Не мой, не твоя
Шрифт:
Мама мальчика продиктовала по буквам мой рабочий email.
— Может, в спам ушло? — предположил отец ученика.
Я заглянула в папку спам.
Да, там оно и нашлось, их сообщение. Но тут же глаз зацепился за ещё одно письмо, которое пришло три дня назад от неизвестного отправителя. Письмо с темой «Последнее предупреждение».
Сердце вдруг сжалось в смутной тревоге. Я даже объяснить не смогла бы, почему оно меня так насторожило. Ведь какую только чушь порой не присылают. Интернет всем развязал руки. И мошенников
Хотелось удалить это сообщение и в то же время отчего-то возникло опасение, что тогда произойдет нечто плохое, а я даже не пойму, почему.
— Ну так что? — вывели меня из тревожной задумчивости родители оскорбленного семиклассника.
Поразительно, это странное сообщение настолько выбило меня из колеи, что я совершенно о них забыла.
— Да, вот оно. Сегодня посмотрю, обещаю вам. И будем разбираться. Завтра подойдите, я приглашу учителя…
Помешкав, они нехотя поднялись. Оба как будто жаждали немедленного возмездия.
— Ну а что тут разбираться? Есть же запись. Послушайте. Там слышно, как ваш учитель орет на нашего мальчика и называет его паршивой овцой!
— Ну а как иначе? Как не разбираться? Надо ведь и учителя выслушать. Может, его довели.
— Ах так! — вскипела мама. — Вы просто его покрываете. Имейте в виду — так просто я этого не оставлю. Я пойду жаловаться в департамент. Или сразу в прокуратуру!
— Ваше право. Но имейте в виду, что и там одной вашей записи будет недостаточно. Разбираться будут досконально. Вдруг ваш сын намеренно учителя спровоцировал.
— И что, хотите сказать, что тогда он имел права оскорблять ребенка?
— Не имел и будет за это отвечать. Но и ваш ребенок не имеет права вести себя на уроке неподобающе, и если вдруг такое выяснится — ответственность за это ляжет уже на вас.
— Черт-те что! — фыркнула мама. — Ладно, крайние меры оставим на потом. Во сколько нам завтра прийти?
— В два.
Наконец они ушли. Я снова вернулась к злополучному сообщению. На душе противно скреблось. Да что ж такое? Наверняа ведь какой-то шутник прислал глупость, а я извожусь…
Я решительно кликнула по конвертику.
В сообщении говорилось:
«Это последнее мое предупреждение. Если перевод не придет до полуночи, то завтра все узнают твой секрет».
В первую секунду у меня екнуло сердце и похолодело внутри.
Но затем рассудила: дата на письме была трехдневной давности, значит, и неизвестный танцор-75 не дождался никакого перевода, и ещё позавчера должен был осуществить свою угрозу, но ничего же не случилось. Абсолютно ничего.
Значит, это был обычный блеф, шантаж наобум, или, как говорят мои ученики, попытка взять на понт. По случайности, ничего у мошенника не вышло, и он наверняка отправился искать новую, более внушаемую жертву.
Я подумала, что нужно все-таки удалить это дурацкое сообщение
«Я просто устала, перенервничала, вот и накрутила себя…» — пыталась я успокоиться.
Но не помогало. Наоборот, ощущение беды сгущалось, становилось практически осязаемым, и отмахнуться от него никак не получалось.
Тогда я решила проверить, были ли раньше ещё послания от этого танцора. Отфильтровала почту по отправителю и обнаружила ещё два сообщения. С колотящимся сердцем открыла оба.
В первом шантажист требовал сто тысяч рублей за то, что никто не узнает мой секрет.
Это письмо вполне можно было так же списать на попытку блефа. А вот второе… Чертов танцор, как будто предвидя мои сомнения, прицепил фотографию, больше похожую на скриншот с экрана.
Едва развернув снимок, я тут же в панике закрыла его, точно испугавшись, что кто-то может его подглядеть.
Это конец, пронзила меня ужасающе ясная мысль. Конец всему. Если это кто-то увидит, то… нет, я даже представить себе не могла чудовищные последствия этой катастрофы. Вместе со страхом возникло ощущение дежавю. Господи, неужели снова?!
Один раз я уже потеряла того, кто был мне дорог, из-за проклятого видео. Но сейчас всё гораздо страшнее и хуже… сейчас я просто погибну.
Я вновь открыла снимок. Он был размазанный, нечеткий, но все равно понятно, что это я. Пусть и прическа другая. Это мое лицо, мои черты, мои две родинки на шее.
Меня трясло как в лихорадке, руки ходуном ходили, грудь сдавило словно тисками. Откуда это всплыло? Кто этот проклятый танцор-шантажист? Кто и как мог это узнать? И почему именно сейчас он объявился?
Но самое главное: что мне делать?
От всех этих мыслей накатила тошнота, прошиб холодный пот. Меня охватила самая настоящая паника.
Силясь выглядеть так, как обычно — спокойной и доброжелательной, я покинула кабинет, спустилась в вестибюль, попрощалась с охранником, техничками и гардеробщицей и вышла на улицу. Ноги казались деревянными и почти не слушались. Ещё и покачивало меня из стороны в сторону, как больную или пьяную. Хорошо, что в октябре темнеет рано — в сумерках хоть было не видно, что я еле плелась.
И всё-таки что делать? Подать заявление в полицию? Стыдно, конечно, и страшно, что вся эта грязь всплывет наружу. Да и помогут ли там? Ну а что тогда? Взять Оленьку, бросить всё и бежать? Но куда? И как это свекру объяснить?
Нет, лучше уж в полицию. Завтра же, прямо с утра, решила я, пойду в полицию. Или может, сейчас? Потому что за ночь я так с ума сойду!
И тут же загудел сотовый. Свекор. Беспокоился, спрашивал, где я, почему до сих пор не приехала, не позвонила, уже так поздно, и что у меня с голосом, не заболела ли, когда приеду…