Шрифт:
***
Перевернув последнюю страницу очередного романа, в котором успешная в бизнесе, но совершенно невезучая в сердечных делах героиня нашла утешение и спасение от всех жизненных забот в объятиях сильного и тоже почему-то несчастного в личной жизни олигарха, я вздохнула и поудобнее устроилась на диване. Мысли и чувства, как всегда абсолютно противоречащие друг другу, требовали неторопливого анализа, сдобренного, по возможности, чашкой кофе. Не то чтобы я испытывала настоятельную необходимость проанализировать прочитанное, просто многолетняя привычка заставила примерить ситуацию на себя. «Примерка» душевного успокоения не принесла, скорее, наоборот.
Увы, я была катастрофически далека от той среды, в которой мне мог бы встретиться потенциально одинокий олигарх. Да что там – даже водитель этого самого олигарха. Хотя насчёт водителя я явно погорячилась: элитная частная школа, в которой я имела сомнительное удовольствие честно трудиться уже почти десять лет, иногда удостаивалась подобной чести. Что же касается воротил бизнеса, то мои представления о них ограничивались информацией, почерпнутой из интернета, журналов и этих самых книжек со счастливым концом.
Перебирая одну за другой все ситуации, в которых можно было бы познакомиться с солидным, состоятельным и одиноким джентльменом, я поняла, что в моей рационально мыслящей голове слова «состоятельный» и «одинокий» как-то не сочетаются. Однозначно и совершенно. Такие мужчины обычно не находятся, так сказать, в свободном доступе. Причём в борьбе за них женщины моей внешности и социального статуса отпадают уже в четвертьфинале. Может быть, даже раньше.
Мы безнадёжно проигрываем молодым и длинноногим обладательницам скромного (пока!) автомобиля и престижной, хотя и нелёгкой, профессии менеджера по связям с общественностью или, на худой конец, журналиста. И, разумеется, в отличие от таких, как я, у них нет за плечами ни одиннадцати лет не слишком удачного брака, ни безумного развода с разделом квартиры, ни парочки нервных срывов. И уж точно у них нет сыновей, с которыми, помимо всяческих радостных переживаний, сопряжена такая куча проблем, что даже думать не хочется.
Допив кофе и смирившись с потерей так и не встреченного олигарха, я перегнулась через подлокотник и подтащила к себе показавшуюся почему-то особенно тяжёлой сумку с тетрадями. «Слово о полку Игореве» явилось первым произведением в русской литературе…»
– Нет, не могу больше, – простонала я, ни к кому, впрочем, конкретно не обращаясь, – не могу и не хочу. Хочу замуж за олигарха, хочу отпуск на Канарах!
Почему именно на Канарах, я не смогла бы внятно объяснить: просто именно это место ассоциировалось у меня с абсолютным благополучием.
Только там отдыхают уставшие от салонов красоты и фитнеса женщины, осчастливившие собой бизнесмена, измученного непосильной борьбой за каждый европейский рубль.
Только там, выбрав из десятка симпатичнейших костюмчиков самый-самый, можно зайти в кафе или ресторанчик (что представляют собой ресторанчики на Канарах и так ли они вообще там называются, я представляла себе крайне смутно) и, томно опустившись в плетёное кресло, выпить бокал тоника со льдом или чашечку кофе с башенкой из взбитых сливок. Нет, наверное, всё же без сливок…
Фигура требовала жертв, и я прекрасно знала – каких именно. Борьба с лишними килограммами, которую мне приходилось вести всю сознательную жизнь, неизбежно заканчивалась их безоговорочной победой.
Настроение неудержимо начинало портиться. Канары в сочетании с размытым, но оттого ещё более привлекательным образом симпатичного олигарха настолько резко контрастировали с пачкой тетрадей и чашкой обычного растворимого кофе, что мне захотелось заплакать. Вернее, не заплакать, а тихонько заскулить, как щенку, которого рассеянный хозяин забыл забрать домой и оставил мокнуть под дождём.
Тоска, как всегда, подкралась совершенно незаметно. Я не знала, на что похожа тоска других людей, но моя собственная, личная, всегда напоминала мне мохнатого ушастого зверька, почему-то тёмно-синего цвета. Он всегда подкрадывается незаметно, так как у него очень мягкие пушистые лапы. Он не рычит, не царапается, а просто подходит и садится рядом. Он отламывает от тебя кусочки и, не меняя меланхоличного выражения мордочки, съедает их. Снова отламывает и снова съедает. И так до тех пор, пока от человека совсем ничего не остаётся. Я не знала, что бывает потом, когда уже всё съедено, да и не стремилась узнать, если честно. Поэтому, завидев на горизонте печально бредущую тёмно-синюю фигурку, решительно встала с дивана.
***
– Нет, Поля, ты не понимаешь… Ну он же никогда не напишет это несчастное сочинение, исключительно потому что не может составить даже простое предложение из пяти слов, а я хочу, чтобы он написал целую страницу адекватного читаемого текста…Ты же понимаешь, что это в принципе невозможно… – моя подруга и коллега Маша в очередной раз страдала по поводу абсолютной бездарности одного из учеников, завершающего наконец-то в этом году получение элитного образования в нашей элитной школе. Уровень интеллектуальных способностей этого симпатичного молодого человека был аналогичен уровню позитива в новостной ленте – то есть находился намного ниже нулевой отметки. Но его отец, крупный бизнесмен (настолько крупный, что за десять лет работы я ни разу его не видела), исправно пополнял бюджет школы почти добровольными пожертвованиями, и поэтому никто не сомневался, что мальчик не просто закончит школу – он закончит её хорошо. Может быть, даже очень хорошо.
Машка страдала долго и привычно, поэтому половину слов я спокойно пропускала мимо ушей, думая о своём и поддакивая в правильных местах. Именно поэтому вопрос подруги застал меня врасплох.
– Ну, что скажешь? – довольный Машкин голос никак не подходил к разговору о бездарном бизнесменовском сыне.
– О чём?
– Не о чём, а о ком! – в голосе подруги мелькнуло удивление.
– О ком? – послушно повторила я.
– О Фёдоре…
– О каком Фёдоре? – я с ужасом поняла, что Машка поведала мне об очередном кандидате в кавалеры, а я всё прослушала. Теперь к повторному рассказу о неизвестном Фёдоре добавится длиннющая лекция на животрепещущую тему: «Как найти мужа?»
Сама Машка давно и прочно была замужем , закрывала глаза на лёгкие шалости своего благоверного и воспитывала двоих детей. Все шесть лет, прошедшие после моего развода, она пыталась меня пристроить. Машка так и говорила – «пристроить». Я же, в свою очередь, пристраиваться категорически не желала, и вовсе не потому, что мне так уж нравилось быть одной. Просто я не хотела жить так, как жила прежде, и не хотела жить так, как Машка.
– Принцев на белых конях не бывает! – втолковывала мне подруга.