Мои калифорнийские ночи
Шрифт:
— А как дела с той кареглазой? Сэнди вроде, — Лерой откидывается на спинку стула и сверлит меня внимательным взглядом.
— Она — нормальная девчонка, общаемся время от времени, — прежде чем снова выпить, отвечаю я.
— Нормальная. Такая тебе и нужна…
— Ты моя сваха что ли? — вытягивая ноги, осведомляюсь я.
— Да просто совет. Присмотрись.
Я киваю, допивая свой виски.
Или я чего-то не знаю? — прозорливый говнюк прищуривается.
— Иди ты.
— Ну ясно…
Что там ему ясно, не буду даже спрашивать.
В
— Вали в душ, — просит Кэма Лерой.
Я вспоминаю, как мы доставали его и снова не могу сдержать приступ смеха.
— Уроды. Нога болит. И я чуть в штаны со страху не наложил! — возмущается Кэм, удаляясь в ванную.
— Главное, что шею не свернул, идиот.
— Брюнетка была ничего, не зацепила? — скидывая обувь, интересуется Лерой.
— Настроение не то, — коротко поясняю я, надеясь, что он не станет развивать эту тему.
— Мысленно она поимела тебя во всех позах, — хохочет он, укладываясь.
— Чересчур назойливая, это раздражает.
— Капризный ты стал, Брукс! — закидывая руки за голову, выдаёт Картер.
— Видимо, просто аллергия на шанель, — толкая дверь балкона, предполагаю я. Духи и правда слишком навязчивые. Приторно сладкие. Вообще не моё.
Сука, как нарочно вспоминаю Смит. Эта девчонка пахнет так, что скулы сводит. Не знаю, что это, но точно не заслуга парфюма. В то утро на кухне меня тупо накрыло. Подошёл, чтобы бросить пару колких фраз по поводу того, какая она растяпа, но в итоге, как сопляк завис от запаха её волос и вида обнажённой шеи. Перемкнуло…
Щёлкаю зажигалкой и смотрю вниз на спящий город. Чёртова малолетка не выходит из головы всю неделю. Это изводит и бесит. Достаю телефон, ищу в списке контактов её номер, но вовремя себя останавливаю. Конкретно меня заносит… Убираю трубку обратно в карман и зажимаю губами сигарету.
Ну и что мне с тобой делать, Смит? Всё перевернулось с ног на голову, с тех пор, как ты позволила случиться всему этому бреду… Раньше всё было предельно просто и понятно, но то, что происходит сейчас — вообще не поддаётся ни логике, ни здравому смыслу. Есть ощущение, что она сама не понимает, куда лезет. И это очень дерьмово… Потому что мой хвалёный самоконтроль летит к чертям, стоит только сжать её в своих руках.
Перед глазами всё ещё стоит та картинка: гостиная, полумрак, она сидит на мне. Смотрит с вызовом, глаза блестят лихорадочным блеском. Мелкие кудри мягко спадают на плечи, девичья грудь, едва прикрыта белым кружевом, и это просто ****** какой-то. До зубовного скрежета захотелось подмять её тело под себя…
И Смит была не против. Твою мать, она оказалась такой отзывчивой и нежной, что крышу напрочь сорвало. Всё это так не вяжется с дерзкой пацанкой, распыляющей язвительные комментарии в мой адрес.
Затягиваюсь. Грёбаный Исайя!
Заваливаюсь в плетёное кресло и снова достаю телефон. В голове от выпитого тяжёлый дурман. И естественно меня понесло…
«Твои блины — огонь, Смит»
Отправляю. Млять, что за бред…
Кручу в руках телефон, и через пару минут приходит сообщение.
«Брукс, я польщена, но ты на часы смотрел?»
Довольно ухмыляюсь.
«Тебе что семьдесят четыре?» — отправляю в ответ, вспоминая торт с дурацкими свечками-человечками. Руки бы оторвал тому, кто вылепил этих уродцев.
«Нет, но я спала, идиот»
Прямо вижу её сонную недовольную мордашку.
«И в чём ты спишь, Смит?»
Какая к чертям собачьим разница… Но сообщение уже полетело.
Молчит. Наверняка, покраснела.
А потом мне приходит это.
Её фотка.
Сидит на кровати, одетая в обычную просторную белую футболку, едва прикрывающую длинные ноги. Свет от торшера падает на лицо. Глаза прищурены, пухлые губы слегка приоткрыты. На голове как всегда творческий хаос.
И ведь даже не старалась, случайный кадр. Но *****. Захотелось оказаться с ней рядом и завалить её прямо на эту постель. Настолько от неё исходит какая-то природная женственность и… естественная красота? Кажется, это называется именно так?
«Мило»
Мило? Мило!!! Почёсываю лоб, раздумывая на тему того, что я — полный кретин.
«Чем занят?» — спрашивает она.
Тоже делаю селфи, которое терпеть не могу, и отправляю ответную фоточку.
«Ну понятно, ты пьян»
И дальше.
«Потому и написал»
Маленькая всезнайка. Да, Смит, именно поэтому, но не только.
«Шерстяной опять с тобой?» — печатаю в ответ.
Можно и не спрашивать. Его лапы отчётливо просматриваются на фото.
«Да. Напугал меня. Знаешь, как он храпит?»
Я вспоминаю звуки, которые иногда издаёт наш пёс. И это действительно страшно.
Всё. Тупик. Точнее, в голове куча вопросов, но, даже будучи нетрезвым, я понимаю, как странно будет выглядеть, если я начну задавать их. Палец зависает над смартфоном. И она тоже не выходит из сети. Так и сидим как два идиота, пялясь на экран.
Я снова разглядываю её фотографию.
«А где гипс, Фрэнки?»
«Избавилась от него наконец-то»
Пауза. Но она всё ещё тут.
«Смит…»
«Да?»
«Думала обо мне?»
Я не рассчитываю на ответ, но телефон издаёт звуковой сигнал почти сразу.
«Вообще нет»
Я смеюсь.
«Врёшь, сучка»
Пишет.
«Заметила на пятый день, что никто поблизости не плюётся ядом»
«Врёшь»
Присылает уродливую жабу, сложившую лапы на груди.
Снова тишина на пару минут. Надо свернуть эту странную беседу, но дурная голова, что называется покоя не даёт.
«Смит…»
«Мммм?»
«Сними её»
Присылает озадаченный смайл. Прекрасно ведь меня поняла.