять минут, – говорит Ратсо.
– Я на собачьих убийц не ставлю, – отвечает Питер.
– А собак уже не будет. Теперь человек на человека. – Ратсо сияет.
– Эй! – Я так крепко сжимаю его плечо, что у меня сводит пальцы.
– Ты чего? – удивляется Ратсо.
Мы стоим у прилавка, когда-то служившего раздаточной линией в столовой.
– На убийц людей мы тоже ставить не будем.
– Да успокойся ты! Никто никого не убивает. – Ратсо трет плечо. – Поединок кончается нокаутом или сдачей. Блин, вы что думаете, кругом одни психи?
– А разве нет? Нам на них везет, – говорю я.
– Не, гладиаторам на Базаре не место. Здесь все строго, по правилам маркиза Квинсбери, как в боксе. Ну, почти.
– А, так это смешанные бои? – В глазах Пифии загорается хищный огонек. – И сколько можно заработать?
– Как повезет. – Ратсо смотрит на маркерную доску.
– А меня запишешь? – спрашивает Пифия.
– Куда запишу?
– На бой. Сколько платят за участие?
– По-разному. Бойцы получают долю. Это гораздо больше, чем просто выигрыш на ставках.
– Разузнай, – не унимается Пифия. – Хочу драться.
– Ты? – Ратсо не верит своим ушам. – Слушай, без обид, но…
– Действуй, – вмешиваюсь я.
Ратсо как ветром сдуло.
– Ты что надумала? – поворачивается к Пифии Донна.
– Попробую раздобыть нам денег.
– Ага, и заодно погибнуть.
– Не погибну.
– Не погибнешь, потому что не будешь драться, – заявляет Донна. – Дурдом какой-то.
– Да ладно тебе. Ратсо же сказал. Маркиз Квинс и все такое. Деньги нам нужны? Нужны. Есть другие предложения?