Моя неправильная правда
Шрифт:
Деструкционные признаки…
Ум не выносит молчания:
Ищет любого звучания.
Где тут до самопознания,
Если все полости заняты
Всеновостными помоями?
Высшие центры?.. Промоины.
Засохший суккулент
В плену невыразительной идеи,
В бессмысленности грубых ощущений,
Гниёт на подоконнике «бездельник»,
Колючками
Декоратив пустого помещенья,
Он ждёт три капли, лейку проклиная
И выделяя соки возмущенья,
Даёт понять, что мучим он болезнью.
Ну, что же, такова его природа:
Домашняя, безводная, иная,
Не помнящая синтеза и кода,
В забвенье не цветущая годами.
Не веря ни в бонсай, ни в субкультуру,
Ни в аромат цветов оранжерейный,
Он ждёт свою протухшую микстуру
И от грибка уныло пропадает.
А за окном – в полнеба реют крылья, -
Там льют дожди, ласкающие листья…
…и шепчет ветер в форточке открытой
О волшебстве непреходящих истин…
В…
«Время летит очень быстро».
«Время летит быстро».
«Время быстро…»
«Время…»
«В…
…
Но стоит запнуться и…
(зарисовка)
У дома номер восемнадцать,
Где шпиль и купол чем-то схожи
С германской каскою военной,
Начала прошлого столетья…
У дома номер восемнадцать,
Ампиросталинского стиля,
Чей камень стен окрашен синим,…
Почти сливающимся с небом…
Так вот: у дома восемнадцать
Припарковался «RangeRover»:
Металлик, тона золотого…
К себе «низы» не подпуская,
Прошитый номером элитным,
Он плавно складывает «уши»…
Дверь отворяется… Неспешно
Старик с водительского сходит.
На нём: пальто богатой ткани
Ярко-коричневого цвета,
Отлива бежевого брюки
(фасон – эффектные изломы)
И элегантнейшие туфли –
Последний писк французской моды.
Подмышкой – кожаная сумка
(портфельмоне), застёжкой блещет…
«Сигналка» чавкнула. «RangeRover»
Мигнул и… замер, в ожиданье…
Старик, по внешности – «профессор»:
Седоволос, харизматичен,
Чуть отрешён, полузакрыты
Глаза его…
Ключом играя,
Пошёл он, было, бодрым шагом,
Да растянулся на асфальте:
Поребрик в спешке не заметил;
Упал, ударился коленом,
Затем плечом, височной частью…
Лежит, раскинувшись, хохочет
И матерясь, вставать не хочет
У дома номер восемнадцать,
В окне которого таращит глаза
«Британец» большелобый
И ничего не понимая,
Подняться просит старика…
А мимо топают мальчишки,
Неся в планшетниках умишки…
И хоть бы кто остановился!..
Программа «стоп» не выдаёт…
«Народ наш барина не любит…», -
Бурчит «профессор», поднимаясь…
Архитектура домино
Архитектура «домино»
Имеет слабое звено:
Чуть тронь непрочную деталь -
И, как фольга, мягчает сталь;
Крошится, сыплется гранит…
Ни кто, ни кто не возродит
Не удержавшихся высот
Без естества пчелиных сот.
А естество? – пойди, найди…
Прогресс шагает впереди!
Связь не крепка, не цепок строй,
Хоть трижды стены ты утрой.
Толчок, другой и… вот летит
Твой Вавилон непрочных плит.
Исполняя не своё…
– Он отродясь своё не исполнял…
– Потворствовать чужому вдохновенно,
И предавать себя под крики – «бис»?..
Неслыханно!.. Отзывчивое тело,
Без права на трактовку, выдаёт
Гармонию и чувственность чужую…
А где он сам? Находится ли здесь
На сцене он? Кому колонный зал
С неудержимым жаром рукоплещет?
Внимая такту, медленно, как тень,
Скользит он с инструментом за кулисы:
Он – проводник того, кто произвёл
На свет сию симфонию.
– Весь год
Сидеть с гитарой?.. Жить над нотным станом?..
Переходить с аллегро на гавот,
В акцентах путаясь, робея сопоставить
Своё прочтенье с авторским…
– Решив
Отдать забвенью собственную душу,
Он, как актёр, чужою жизнью жив,
В своей не выразителен и скушен…
………………………
Так день за днём, иных переводя,
Им, продлевая творческие миги,
Разумно ли по собственным костям
Идти на свет, став отсветом великих?
В чёрной вечности тайн и могил
Безъязыкий субъект торможенья,
Силиконовый оксюморон,
Стал хозяином ты положенья…
Признаю: ощутимый урон