Муж, которого я забыла
Шрифт:
Позабывшись, незнакомец тянется ко мне губами, но я отворачиваюсь, и он с досадой ударяет по передней панели.
— Луковка, — тянет он. — Я понимаю, что ты обиделась, но это уже перебор.
— Что — это? — Непонимающе бросаю ему.
— Всё это, — смотрю, как он обводит руками воздух между нами. — Меня не было всего два с половиной месяца. Я уехал не куда-то, а в грёбанную командировку, Луковка! Я понимаю, что ты чувствовала себя потерянной, покинутой… но! Скажи, ты действительно собралась замуж за того напыщенного индюка?
Он
— Пожалуйста, Луковка, — он пытливо заглядывает мне в глаза. — Успокой меня. Скажи, что ты не спала с ним! — Он усиливает хватку на моей руке, но внезапно совсем отпускает её. — Хотя нет, Лукерья, я не хочу этого знать.
Он захлопывает дверцу и шустро огибает автомобиль, усаживаясь за рулём. Он игнорирует меня всю дорогу до моего дома, а я даже не знаю, что сказать.
В моей голове так много мыслей, но ни одна не подходит к этой нестандартной ситуации. Я думаю, в частности, о том, убрано ли у меня, есть ли что-то в холодильнике, чтобы угостить этого странного гостя, не лежит ли на самом видном месте несвежий комплект белья, который я собиралась бросить в корзину для стирки, да так и забыла, кажется, на диване в гостиной. Или на пуфике в спальне? Чёрт! Куда же я его бросила?
Мой «муж» молча помогает мне выйти из машины и следует за мной до подъезда. Вот только там меня ждёт сюрприз — магнитный ключ не подходит к домофону. Незнакомец стоит рядом, уперев руки в бока, и просто ждёт, когда я прекращу бесполезные попытки.
Я готова зарычать от досады! Что тут вообще происходит? Я вышла из этого подъезда около трёх часов назад, села в такси и поехала на встречу с Олегом. Мы собирались пообедать и заехать в ЗАГС, чтобы подать заявление.
Внезапно дверь открывается. Из моего подъезда выходит мой сосед по лестничной клетке — Михаил Александрович, милейший человек. Он смотрит на меня и на моего спутника, расплывается в улыбке и говорит то, что заставляет меня крепко задуматься.
— Лукерья Лукьяновна! Денис Сергеевич! Сколько лет, сколько зим! Какими судьбами?
— Так это… — Нерешительно говорю ему, — я домой приехала.
«Муж» обхватывает мои плечи и мягко смеётся.
— Михаил Александрович, здравствуйте. — Говорит он. — Лукерья забыла про небольшой тайник в квартире, только вспомнила. Там старые семейные альбомы…
— Ну конечно! — С сомнением бросает сосед. — Такая память!
Он смущённо кашляет и торопливо уходит, забыв попрощаться. А я врываюсь в подъезд, не заботясь, успевает ли за мной незнакомец.
Он, конечно, поспевает. Заходит за мной в лифт и смотрит таким взглядом, словно сейчас расплачется. Чёрт. Мне не нравится его взгляд. Как не нравится то, что происходит. Ничего не понимаю. Ни-че-го!
Выйдя на нужном этаже, сразу подхожу к квартире, отмечая, что обивка на двери другого оттенка. Пытаюсь вставить
— Луковка, я прошу тебя… — Напряжённо говорит мне незнакомец.
Что он там просит, досказать не успевает, поскольку дверь распахивается. За ней — женщина в цветастом халате с ребёнком на руках.
— Здравствуйте! А я уж испугалась, — смеётся она. — Кто там к нам ломится?! А это вы!
Она отходит в сторону, впуская нас в квартиру. В мою квартиру, откуда я вышла около трёх часов назад и которую я абсолютно не узнаю сейчас.
Бесцеремонно прохожусь по комнатам прямо в обуви, внимательно осматриваясь. Трогаю руками другие обои, открываю чужие шкафы, чтобы увидеть на полках чужие вещи. На подоконниках стоят бесконечные горшки с цветами, в коридоре висят рамки с чужими семейными снимками. В спальне вместо моей уютной кровати с дорогущим ортопедическим матрасом и горой подушек стоит собранный диван и рядом — детская кроватка.
Голова идёт кругом, и я цепляюсь за чужой стол, усыпанный игрушками и детскими рисунками. Глаза застилают слёзы, потому что я вообще не понимаю, что происходит.
— Луковка, — мягко шепчет незнакомец и прижимается ко мне со спины. — Всё хорошо. Поехали домой.
— Давно вы здесь живёте? — Спрашиваю я у женщины.
Она удивлённо смотрит на меня, а потом переводит взгляд на незнакомца.
— Денис Сергеевич?
— Жена немного приболела, — говорит он. — Всё в порядке, скажите ей, пожалуйста.
— Мы с мужем купили эту квартиру в августе прошлого года. — Отвечает мне женщина. — Вы продали нам её.
Я смотрю на неё, но перед глазами всё плывёт, и я теряю сознание, в самый последний момент успев бросить взгляд на сочувствующее лицо незнакомца.
3
Я не хочу открывать глаза, потому что мне страшно. Впервые с жизни я не чувствую себя… собой. Словно я сошла с ума и сама этого не заметила.
Я лежу до тех пор, пока мочевой пузырь не начинает болеть, призывая меня справить естественную нужду. Открываю глаза и сразу же натыкаюсь на лицо незнакомца. Он… спит рядом со мной. В незнакомой комнате с незнакомыми запахами. А на мне… моя ночная сорочка. Вспыхиваю от мысли, что этот мужчина раздевал меня… Хотя… если он мой муж, то это нормально? Правда ведь? И то, что я не помню ни его, ни того, что я замужем уже почти год, это не оправдание?
Я блуждаю по большому дому, нахожу уборную. Задумчиво смотрю на свою зубную щётку, что стоит в паре с другой в одном стаканчике. Чищу зубы пастой, которую покупаю, сколько себя помню, и мажусь кремом, который вскрыла несколько дней назад. Вот на упаковке стоит дата, которую я проставила красным фломастером, который обнаруживается на полке рядом с маникюрным набором. Который лежал на прикроватной тумбочке в моей старой комнате ещё вчера. В той самой квартире, в которой с августа прошлого года живёт другая семья.