Настольная книга поджигателя
Шрифт:
Я снова замолчал. Это был вопрос с подвохом, точно, определённо, скорее всего, наверное. Я не знал, что ответить, как не выдать себя, но совсем не реагировать было бы ещё подозрительнее, поэтому я кивнул.
– - О, это всё поджоги. Поджоги и снова поджоги. Ты знаешь, что наш город один из самых безопасных в этом плане? Что пожары здесь случаются редко, очень редко. Это статистика. Ей есть смысл верить.
Я снова кивнул.
– - Почему тогда за последние пару месяцев сразу семь домов выгорели дотла. Сезон пожаров? К нам это
– - Эм... поджог?
– - Об этом я и говорил, -- он перевернул первую фотографию. Она сразу притянула мой взгляд.
Я не знал это пепелище, но оно было прекрасно. Обгоревшие балки одиноко поднимались в небо, и - очевидно, фото было сделано в ветреный день - пепел в воздухе. Тонкая чёрная занавесь, будто грязь на фотографии.
– - А где это?
– не удержавшись, спросил я.
– - Далековато отсюда. Это поближе будет, -- он открыл второй снимок. Я начал лихорадочно переводить взгляд с одного на другой, не зная, какой мне нравится больше. Оба были великолепны, пятна пепла, остатки пожара, запах гари, который я немедленно вспомнил.
Я мог бы смотреть на них долго, но, к счастью, какая-то часть моей головы работала адекватно. Я смог поднять голову и взглянуть на Агента. А он смотрел на меня. Всё это время, подумал я, он наблюдал за мной.
Придурок.
Я, не он.
– - Это не может быть несчастный случай. Не семь раз подряд. Не с разлитым повсюду бензином. Не когда около сгоревших домов замечали странные компании. Мы забеспокоились уже на четвёртом, а на пятом поняли, что это очень опасно.
– - Опасно?
– переспросил я. Перед глазами всё ещё стояли пятна пепла.
– - Убедись, -- и он показал мне третье фото.
Я не вздрогнул потому, что уже это видел.
Тело, лежащее на тротуаре. Лужи бензина вокруг. Красные и чёрные пятна ожогов, скрюченные пальцы, лицо, закрытое белой тканью. Это должно было быть мерзко и отталкивающе, но я всё равно смотрел. Меня отвлекало отражение пламени в лужицах, мой мозг с трудом воспринимал помеху. Это было неправильно. Должно было быть неправильно. Просто...
– - Пугающе, -- сказал я вслух. Я знал, что это должно пугать. Люди не должны быть такими. Чужие страдания должны волновать их больше мыслей об огне. Но у меня не получалось волноваться.
К счастью, Агент понял меня совсем по-другому.
– - Да, это пугающе. Поэтому я пока не буду показывать тебе остальные фото, -- он прикрыл снимок белым листом.
– Альф, почему в твоей комнате пахнет бензином?
Я знал, что нужно было проветривать чаще.
– - Я как-то работал в гараже. Запах мог принести мой сосед. Или надуло через открытое окно. Я не знаю.
– - Не много ли отговорок?
– я думал, что он улыбнётся или хотя бы усмехнётся, но на его лице всё ещё не было никаких эмоций.
– - Просто говорю, что пришло в голову.
– - И думаешь, что это честно?
Я заглянул ему в глаза. Карие, с чёрными точками на радужке.
– - Да.
Ну... почти честно. Я правда выдал все отговорки, которые пришли в голову.
– - А что ты делал в гараже?
– - Мы убирались там как-то... Давно.
– - Насколько давно? Запах держится не так уж и долго.
Я чуть не возразил ему. Во всём, связанном со следами поджогов, я разбирался явно лучше.
– - Может, несколько месяцев назад.
Он кивнул.
– - Хорошо. А в твоём шкафу - вся твоя одежда?
Мне определённо не нравились эти вопросы. Совсем. Я бы лучше посмотрел на фотографии.
– - Часть в стирке.
– - А пустой ящик в столе? Для чего он?
Я напрягся. Ответить на это честно и логично было сложно.
– - Он... ни для чего. У меня не настолько много вещей.
Несколько мгновений мы снова переглядывались. Наконец он притянул к себе листок.
– - Подожди ещё там, -- он кивнул в сторону уже допрошенных.
Я поднялся со стула, не понимая, сняли ли с меня хотя бы часть подозрений или наоборот всё стало хуже. Мне тут же начало казаться, что я врал, врал неумело и безрассудно.
Не знаю, сколько времени ещё прошло - следить было не по чему. Я устал сидеть. Мне хотелось поесть, сходить в душ и вернуться в комнату. Чем скорее, тем лучше. Но Агент продолжал вызывать нас, одного за другим. Те, кто уже был допрошен, сидели у стены. Мы не разговаривали и старались не переглядываться. Та девчонка шмыгала носом и тёрла глаза. Парень, сидящий на соседнем стуле, постоянно раскачивался, задевая меня спинкой и нервно озирался. Даже я, наверное, вёл себя спокойнее.
Наконец последняя девушка встала, направляясь к нам. Агент повернулся к своей свите и сказал что-то, негромко.
Гамма, до этого момента наблюдающая за нами, спросила:
– - И что теперь?
– - Теперь я бы попросил всех подойти сюда, -- он вышел на середину комнаты и похлопал рукой по пустому столу. Грубость в её голосе его совсем не задела, или он не подал виду.
Мы нерешительно потянулись вперёд. Мне досталось место в первых рядах у стола. Сначала я даже слегка обрадовался - всё-таки было очень любопытно, что для нас приготовили. Но потом трое остальных внесли в столовую коробку, в которую я ночью засунул свои фото.
Я мысленно застонал.
Ну, конечно, они её нашли. Как могло вообще быть иначе? Чтобы спрятать от них, нужно было замуровать её в подвале, утопить, сжечь, и то они обнаружили бы пепел.
Агенты подняли коробку. Я отступил на полшага.
И на стол высыпались фотографии.
Я старался, правда, старался. От этого, в конце концов, зависела моя жизнь. Ну, хотя бы свобода. Или возможность заниматься тем, что я любил. Я пытался незаметно отвернуться, отвести взгляд, просто сосредоточиться и не позволить себя завлечь. У меня почти получилось.