На темных аллеях (сборник)
Шрифт:
Потому что ее прошлое исчезло. Было стерто с лица земли. А весь мир вокруг был прекрасен, словно чья-то волшебная кисть нарисовала на старом холсте новую картину.
Тепло, листья еще не опали, и в лучах вечернего солнца они трепетали на ветру… Женщина смахнула со щеки слезинку, улыбнулась. И вдруг услышала:
— Ирк, ты, что ли?
…Ее всю передернуло, чуть не скрутило. Этот голос!
Ира увидела, как прямо к ней, от столика с пенсионерами-доминошниками, топает мужик в тренировочных штанах, в стеганой куртке нараспашку. Полноватый,
Это был Сергей тем не менее.
Первым делом он обратил внимание на машину, рядом с которой, привалившись к капоту, стояла Ира.
— Твоя? — коротко спросил он.
— Моя, — выдохнула Ира.
— Бли-ин… Шикуешь, как посмотрю. Отличная тачка, недешевая, — с видом знатока, но и вместе с тем недовольно произнес бывший муж. — А ты какими судьбами здесь, Ирк?
— Мимо ехала… А ты что тут делаешь?
— Что я тут делаю? Я тут живу. Ну ты даешь, мать! — захохотал Сергей.
Половина зубов у него были железными. Ира сглотнула. Заставила себя справиться со страхом, вернее — с приступом неконтролируемой паники. Напомнила себе, что этот человек теперь ей никто, и он не сможет причинить ей вред, ведь она — взрослая, самостоятельная женщина. Умная. Мудрая. С опытом. Знающая закон, умеющая теперь отстаивать свои права.
Если Сергей вздумает к ней хоть пальцем притронуться — она живо упечет его в кутузку!
— Надо же… Не думал, что еще тебя встречу, — продолжил Сергей. — Сколько лет-то прошло?
— Двадцать.
— Вот это да! Ой, Ирк, главное-то… Как там Машка? Вот ты бесчувственная женщина какая, могла бы позвонить как-нибудь, рассказать о дочери… Я ж отец ей!
Ира хотела сказать, что Маша живет прекрасно, замужем, счастлива, растит двух девочек, но потом поняла — ни единым словом не порадует этого человека.
— А я думала, ты давно спился и умер, — холодно произнесла Ира. — Потому и не звонила.
— Я умер?! — с уст Сергея сорвалось матерное словечко. Ира поморщилась — словно ступила невзначай в собачье дерьмо. И гадко ей так стало, чуть не до тошноты.
— Ну да. Я думала, что ты умер, — четко повторила она.
— Не дождешься! Вот ты, Ирк, как была сучкой, так и осталась… А я нормально живу, у меня семья, жена, сыну восемнадцать… У меня все путем, ничем не хуже других людей живу… Тачка вот только, может, не такая крутая. Но я ж не ворую, я честный человек.
— Я тоже не ворую, — возразила Ира, набрав в легкие воздуха. — Я сама зарабатываю. И на машину, и на квартиру свою, трехкомнатную, сама заработала. Два раза в год в отпуск езжу. Бали, Мальдивы, Доминикана…
— А поделиться не хочешь? — Сергея даже перекосило от зависти.
— Нет. Скорее даже наоборот, — улыбнулась Ира (а улыбка у нее, кстати, была безупречная, голливудская). — Я хочу на тебя, Сереженька, в суд подать. За то, что когда-то квартиры меня лишил. Пожалуй, отниму у тебя твою, ту, в которой сейчас живешь.
— Шутишь? — Сергей теперь побелел.
— Нет. Я серьезно. Ты
— Ах ты… — Сергей опять выругался. И даже замахнулся.
— Ну, ударь, ударь! Ты же умеешь это делать, — ласково произнесла Ира. — Вон сколько свидетелей вокруг, — она повела рукой. — А вон и видеокамеры. Ты у меня не только без квартиры останешься, а еще и в тюрьму сядешь.
Сергей был теперь уже не белый, а какой-то зеленовато-серый. Ира не собиралась с ним судиться, ей ничего не надо было от этого человека, но не поставить его на место она не могла.
Сергей быстро сменил тактику. Заговорил смиренно, ласково. Скороговоркой поведал, как он честно и правильно жил все эти годы. Из его речи Ира сделала вывод — новая жена держала его в ежовых рукавицах.
А Сергей торопливо делился подробностями, явно призванными разбудить в Ире добрые чувства — как они держали с женой автомастерскую в Челобитьево, честно работали и несколько лет жили хорошо, а потом конкуренты их под себя подмяли, и супруги вернулись в Москву, и теперь вот тут живут втроем, с сыночкой, в квартире покойного отца. И жестоко их теперь выгонять на улицу… Да и за что их выгонять, чем Сергей так обидел Иру?!
— А то ты не помнишь, — усмехнулась Ира. — Как ты пил, как ты бил меня, как сифилисом заразил… Как врал. Как проституток домой приводил, при ребенке. И как однажды… — она не договорила, горло перехватило при том воспоминании.
— Не было такого! — завопил Сергей. — Любите вы, бабы, наговаривать!
— Было, было, — переведя дыхание, снова сухо произнесла Ира. — Давай, вставай на колени. Извиняйся.
— Сдурела?
— Нет. А не извинишься, по миру пойдешь.
— Вот ты сука какая! — плачущим голосом закричал Сергей. А потом вдруг — бах, упал на колени и глухо забубнил, опустив голову: — Прости меня, дурака, за то, что я с тобой делал. Прости за все. Прости!
Весь двор с любопытством наблюдал со стороны за этой сценкой. Пенсионеры за столиком, забыв о домино, жадно смотрели, как их товарищ извиняется перед какой-то незнакомой женщиной.
— Ладно, живи, — отвернулась Ира. — Вдруг решишь объявиться — у меня или у дочери, — знай, я свою угрозу выполню, бомжом тебя сделаю.
Она оттолкнула Сергея, села в машину, нажала на педаль газа. И рванула вперед, как можно скорее, как можно дальше от своего бывшего мужа.
…Она была уверена, что никогда больше не увидит Сергея. Он и раньше не изъявлял желания встретиться, а теперь-то уж точно не появится. Даже если вдруг, случайно, увидит ее где на улице — свернет, убежит.
Потому что трус и подлец.