Седой садовник приуныл,Его душа мести устала.Ему и дом, и сад не мил,Листвы – и той казалось мало.Потёртый скинув балахон,Садовник шёл среди дорожек,Шёл так, как будто бы не он,Не он, а кто-то помоложе.Среди берёзок и листвы,Что осень скинуть повелела,Садовник был уже, увы,Надломлен ей так неумело…Хозяйка – чистая зима.Белёсых улиц наважденье.А в старых ставнях там – она,Часами, словно привиденье.Садовник чистою душойСводил себя с ума умело,Теперь идёт он на покой,Стать явью призрак не успела.Пройдя сквозь ёлочек-нерях,Старик вздохнул, словно прощаясь,А где-то там, в затворных снах,Она лежала, улыбаясь.И, бережно прибрав мечты,Укутав шею старым шарфом,Садовник, крякнув вдруг: «Ишь ты», —За изгородь зайдя, дал маху.Он
первый в жизни раз бежал,И, ноги ставя неуклюже,Он на бегу пообещалНе видеть тех, кому он служит.И в этот самый дУрный миг,Поняв весь ужас отреченья,Дух смерти вдруг её настиг,С улыбкой взял, без сожаленья…
Этюд перед закатом
Сорвав сюртук, погнув петлю,Устало как-то улыбнувшись,Он молвил: «Я до слёз люблю!»И вышел вон, чуть приспоткнувшись.Он шёл небыстро, но упрямо,Так все решившие идут,Что не свернуть уж влево, вправо…Им только напролом маршрут.Чего хотел он, этот странник?Пожить прекрасною судьбойИли влюбиться, так, чтоб раноИ безрассудно стать собой?И вот он шёл неспешно, прямо,Пугая шустрых голубей,Шёл вдаль, где огненно-багряныйЗакат казался всё смелей.Он не хотел ни скудных мыслей,Ни чувств в приятной мгле тоски,Лишь щёки впали да отвислиОт скуки ждать всю жизнь доски.Внезапно мимо, будто мрамор,Она, свернув из-за угла,Сквозь мрак заката, дивный ангел,К герою нашему пошла.И тут, впервые в жизни пленной,Вздохнул он: «Сопли не терплю».Припавши на одно колено,Промолвил: «Я до слёз люблю».Конец у дивного этюдаПрекрасен в простоте своей.Услышал он: «Иди отсюда!»Но путь продолжил к красоте.
К подаренной первой строке
Читая вечности дневник,Задав судьбе своей вопросы,Кто я ей – мыслей, чувств родник?Вдруг в суть Вселенной влез без спроса.Какой же маленький ты, шарик!Как же смешны людей потугиВвинтить в тебя побольше гаекДа скрыть хоть что-то от супруги.Смешны и страны, и пространства,Убоги мелочность и боль,Противны даже хулиганства,Что скуку скрыть хотят порой.Ты, Вечность, разрешаешь много,Свободу духа дашь ты вдруг,Кому-то беса, мне – лишьБога Сулишь ты, замыкая круг,Сжимая нас в одно кольцо,Смеющихся не в жажде смерти,А в радости, что я в лицоМогу пролепетать лишь: «Верьте».Верь в то, что ты и есть тот Космос,Та мириада величин,Что с полки знаний взять без спросаТы волен всё-всё, ты один!Читая вечности дневник,Ты неизбежно понимаешь:Вот ты – и миллиард возникТаких же, и их ты не знаешь.Людей, букашек, дивных роз,Всего живого, что немое,Что селит Землю не всерьёз,Ведь после смерти – всё чужое.За что дерётесь, правдолюбы?Поборники добра и зла,Самосознанья душегубы,Ярлыки вешать мастера.Как ты безжалостна, конечностьСтремлений наших и обид,Вот весь дневник твой вышел, Вечность…Он мне «живи» лишь говорит…
Годы
Я прячусь за самим собой,Пустым, весёлым, чуть невеждой,Мне горько: для судьбы инойМне нужно быть таким, как прежде.Наивным и слегка шальным,С улыбкой солнцу в снеге талом,С простым желанием одним…И взглядом хищным, хоть усталым.Мне жажда, чтоб не по плечуВсе совершения казались,Я доказать себе хочу,Что слёзы чувств во мне остались.Хочу я жить и не стареть,Чтоб не ворчать ни в чьих объятьях,Но, боже, мне и молодетьНельзя никак. Юнец – предатель.Его поступки – крови прыть,А чувства – как с куста малина:Срывай! Не надо даже мыть…Но чист ты лишь наполовину.Ты – отражение себя,Наивности своих стремлений,Ты как гроза, но без дождя,Лишь отблеск будущих умений.Не молодей. И я не буду,Пусть годы мудрость не несут,Они творят иное чудо,От пустоты они спасут.Дадут бесстрастные вопросыИ снимут шляпу у души,Что, распахнувшись, вновь попросит:Живи, твори и не спеши!И будут годы, словно птицы,Свободой воли хороши,Их цель – не старости добиться,А счастье мерять за гроши.Не удивляюсь, раз сам началС собой же этот разговор.Пытаюсь – не могу иначеПрервать в себе я этот спор.Решиться – жить на всю катушкуИли, былое сохранив,Пытаться мучить, как кукушку,Себя вопросом: «Как ты, жив?!»Нет уж, ребята, убегаюОт этой юной суеты,Поверьте, я и так играю,Ведь с жизнью я давно на «ты»…
Есениным. Близким и недалёким
Разрезая снежные вершины,В объятьях зелени долин,Достав рукой морей глубины,Стоял он, словно исполин.Родных просторов чуя каплиЕщё не выросшей росы,Все струны на душе помякли,А чувства – словно сталь косы.Его чарующей улыбкойТому, чему иной всплакнёт,Он всех нас сделал по ошибке,Он не гадал, как сильно жнёт.Его печаль – начало лиха,Когда вокруг ещё темно,Когда в твоей душе так тихо,В его – бушует огонёк.Своей любовью жёг он душуИ жёг не свой – чужой талант,Ни на секунду не разрушивБаланс творенья, как атлант.Мы все его немного дети,Все верим, что чуть-чуть ещё,И миру так же мы ответим,А не промямлим из-за щёк.И в том его вина и слава,Бесценность русской красоты.Для всех оставил нас забаву,Случайно взяв себе мечты…
Мир под треску и кильку
Кто я? Какой судьбы насмешник?Борюсь со сном иль верю я в себя?Кто я? Строки бездарной пересмешник?Или, быть может, в чём-то и судья?Какая моя доля в мире песен?Каким себе себя я представлял?Я скучен или, право, очень весел?Кто мне враги, а кто – мои друзья?Как мне услышать благодарность неба,Чтобы понять ответы пустяков?Я ни молитвой, ни проклятьем не былНиспослан для ответов или слов.Как поискать себя в своём же мире?Каких ещё придумают оков,Порвав которые, себе скажу – поширеШагай. Ведь в этом мире нет бросков.Ты можешь только чуткою походкойЗа собственными чувствами идти,Ни женщина и ни Господь находкойТебе не станут на несдержанном пути!Ты к славе можешь хоть прыжком, хоть рысьюСтремиться под влияньем простоты,Сей пьедестал жесток, и, кроме «Брысь-ка!»,Боюсь, что ничего там не услышишь ты.Зачем все эти глупые вопросы?Зачем я потерялся в странной пустоте?Друг мой, ну не лукавь, ну брось ты!Нельзя же жить в полнейшей простоте!Мне ликований на мой век хватало,И жизни мёд, и женщин пелена.Пишу. Хотя, конечно, этого и мало,Живу и чувствую, и жизнь эта – одна…Чего я понял. Глупые восторги,Что вызывают радость у толпы,Не служат смыслом, их давно отторглиВсе струны, те, с которыми на «ты».Стыд восторженья фактами рассветовИли закатов, кто кому виной,Не дал мне не ответов, не советов,Их не даёт и ночь передо мной…Сказать – зануда безнадежный, —Не ваша это, к счастью, судия,Меня не зная будущим и прежним,Не справитесь с диагнозом, друзья.Что всё же перестало в этом миреВзывать во мне и горе, и тоску, —Так это точно «поступью пошире»!Пойдём под коньячок съедим треску.Мне перестали быть понятны ночи,Что шумом тянут деда и отца,Я понимаю, что малец захочетУзнать манящий пьяный лик лица.Но ведь мы рады, вот и изумленье!Пусть распинался выше в чём-то я,Души мы рады чувству очищеньяПод кильку от вопросов бытия…Наверно, мне обидно или стыдно,Или понять меня откажутся друзья,Мне грустно, жалко и обидно,Что Бога мир под кильку понял я.
[1]
X
Страхи – это комплексы слабых. Комплексы – это фобии сильных. Фобии – это страхи перед комплексами.
X
Не торопитесь жить. Пожалейте смерть!
X
Не зная, что такое ревность и зависть, сложно не увлекаться женщинами и не жить на широкую ногу.
X
Голодным должен быть поэт. Писатель – сытым. Ему ещё работать.
X
Нет ничего проще, чем улыбнуться ребёнку. И ничего отвратительнее людей, которые видят в этом нарушение закона.
X
Свобода – это умение совладать с собой.
X
Нельзя простить себе то, что не простил другому.
X
Мне никогда не приходилось побороть зависимости. Потому что они всегда побеждали первыми.
Родные мои
Я слышу ваши голоса,Родные мне до боли люди.Но вашей жизни полосаМне милой никогда не будет.Вы справились уже со мной,Мне мир не мил, противны грозы,Быть может, бабушка поройИ мама видят мои слёзы.Вы стали для меня обузой,Не женщин – полуведьм толпа,Кто знал, что будет столь кургузой,Жестокой ваша тьма, глупа?Увидит Бог – а он увидит,Как мне неловко было в час,Тот час, что понимал – обидят,Но понимал – всё ради вас…У Бога тёплые объятья,Ему важна моя душа,А Дьявол греется в проклятьях,Но как же в них ты хороша!Вы не почтите за повинностьМои седеющие чувства,Седых две нити – не провинность,Ужасно, когда в чувствах – пусто.
Исповедь клоуна
Не докричусь я никогдаДо собственной своей молитвы,И моих мыслей чередаДля чувств всегда будет закрытой…Не допрошусь я перемен,Хоть умоляю о них Бога,Мне суждено рыдать взамен,Сбежав от своего порога.Не получу я тех страстей,Которых ждал и не стеснялся.А вот души моей цепей —Кругом по ним хоть обгуляйся!Не вымолю и той тоски,Что всем нам дарит облегченье,Я обречённый до доскиДарить лишь смех да наважденье.И всё же что-то в этом миреМеня встречало, и не раз,Людей прекраснее обильеДа женщин, что хотел подчас…
[2]
X
Проще и полезнее для себя быть серьёзным и занудным. Лёгкость и радость убивают их обладателя.
X
Предательство – это самолюбие.
X
Расставание легко перенести, если тщательно объяснить себе его причины. Или если ты просто сволочь.
X
Любить надо не сопливых романтичных женщин, а тех, кто, пойдя на три буквы, вернулся, чтобы объяснить, что там было круто.
X
Есть женщины, это не зависит от их возраста, которым не следует фотографироваться.
