Мой сводный кошмар
Шрифт:
– Так удобно будет сосать или мне лечь?
Заботливый какой, вариант предлагает. Конечно, я выбираю второе. Пусть ляжет, иначе я его потом просто не подниму.
Он скидывает обувь, ложится, раскидывает руки и ждет, когда я уже приступлю. А я тяну время, провожу ладонями по его ногам, проявляя инициативу, запускаю руку под блейзер, но он отталкивает ее. Приподнимается, обхватывает меня за шею, смотрит в глаза, словно пытаясь там что-то найти, а потом насмешливо требует:
– Соси, дорогая. Не люблю ждать. Иначе я поставлю тебя на колени и оприходую жестко
Понятия не имею, как он догадался про первый раз – никогда сзади не пробовала и пробовать не собираюсь. Жду, когда он уснет, но бросаю взгляд вниз на его тело и вдруг четко понимаю, что ему не до сна. И если я не начну шевелиться, он все-таки меня поимеет.
Пусть именно эта мысль будет причиной, которая заставляет меня взять в руку член.
– В рот, дорогая, - раздается сухой приказ.
Какое-то время я медлю, бросаю взгляд на мужчину и вижу, что да, ему все еще не до сна. Он нетерпеливо двигает бедрами вверх и меня заводит его желание. Заводит потемневший взгляд серых глаз, которые сейчас кажутся черными. А еще заводит мысль, что это с ним сделаю я.
Забавно, как у нас резко меняются роли…
Надеюсь, он спишет первые неловкие движения моего языка на коктейли.
Я в нерешительности смотрю на свой телефон.
Не знаю, почему так сильно волнуюсь. Да, это всего лишь разговор, и я в любую секунду смогу его прекратить, но…
Телефон продолжает звонить, а я все еще сомневаюсь, отвечать ли на вызов. А в какой-то момент чувствую, что если не отвечу сейчас, он больше не позвонит, и, выдохнув, нажимаю на зеленую клавишу.
– Привет, - первым я различаю даже не голос, не слова, которые слышу, а улыбку мужчины.
– Привет, - выдавливаю чуть хрипло.
И замолкаю, не представляя, что сказать ему дальше.
– Устала?
– это скорее не вопрос, утверждение.
Я киваю, как будто он может меня увидеть.
Нервничая, опять подхожу к окну и вбираю в себя спокойствие вечера, рассматриваю окна, в которых все больше появляется огоньков. Потому что там кто-то кого-то ждет. Там кто-то кому-то нужен.
– Немного, - признаюсь нехотя.
И уже начинаю подумывать прекратить разговор, который ни к чему не ведет, просто потому, что мы два чужих человека, которые друг друга ни разу не видели, и вряд ли увидим.
– Знаешь, у меня дома живет старый кот… - начинает Артем за секунду до того, как я собираюсь нажать на отбой.
И я продолжаю слушать его.
Не потому, что меня интересует судьба кота, который ест много, но толстеть не желает, а потому, что мне нравится и улыбка, которую чувствую даже на расстоянии, и спокойный, чуть уставший голос Артема.
В нем нет хрипотцы, которая задевает нервные окончания, нет резкости, которую я терпеть не могу, нет властности, по которой сходят с ума книжные героини. В нем есть уверенность и тепло, которое располагает настолько, что исчезает неловкость. Заставляет перестать думать о том, что это посторонний для меня человек, просто кто-то случайный, кому, как и мне не спалось.
И я улыбаюсь, слушая
Как-то так, ненавязчиво, Артем делает вставки и про себя, и я узнаю, что свою работу он любит, что он не женат, поэтому пока работа занимает большую часть его времени, и что ему тридцать один.
«На год младше Кости», - отмечаю я машинально.
И, злясь на себя, немедленно выбрасываю из головы эти мысли.
Это оказывается не так сложно, как раньше, потому что голос Артема втягивает меня, или притягивает к себе - не знаю, как передать, чтобы было точнее.
Может быть, дело в том, что их голоса с Костей сильно разнятся. Может быть, дело в том, что нет анкетирования, которого я опасалась, глупых вопросов и напоминания о моем сообщении в чате.
Артем просто рассказывает - о своем домашнем питомце, ненавязчиво - о себе, и как-то совсем незаметно, я понимаю это только постфактум, он так же что-то узнает обо мне.
Понятия не имею, когда успела рассказать ему о своем возрасте и кем я работаю. Наверное, это было в момент, когда он спросил: дома я уже или нет. Но едва у меня мелькает мысль: «а не слишком ли я раскрываюсь незнакомому человеку», как Артем отгоняет ее.
Я слушаю его голос. И настолько в него погружаюсь, что мне кажется, будто я начинаю видеть его хозяина. Нет, не лицо. А то, что его сейчас окружает.
Распахнутое окно, за которым раскинулся яблочный сад. Широкий подоконник, у которого он стоит в данный момент. Полка с книгами, которые он читает в свободное время. И пятнистый кот, сидящий у ног с такой противной и недовольной мордочкой, что его никто не хотел брать к себе в дом, когда он еще был просто некрасивым котенком, а не угрозой добропорядочности соседских кошек.
– А почему же ты его взял?
– интересуюсь, не выдержав.
– Его хотели выбросить, - отвечает Артем без раздумий, и добавляет спустя пару секунд моего молчания.
– А мне тогда казалось, что некрасивые имеют право на такую же хорошую жизнь, как другие.
– Тогда?
– уточняю я то, что меня зацепило.
– Я же говорю: старый кот, - напоминает мужчина, - я был гораздо моложе.
И на этот раз я отчетливо различаю в его голосе не улыбку, а едкую насмешку, которая вряд ли относится к его пушистому другу. Скорее, это ирония над собой, над своими представлениями, которые спустя годы кажутся наивными, и, возможно, не раз ломались или гнулись под гнетом реальности.
Мне как-то хочется поддержать его, вернуть веру в светлое. А еще мне снова хочется услышать не усмешку, в которой невольно сквозит некая горечь, а улыбку, которая мне понравилась.