Шрифт:
Тайна букета нарциссов
Ненавижу продавцов цветов за то, что, когда я иду по улице, они тычут мне в нос свои фиалки, розы и прочие шедевры клумб и теплиц и кричат: «Купите букетик! Ку-у-упи-ите!» Вот зачем мне ваш букетик?! Я же не мужик, чтоб купить букет и кому-то его подарить. Или они знают мою тайну?
Во всем был виноват дурацкий праздник 8 Марта. С раннего утра радиоприемник разрывался в клочья от сопливых поздравлений в адрес вторых половинок женского пола. Первые половинки признавались в любви, публично благодарили Бога за своих милых дамочек, обещали забросать их подарками, закатить в их честь пир горой, сыпали комплиментами, заказывали песни в подарок и даже сами пытались петь.
Какую бы волну я ни поймала, везде было одно и то же. «Я не хочу, я не могу жить без тебя», – уверяли сладострастные голоса
Как же противно все это слышать! Не спорю, тем, кому все это адресовано, наверное, до визга приятно. А мне хочется визжать от обиды. Эти традиционные атрибуты торжества любви и весны просто убивают меня. Потому что весна – вот она, дышит теплым ветром, лишает сна, зовет встречать рассветы, легкомысленно знакомиться на улице, не ночевать дома, а любви нет и взяться ей как будто бы совсем неоткуда.
Как противно представлять себе счастливые возгласы манерных фифочек, когда их влюбленные пассии падают перед ними на колени и в одной руке протягивают букетище алых роз, а в другой – кольцо, серьги, подвеску или хотя бы билеты в оперу. Противно, противно. Фу-фу-фу прямо! Но не оттого, что такое поведение мне кажется чистейшей воды пережитком прошлого или признаком дурного вкуса. Мне противно, потому что все это происходит не со мной. Потому что я одна-одинешенька. И я бреду по улице бесчувственной походкой, понурив голову и еле переставляя ноги. И мне никто и ничего не подарит. Не подарит сегодня, не подарит завтра. Даже добрых слов не скажет. Меня гложет черная зависть. Да, одолел меня смертный грех, прости меня, Боже. Ничего не могу с собой поделать. Горько, больно и завидно.
«Любимая моя, я – твой мужчина, а ты – моя женщина, и так будет если не вечно, то уж наверняка очень-очень долго» – ну это, конечно, вариант для идеалиста. Современные мужчины не умеют так витиевато мыслить и без запинки произносить такие длинные фразы. А я все равно мечтаю именно о таком. Фантастически потрясающем мужчине, таком, о котором я долгие годы писала стихи. Одержимая идеей встретить его, я изливала свои горестные мысли в поэтические строки. И каждый стих, как потом выяснилось, оказался заклинанием.
Дурацкая погода именно сегодня решила стать по-настоящему весенней. Еще вчера город был припорошен грязным снегом, а сегодня воздух прогрелся настолько, что лица прохожих стали походить на лукавые мордочки одурманенных мартом котов. Вечереет, а солнце не унимается. Всем весело. Все готовятся к празднованию, готовятся поздравлять и принимать поздравления. А я иду по улице одна. Обвожу печальным взглядом серые высотки, считаю желтые окна. Теплый ветерок забирается в рукава, за воротник, бегает по моей коже миллиардами пушистых лапок, гладит по голове, зарывается в волосы и сводит меня с ума. Мне нужен человек, чертова вторая половинка, партнер, мужчина. Назовите его как угодно, лишь бы он отвечал за свои слова, лишь бы у меня подкашивались ноги только от одной мысли о нем. До потемнения в глазах, до остановки дыхания мне хочется чувствовать рядом присутствие Его. Того, кто наконец перевернет мою жизнь правильной стороной наружу. Неужели во всем этом огромном городе среди тысяч жителей ни за одним из этих темных или зажигающихся окон нет одного-единственного человека, которого я всегда буду рада видеть? Который будет готов броситься ко мне навстречу в любое время суток. Который будет улыбаться от одной мысли обо мне. А я не озябну от холодного ветра, не замерзну в любую погоду, если просто услышу от него хотя бы одно слово. Любое слово. То, которое он скажет именно мне. Дурацкий праздник. Он заставляет все мои грустные мысли концентрироваться в один момент, лишает меня сил, раздавливает сердце, как пустой грецкий орех. Глухой треск, нестерпимая боль, горка фрагментов. А когда сердце с великим трудом заживает, снова наступает 8 Марта и снова безжалостно уничтожает мой покой.
Решено. Это 8 Марта надо провести по-особенному.
Прижимаю к себе букет и гордо шагаю по улице. Не спеша. Отбиваю каждый шаг обоими каблуками. Волосы по ветру. Подбородок вперед. Самодовольная улыбка. Томные взмахи ресницами. Вы же не знаете моего истинного настроения, не догадываетесь, о чем я думаю. И пусть моя тайна останется со мной. «Я улыбнусь, и все поверят. Сама куплю себе цветы, сама спою себе под дверью. Но правду знаешь только ты» – это мои собственные сочинения. Как в тему. Только никакой «ТЫ» правды не знает. Нет в моей жизни этого темного рыцаря, который бы все знал и во всем разобрался. Но не беда. Зато другие одинокие девушки, женщины, «телочки» и маромойки видят меня с букетом, видят мою самодовольную улыбку и думают, что эти шикарные нарциссы мне подарил мужчина. Они думают, что у меня есть МУЖЧИНА! У них нету, а у меня есть! И они мне завидуют. А что в жизни главное? Сохранять хорошую мину при самой плохой игре и быть предметом всеобщей зависти, иметь что-то такое офигительное, чего у других нет.
И пусть, что никакого мужика у меня и близко нет. Меня провожают завистливые взгляды. Десятки пар глаз вонзают в меня стрелы. Вон, некоторые даже шаги замедляют и впиваются жадными глазищами в мои нарциссы. Кажется, что от их жгучей зависти цветы начнут осыпаться. Но нет. Нарциссы по-прежнему свежи и прекрасно пахнут. А мои глаза горят еще ярче. О да! Ничто так не поднимает настроение, как сознание того, что ты смотришься круче, удачливее других. И ведь только я знаю, что вся моя внешняя радость – показная и выдуманная всего несколько минут назад. Этакая демоверсия. Чтоб показать другим, вызвать зависть, чуток позабавиться и без сил рухнуть на самое дно своей горькой печали. Мы никогда больше не встретимся с этими расстроенными прохожими. И они никогда не узнают страшную тайну этих нарциссов.
Я готовлю демоверсию
Завтра – рабочий день. А мне все равно. Я могу хоть всю ночь не спать, и это не помешает мне явиться на работу вовремя, да еще и неплохо выглядеть и соображать все положенное трудовым распорядком время. Простите, забыла представиться. Меня зовут Майя Сурикова. Мне двадцать пять лет. Три года назад я окончила журфак и теперь работаю пресс-секретарем банка. До сих пор читаю бредовые памятники мировой литературы и восхищаюсь ими, как когда-то на экзаменах и зачетах, когда я удивляла преподов полетом своей безумной мысли (от них самих заразилась). Мечтаю о большой любви и ищу приключения. В общем, обыкновенная девушка с претензией на оригинальность. Из кожи вон лезу, чтобы прослыть особенной. Со временем вжилась в эту роль и иначе уже не могу. У меня на любой вопрос есть свой ответ. И он всегда не похож на привычный многим. Я играю роли. Разные. Всегда и везде. И сама себе дарю за это цветы. Ну, в этом вы уже имели возможность убедиться.
Все дело в том, что я живу в таком мире и в такое время, где все стремятся жить за чужой счет и при этом пытаются выглядеть приличными людьми. Телевизор внушает нам потребность в грязных сплетнях, крови, мыльных операх, свободной любви, кредитах на дома, технику, машины, дорогую одежду. Ночные клубы и прочие модные питейные заведения кишат охотницами за чужим кошельком и охотниками за молодыми и доступными телами. На всех билбордах города реклама призывает покупать разные товары, но с одной целью – стать тем, кого все хотят двадцать четыре часа в сутки. Для покорения этой цели вас призывают купить дезодоранты, одежду, машину, коттедж в элитном районе, вы можете нарастить себе волосы в нужных местах и навсегда выдернуть в других, увеличить грудь, губы, уменьшить бока и бедра. Иметь все самое лучшее и дорогое, блистать так, чтобы окружающие чувствовали себя беспросветными лузерами, – вот наивысший кайф, не считая наркотиков. Современные люди не могут жить иначе, они чувствуют себя счастливыми, только если заставляют страдать других, мучают тех, кто оказался в зависимости от них. Меня это жутко злит, потому что сама я не такая ушлая по своей сути, не обладаю многомиллионным состоянием или особым статусом и обычно становлюсь чьей-то жертвой.