Наследник жестокого бывшего

Вивиан Фокс

Надо мной нависает незнакомое мужское лицо.

– Как вы? – спрашивает мужчина, серьезно вглядываясь в меня.

– Что… что случилось? – бормочу я.

– Вы попали в аварию. Вы не помните?

И сразу после его слов в голове вспышками мелькают образы. Странный водитель маршрутки, возмущенные голоса пассажиров, маленькие пальчики сына, водящие по стеклу, пока он описывает все, что видит, а потом… Скрежет металла, удар, люди, Максим…

– Мой сын! – резко сажусь и кривлюсь от болезненного спазма в голове.

–

Тише-тише, вам нельзя делать резкие движения. Надо сначала проверить, нет ли у вас сотрясения, – говорит мужчина. Только сейчас я замечаю, что он в форме врача скорой.

– Мой сын! – снова повторяю я. – Он был со мной. Я держала его на руках!

– Ваш сын в больнице. Его минут десять назад увезли на скорой.

– Что с ним? Он жив?!

– Жив, но потерял много крови.

– Мне нужно к нему, – я пытаюсь встать, но тело не слушается, и я заваливаюсь назад.

– Нет. Вы должны дождаться, пока подъедет еще одна машина и отвезет вас в больницу. Сначала нужно узнать…

– Сначала нужно узнать, что с моим сыном все в порядке! – истерично выкрикиваю я, но последнее слово выходит скомканным, потому что на меня опять накатывает слабость.

– Вам нужно лечь.

Врач укладывает меня назад на носилки и отходит к кому-то. А я несколько секунд плаваю в своей слабости и понимаю, что если сейчас не попаду к сыну, могу больше никогда его не увидеть. Если бы с ним все было хорошо, его бы не увезли в больницу.

Сажусь на носилках, потом снова ложусь. Голова идет кругом, а зрение размыто. Но желание увидеть сына и убедиться в том, что с моим малышом все хорошо, перевешивает любую боль.

Перекатившись на бок, сползаю с носилок. Благо, они сложены и возвышаются над дорожным покрытием не выше, чем на пятнадцать сантиметров. Становлюсь на четвереньки и осматриваюсь. Между машин скорой помощи и полиции я вижу светящийся значок такси. Определив его как ориентир, ползу к нему. Это тяжело, поэтому двигаюсь я медленно. Но все же каждый мой “шаг” хоть на секунду приближает меня к сыну.

– Ну куда вы собрались? – слышу голос того же врача.

– Мне надо к сыну, – шепчу, потому что сил еще и громко разговаривать нет.

– О, господи, – недовольно выдыхает врач. – Игорь! Отвезите женщину в пятую! Там ее сын.

– А куда она ползет? – спрашивает второй голос за моей спиной.

– Видимо, в пятую, – недовольно отзывается голос врача. – Аккуратно, у нее может быть сотрясение. Сдашь в приемке, скажи, что справа под волосами шишка. Пусть проверят.

Когда меня снова укладывают на носилки и грузят вместе с ними в машину скорой помощи, я облегченно выдыхаю. Продолжаю волноваться по поводу сына, но все же мне становится немного легче от понимания, что я еду к нему.

Мне что-то вкалывают, и я чувствую, как сознание снова плывет.

– Что… что вы… вкололи? Я… мне надо… сын…

–

Скоро увидишь сына, – слышу мужской голос так, будто он вещает откуда-то из подвала. – Но сначала надо поставить тебя на ноги.

– Сын… он… важнее… – произношу последнее перед тем, как наступает темнота.

Глава 4

Тоня

В следующий раз я прихожу в себя, когда кто-то аккуратно сжимает мое плечо. Открываю глаза и смотрю на женщину в голубом костюме. На ее груди болтается бейджик, но я не могу прочитать, что на нем написано.

– Как вы себя чувствуете? – спрашивает она.

Я моргаю и прислушиваюсь к своему организму.

– Немного болит голова, – отвечаю хрипло. – А так неплохо.

– Ну вот и отлично.

– А где я?

– В больнице. Пятая городская. Меня зовут Зоя Анатольевна, и я ваш лечащий врач. Хорошая новость в том, что у вас легкая форма сотрясения. Есть шишка на голове вот тут. – Она легонько касается прохладными пальцами моей головы, и я тоже притрагиваюсь к этому месту, нащупывая шишку. – Но, к счастью, никакого кровоизлияния или других тяжелых последствий. Легкое растяжение кисти. – Я смотрю на перебинтованную руку. – Вам повезло.

– А мой сын? – вдруг вспоминаю я про Максима.

– Не знаю, – она пожимает плечами. – Он тоже здесь? Сколько ему?

– Два года.

– Значит, если он здесь, то в детском отделении.

– Мне надо к нему, – сажусь на кровати.

– Куда? – хмурится Зоя Анатольевна. – Вам нужно лежать. К тому же, сейчас три часа утра. Если ваш сын и здесь, то наверняка спит.

– Пустите, мне нужно к сыну.

– Девушка…

– Нет! – отрезаю и слезаю с кровати. – Мне нужно к сыну.

Встаю, покачнувшись, и врач поддерживает меня под локоть.

– Спасибо, – отзываюсь с теплотой в голосе и бреду на выход из палаты.

– Повидаетесь с сыном и сразу же возвращайтесь в палату.

– Хорошо. – На выходе останавливаюсь и поворачиваюсь лицом к врачу. – Зоя Анатольевна, а мою сумку не приносили?

– Спросите у медсестры на посту.

– Спасибо, – благодарю еще раз и плетусь к сестринскому посту.

– О, а что это мы встали? – полная медсестра поднимает голову от журнала, который заполняла.

– Здравствуйте, я… – указываю рукой на палату, но понимаю, что не посмотрела ее номер.

– Из двенадцатой, – подсказывает она.

– Да. Мне нужно к сыну. Он в детском отделении.

– К какому сыну? Тебе нужно отдыхать, – строго говорит она, но я вижу, что она женщина добрая. Даже строгие нотки у нее какие-то мягкие.

– Меня Зоя Анатольевна отпустила. – Медсестра недоверчиво осматривает меня.

– Только быстро туда и назад.

– Скажите, а вам не приносили сумку? Дамскую, коричневую такую.