Муж, которого я забыла

На короткое мгновение тёмный силуэт на периферии зрения загораживает свет от окна, и я невольно поднимаю взгляд. Передо мной незнакомец. Он смотрит исключительно на меня, начисто игнорируя сидящего рядом мужчину.

— Луковка, ты не можешь подать заявление, — заявляет он как ни в чём не бывало и усаживается напротив. — Потому что ты уже замужем. За мной.

Я едва ли не давлюсь отпитым молочным коктейлем, делаю огромные

— Что за..? Ты кто такой? — Моментально реагирует тот.

— Денис, — представляется незнакомец. — Я — муж.

Тёплый ветер врывается в помещение через воздушные занавески, пропуская яркие лучи солнечного света. На стене, на столе, на моём лице и на моих руках весело пляшут смазанные зайчики. Они отскакивают от хрустальных бокалов и начищенных до блеска столовых приборов и никак не способствуют концентрации внимания, отвлекая меня от сути разговора.

Я обхватываю губами соломинку и шумно отпиваю молочный коктейль, вызывая одновременно противоречивые эмоции на лицах моих собеседников.

Первый — мой будущий муж, Олег Шувалов, морщится от досады, второй — абсолютный незнакомец, которого я вижу впервые в жизни, усмехается и снова повторяет ту же глупость, что и несколькими минутами ранее:

— Луковка, ты не можешь подать заявление, потому что ты уже замужем. За мной.

И я снова готова рассмеяться от нелепости этой фразы.

Но он смотрит на меня так внимательно, что я призадумываюсь. Могла ли я выйти замуж и забыть об этом? Да чёрт его знает! Но я бы не забыла этого красавчика со смеющимися голубыми глазами. Ни за что! Предположим, у меня амнезия. Была. Временная. Но забыть такие невероятные глаза? Нереально!

— Мужчина, я вам ещё раз говорю, вы ошиблись, — от досады я закатываю глаза и снова торопливо втягиваю в себя остужающую жидкость.

— Лукерья, — шипит Олег. — Что это за цирк?

Я бы и ответила, да мне нечего. Но незнакомец жестом фокусника выкладывает передо мной свидетельство о заключении брака и свой паспорт, и там говорится, что…

«Акманов Денис Сергеевич, гражданин России, 13 августа 1988 г.р., и Голавлёва Лукерья Лукьяновна, гражданка России, 28 февраля 2000 г. р, заключили брак пятнадцатого июня две тысячи девятнадцатого года, о чём 2019 года июня месяца 15 числа составлена запись акта о заключении брака за номером 1666. После заключения брака присвоены фамилии: мужу — Акманов, жене — Акманова. Место государственной регистрации Отдел № 2 ЗАГС ГУ ЗАГС по г. Москве». Дата. Подпись. Номер. Печать.

И в паспорте незнакомца, на странице с семейным положением, насмехаясь над моим разумом, стоит та же отметка.

Торопливо нащупываю в крошечной сумочке свою бордовую книжку и открываю четырнадцатую страничку. Судорожно вдыхаю тёплый воздух и давлюсь им.

Потому что вижу в своём паспорте точно такую же печать, которой, я готова голову дать на отсечение, ещё вчера утром здесь не было. Перелистываю на самое начало, где меня ждёт очередной удар: в моём паспорте с той же самой фотографией теперь красуется совершенно незнакомая

— Вот дерьмо! — Вырывается у меня, и Олег грубовато выхватывает у меня из рук книжицу.

— И как ты мне это объяснишь? — Свирепеет он и хватает меня за руку.

На глазах моментально выступают слёзы, потому что острые камушки моего браслета врезаются в нежную кожу запястья, царапая и травмируя её.

— Синяки останутся, я с тебя живьём шкуру спущу, — тихо говорит незнакомец, по совместительству — мой муж. Если верить документам.

Он спокоен, как удав. Безразлично смотрит на разыгрывающуюся перед ним сцену разборок между мной и моим женихом и ухом не ведёт. По крайней мере, мне так кажется. Если бы не явное предупреждение в его голосе. На которое моментально реагирует Олег и отпускает меня.

— Позвони, когда разберёшься с бардаком в своей жизни, — говорит Мужчина, Который Обещал Поддерживать Меня В Любой Ситуации, и просто оставляет наедине с незнакомцем, ретировавшись.

Назло ему (и ухмыляющемуся типу напротив) булькаю трубочкой в подтаявшую молочную жижу так шумно, как только выходит. Люди с соседних столиков возмущённо поглядывают в мою сторону, но тут же поспешно отворачиваются и тупят взор. А всё из-за того, что мой красавец-муж-незнакомец одним взглядом отбривает любой намёк на недовольство.

— Готовы расплатиться или предложить вам что-нибудь ещё? — Вырастает из ниоткуда официант.

— Луковка, ты желаешь продолжить пир? — С довольной улыбочкой спрашивает у меня псевдомуж.

— Нет, спасибо, милый, — улыбаюсь я в ответ. — Я готова расплатиться.

В моей голове моментально рождается гениальная мысль — на карте, на моей карте-то указана фамилия! Моя! А не этого типа!

Он скептически смотрит на меня, пока я выуживаю банковскую карту, изгибает бровь изящной дугой, когда я вдумчиво вчитываюсь в транслит на латинице, понимающе смотрит, когда я поднимаю смущённый взгляд.

— Всё в порядке? — Спрашивает официант, беспокоясь, видимо, о том, в силах ли я оплатить заказ.

Я и сама не знаю. В порядке ли? Потому что на моей карте, которую я юзаю по тысяче раз на дню, теперь тоже стоит фамилия незнакомца. Прямо после моего имени.

В глубокой прострации я прикладываю карту к терминалу и ввожу пинкод. Свой пинкод, который вводила в течение последнего года, с тех самых пор, как получила в банке свою новую карту!

— Ты готова, Луковка? — Спрашивает у меня псевдомуж, глядя с опасением.

— К чему? — Удивляюсь я.

— Ехать домой.

— Ко мне домой? — На всякий случай спрашиваю я, и он тяжело вздыхает.

— Напомни адрес, — просит он, и я моментально воспроизвожу его вслух.

Мужчина бережно берёт меня за руку и выводит из ресторана. Подводит меня к незнакомому внедорожнику, помогает забраться на пассажирское сидение, мягко обхватив меня за талию. Он даже сам застёгивает ремень безопасности, расправляя его на моём теле так, словно делал это тысячу раз.