Нарушая запреты
Шрифт:
— Что такое?
— Мать проснулась, кажется, ее тошнит. Знаешь, что она вчера устроила? Притащилась в "Причал"! Начала там свои фирменные выкрутасы устраивать, я думала, что со стыда сгорю. Наверное, хорошо, что Дамиан ушел, хоть не видел этого позора. Позвоню ему сегодня, приглашу куда-нибудь.
— Угу…
— Только ты не пропадай, поняла? Буду звонить тебе и советы спрашивать. Хочу чтоб как у тебя с Игнатом, все серьезно.
— Ладно, мне пора, созвонимся, — обрубаю вызов и понимаю, какую заверила кашу.
Ийя
— А что с лицом? — спрашивает Дамиан, и одной его улыбки хватает, чтобы сразу обо всем забыть. Хотя бы временно.
— Уже все хорошо, — отвечаю абсолютно честно и протягиваю ему в ответ руку. — Утеплилась, до минус пятнадцать я вся твоя.
— И это отлично. Потому что на канатной дороге жутко ветрено. Ну, ты знаешь.
— Если честно, нет…
— В смысле?
– — удивленно округляет глаза.
– — У вас же тут есть отличная канатка.
— Да, но я никогда на ней не была.
— Серьезно?!
— Серьезно, — и даже стыдно становится.
— Как ты тут жила все эти годы, не понимаю? Из консервной банки, что ли, не выбиралась? — смеется он, сжимая мою ладонь, и так хочется ответить: "Да! Именно так я все эти годы и жила! Да и жила ли вообще…"
Но я молчу, потому что не хочу портить себе и ему настроение. Вместо этого настраиваюсь на очередной чудесный день. Рядом с ним иначе быть просто не может.
Часть 12
Вечером я лежу в кровати и, оставив лишь тусклый ночник, листаю свежие фотографии в альбоме.
Наши фотографии с Дамианом.
Мы, смеемся, в качающейся на ветру кабинке на канатной дороге.
Он один, на мысе Снов. Раскинув руки, словно обнимает небо, на котором утопает в горах закатное солнце.
Снова мы вместе. Обычное селфи, в руках по огромному стакану капучино. У меня сотня подобных в телефоне: с Игнатом, Ийей, одна… Но нигде мои глаза не горят так же ярко.
Мы провели вместе целый день, где мы только не были, и о чем только не говорили, но я до сих пор так и не узнала, надолго ли он здесь. И нет, я не забыла поднять эту тему, как раз-таки наоборот — я много об этом думала. Но просто струсила. Испугалась услышать ответ.
А если он скажет, что вот-вот улетит обратно? Этого я не перенесу. Буду сидеть и считать дни, и это будет медленно меня убивать. Пусть лучше сказка закончится резко и одномоментно.
Да, пусть лучше так.
Над душой словно дамоклов меч висят скорые объяснения с Игнатом, и еще с Ийей, когда она узнает, что у нас с Дамианом вроде как…
Вроде как что?
Отношения? Дружба?
Хотя какая уж тут теперь дружба…
Накрываю лицо подушкой и испытываю самые смешанные в жизни чувства. И каждое: будь то эйфория, тревога, радость или грусть настолько яркие, что меня шатает словно ту кабинку на осеннем северном ветру. За какие-то считанные дни моя жизнь перевернулась с ног на голову, и я совершенно не понимаю, что со всем этим делать.
Одно я знаю точно — я влюбилась. Когда-то мама сказала, что когда ко мне придет "то самое чувство" я ни за что не спутаю его ни с каким другим. Так и есть. Теперь я знаю, что такое любовь. Только вот никто не предупреждал, что наравне с неописуемым счастьем ты обретаешь самый большой страх в своей жизни — страх потери.
Я боюсь думать о том, что будет, когда Дамиан уедет. Просто боюсь.
Я сама не понимаю, как засыпаю, просто вырубаюсь, даже не вынимая наушников.
А просыпаюсь от того, что кто-то стучит в мое окно.
Бросаю быстрый взгляд на часы — начало первого. Я пришла час с лишним назад, ровно в одиннадцать, как обычно. Дамиан удивился, почему так рано, но я списала все на ранний подъем. Почему-то постеснялась признаться ему, в каком ужасе живу последние двенадцать лет.
Кто может стучать в такой час? А то, что мне не показалось — это точно. "Тук, тук, тук" в стекло. Потом снова три ритмичных раза.
Вынимаю из ушей севшие наушники и на цыпочках крадусь к окну. Оно у меня выходит в сад, с дороги его практически не видно, так как дом с этой стороны закрывают часто посаженные плодовые деревья. Пусть практически облысевшие в это время года, но все равно… Стоять по ту сторону может кто угодно!
Осторожно отодвигаю занавеску и вижу…
— Дамиан? — ошарашенно произношу его имя и тихо открываю створки. — Ты чего здесь? Я думала, ты уже давно дома!
— Да так, появились кое-какие проблемки… Я зайду? — и не дожидаясь ответа перемахивает через подоконник.
Отбегаю к двери, поворачиваю замок и с колотящимся сердцем возвращаюсь к ночному гостю.
Я рада его видеть, конечно, но это так странно…
— Какие еще проблемки?
— Да, собственно, вот, — и распахивает пальто.
Я бледнею, ведь под ним, на болотного цвета толстовке растекается пятно, подозрительно бурого цвета.
— Это… это что? Кровь? — говорю почти шепотом и, дотронувшись кончиками пальцев до пятна, понимаю, что не ошиблась. — Что случилось? Как…
— Если бы я знал, что у вас криминальный район, то прихватил бы с собой биту. К слову, у меня есть, хоть в бейсбол я играю так себе.
Он улыбается, но я вижу, как ему больно. И от этого начинаю паниковать.
— Тебя ограбили? Кто это был? Можешь описать?
— Какие-то парни… Было темно.
— Нужно позвонить в "скорую"! А потом в полицию! Вряд ли они далеко ушли! — совершенно не думая о том, что буду говорить отчиму, когда карета с врачами и "бобик" с ментами заявится к нашему дому, хватаю телефон. Но Дамиан мягко забирает у меня его из рук. А затем прячет в свой карман.
— Ты что делаешь? Отдай телефон! У тебя кровь!