На исходе алого заката
Шрифт:
— Ну мало ли, — Брукс пожимает плечами и без стеснения пялится на меня.
— Что ещё за мало ли? — переспрашиваю нервно, направляясь к тому шкафчику, где оставила свои вещи.
— Успокойся, на приглашение составить тебе компанию, я и не рассчитывал, — отвечает язвительно, отталкиваясь плечом от стены.
— Вот и правильно, — бросаю сквозь зубы.
Идёт в мою сторону. С невозмутимым видом достаю футболку и шорты.
— Платье надень, — ставит на лавку фирменный бумажный пакет того бутика, что находится на улочке City Walk.
— Обойдёшься.
— Переодевайся, — произносит ровным голосом, как само собой разумеющееся.
Оборачиваюсь и смотрю в глаза, которые разглядывают меня так, что кровь по венам разгоняется быстрее.
— Чего я там не видел, — медленно скользит взглядом сверху-вниз и обратно.
Краснею моментально. Прямо чувствую горящее на щеках смущение.
— И не только видел, — продолжает душить меня своими словами. — Трогал. Ты же помнишь, Смит?
— Ну вот что, достаточно! — обрываю резко. — Ты все границы переходишь!
— А ты их не проводи, — говорит серьёзно.
Смотрим друг на друга.
Я — гневно и одновременно с тем растерянно. Он — с неприкрытым вызовом, будто на прочность проверяет мою и без того расшатанную нервную систему.
Молчу. Расправляю футболку.
— Платье, Смит, — повторяет, всё сильнее раздражаясь.
— Не нужно мне твоё платье! — отрицательно качаю головой.
— Я хочу, чтобы ты его надела, — цедит недовольно.
— Мало ли чего ты хочешь? Я вот к Исайе хочу. Соскучилась невероятно. А вынуждена быть здесь, с тобой! — заявляю зло, совершенно не переживая по поводу того, что его заденет моя пламенная речь.
Он в ответ лишь снисходительно смеётся.
А потом делает это. Подходит ближе и выдёргивает из моих пальцев вещи.
— Брукс! — не успеваю среагировать и с досадой смотрю на поднятую вверх руку.
— Смит? — вздёргивает бровь и кивает в сторону пакета.
— Не буду я одевать твоё платье! — возмущённо повышаю голос.
— Только потому что его купил я? — строя догадки, хмурит брови. — То есть брюлики принять от своего пижона — тебя не коробит, а чёртово платье…
— Он мой жених, Брукс, — прерываю холодно. — В этом-то вся и разница.
— Горе-жених, я бы сказал, — хмыкает он. — Будь я на его месте, убил бы тебя за то, что посмела уехать с кем-то.
Его глаза на миг сверкнули так не по-доброму, что мне стало не по себе.
— Ты меня шантажировал фотографиями! Что ещё оставалось делать? — в отчаянии напоминаю ему я. — У меня не было выбора.
— Выбор всегда есть. И ты сейчас не с ним, а со мной, Смит.
Повисает давящая пауза. И только вода, капая с крана, нарушает тишину.
— Отдай мне мою одежду, Рид. Что за ребячество? Хватит издеваться, — пытаюсь воззвать его к здравому смыслу я.
— Платье, Смит. Будет по-моему, поняла?
— Чёрто-с-два!
Усмехается, встряхивает футболку и с треском резко рвёт.
— Ты совсем ополоумел? — широко распахнув глаза,
— Шортики пока оставим. Уж больно хороша в них твоя пятая точка, — подмигивает мне и швыряет футболку в урну. — Переодевайся давай. Мы с Лероем ждём только тебя.
Провожаю изумлённым взглядом его широкую спину.
Ну у меня просто слов нет цензурных…
*********
Когда мы подъезжаем к шумному побережью, Брукс заявляет, что план такой: они пьют, а я — должна быть трезва как стёклышко. В принципе, я и не собиралась заливаться алкоголем, но меня бесит, что он снова строит из себя эдакого доминанта.
Вылезаю из машины и бросаю недовольный взгляд на него скалящегося. Судя по лицу, платье и впрямь ему нравится. Яркое, лёгкое, длиной почти в пол, но с таким разрезом на бедре, что мама дорогая…
Ночная жизнь в Лос-Анджелесе бьёт ключом. Пляж освещён рядами фонарей. Бары, кафе, дискотеки. Гремит музыка. Всюду развлекается местная молодёжь и туристы. Вдали цветными огоньками сверкает колесо обозрения. Красиво.
Рид снова берёт меня за руку, и мы идём вдоль набережной. Хочется демонстративно вырвать ладонь просто чтобы позлить его, но он снова переплетает наши пальцы, и я, ощущая острый укол под рёбрами, так и не решаюсь этого сделать.
Останавливаемся у входа с заманчивой, неоновой вывеской: “FULL MOON PARTY”. Что происходит внутри огромной, огороженной части пляжа, не видно. Лерой протягивает билеты охраннику внушительной комплекции. Прямо Халк, не иначе. На запястье у всех троих защёлкивает неоновый браслет и с каменным лицом впускает нас внутрь.
Спустя пару минут я останавливаюсь.
Здесь творится что-то невообразимое. Свет, стробоскопы, басы, пробирающиеся под самую кожу. Кайфующие на танцполе люди. Бар, длиною с анаконду, уютные столики и сцена, на которой рядом с диджеем на зависть мне зажигают горячие танцовщицы.
В груди расползается знакомое волнительное чувство. Мы с девчонками часто выступали в местах, подобных этому. Да собственно они и делают это до сих пор. А я после дтп присоединяюсь к ним лишь изредка. Потому что занятия с детьми в школе танцев Даны Бейкер занимает внушительную часть моего времени.
— От меня и Лероя не отходить, ясно? — наклоняясь ближе ко мне, заявляет Брукс.
— Я тебе не собака, — отвечаю возмущённо.
— Я серьёзно, Смит, — сверлит меня своими невероятными глазами, в которых читается только одно: предупреждение. — Поняла меня?
— Поняла, — цокаю языком.
К Лерою подходит улыбчивый официант. Парни по-свойски здороваются и последний указывает на верхний ярус. Туда следом за ним мы и направляемся.
Пока идём, замечаю заинтересованные взгляды искательниц ночных приключений. Бедные, прямо даже не знают куда смотреть: то ли на Лероя, то ли на Брукса. Отдыхайте, девочки, эти двое — сегодня со мной. Думаю, именно этот посыл они ловят в ответ, глядя на меня. Завидуйте молча, устрицы.