Моя неправильная правда
Шрифт:
Звуки, формы, движенья, слова -
Всё уходит во тьму… Спасовать
Мы не можем: известен маршрут…
Ну, на чёрта мне твой парашют?
Мелодия грусти
Ночь замедляет движение света,
Свет приближает движение ночи,
Делая чувства в два раза короче,
Чем дуновение спящего ветра.
Что-то торопит и путает
Падают вишни в холодные лужи…
Столько страданий, чтоб выйти ненужным, -
Старым ребёнком, капризным и лысым!…
Мнётся в руках золотая открытка
В несколько строчек: банальные фразы.
Был ли он в жизни – доподлинный праздник,
Не из материй искусственных свитый?
Радость важна, но она утекает,
Скоро слабеет…
… и слёзы, и слёзы
Льют под валторны о тех грациозных,
Ставших беспомощными стариками.
Увертюра
Гладь озера.
Расщедрился июль
На тишину
И ласковые трели.
Стрекозами
Невидимое вьют,
Клоня ко сну,
Вечерние свирели.
Едва поют
Свирели… Ветерок
Разносит их
Вибрирующий стрёкот…
И Кот Баюн…
вступает
на порог.
Спокоен, тих, …
К всеобщему восторгу
Несёт он сказку
Другу-малышу,
Что в нетерпенье
Ждёт его прихода,
Всё не заснёт…
Не доверяя лицедеям…
Животный мир с пугливыми глазами,
Не чувствующий звёздных переходов,
Как быстро гибнешь ты! Эй, мегозавры,
Желудки механических уродов
Не по зубам? Поёт набатом сталь…
Пусты леса и… жизнь лесов пуста…
Там нет взаимосвязи и единства.
Там только страх, отчаянье… А выход
Всё больше направлением на выстрел
И злых дорог огонь летящий лихо.
Разбит авто. Спастись не удалось…
А в метрах ста – огромный мёртвый лось.
Пугливо птица бьётся пред бедою
В стекло окна и… вот уже не верит
Спасительным мозолистым ладоням;
Всё пальцы щиплет, оставляя перья
Меж них, что раскрываются пред ней…
И… нет на свете неба голубей!
Замечу: даже гад кровососущий
При всём своём глупейшем аппетите
Достоин воли. Но, щелбан уж пущен
И… жизни – нет… Не-е-е-е…! Не отговорите
Меня не бить коварных оводов,…
Ведь к доброте такой я не готов…
Что толку в том, что ты родился добрым?
Не ощущая в нас себе подобных
Глядят они с опаской на тебя,
Притворно доверяя и любя…
Что дать мы можем им? Загон и клеть?
Раз нет свободы – лучше умереть.
Бароккоэза
Ветра не утихнут над финским заливом,
В титановом цвете вздымая волну,
Едва ли заметив, что смурь уступила
Короткому лету, июльскому дню.
И над Петергофом разбрызгав фонтаны,
Хмельных азиатов слегка отрезвив,
Ветра не утихнут, и кажется странным,
Немножечко странным такой позитив.
Тела золотые богов незнакомых
В прислужливом чине спустились с холма,
Оставив дворцы христианским иконам,
Где правит по залам надменная тьма.
И в смешенных чувствах мне холодно сердцу.
Россия ли это? Боюсь угадать…
И только пугливо визжат иноверцы
Под брызгами струй, поросятам под стать.
Здесь вместо ключей открывают монетой.
Здесь тонет халтура в пакетах гостей.
И ради наживы использует лето
Причисленный к лику святых иерей.
Красива ль природа, одетая в камень?
Покойно ли уткам в гранитных стенах?
И не от того ли всё ловят руками
Туристы-китайцы подарки со дна
Балтийского моря? Тенисты аллеи.
Стараются ветви коснуться лица…
Устав восхищаться, иду параллельно
Невидимым душам, каналу Вселенной…
………………………
Три века спустя так легко отрицать.
Петергоф
Вполне понятный стих
Хорошо, что я не бизнесмен:
По ночам в поту не просыпаюсь,
На ходу дождём не умываюсь,
Не цепляю баксы на безмен…
Хорошо что я не бизнесмен.
Хорошо, что я не лицемер:
Не меняю голос по желанью,
Не хожу пред боссом гибкой ланью,
Размышляя мельче на размер…
Хорошо, что я не лицемер.
Хорошо, что я не казнокрад:
Не пасусь ночами возле сейфа,
И за мной ни сплетников, ни шлейфа,…
Ни зарядят смертью автомат…
Хорошо, что я не казнокрад.
Хорошо, что в суетности дней
Мне не нужно роскоши и блеска:
За моей неброской занавеской -
Скромный мир из Солнца и теней.