Не твой наследник
Шрифт:
— Ты мне ребра сломал! — хрипит Ян.
— Тебе позвоночник надо сломать! — слезаю с него, пока не убил. Сажусь на ковер, обхватив голову руками. — Как ты мог…
— Откуда я знал, что она тебе нужна? — Ян потирает подбородок, проверяя языком зубы на целость. — Ты вел себя так, как будто она шлюха какая-то!
— А что мне было думать?! Я-то считал, что она тебе изменила! А ты сам присоветовал ей лечить депрессию случайным сексом! А я ведь… Я-то любил ее все это время! Почему она не сказала, что ждет моего ребенка?
— Боялась, что ты пошлешь ее на аборт, — кряхтя, Ян приподнимается и садится рядом. — А что ей было думать? У тебя — жена, развод. Если бы кто-то узнал о твоей измене, да еще и ребенке на стороне, отобрали бы все… Кто ж знал, что ты сам все отдашь?
— Твою мать, Ян! Что мне теперь?..
Откуда-то из-под кровати внезапно звучит громкая музыка, но меня уже ничем не удивить.
— Пардон, — брат заглядывает под покрывало и вытаскивает телефон. — О! Жена! — и, взглянув в мою мрачную физиономию, смиренно поднимает руки. — Тихо-тихо! Не в этом смысле! Да, Санек! А я тут как раз говорил с…
Из трубки раздается такой душераздирающий стон, что мне слышно даже без громкой связи.
— Саша, ты чего? — Ян меняется в лице и включает динамики.
— Прости… — сиплым сдавленным голосом отвечает Саша. — Я не хотела мешать вам с Юрой… У меня воды отошли. Я хотела перестирать детское… Ты вроде на роды собирался, я не то чтобы настаиваю… Короче, если захочешь…
— Все нормально, одна ты рожать не будешь. Скорую вызвала?
— Ага. Врачу позвонила. Сумка вот стоит. Полис, паспорт, вода, зарядка… Твою мать, что ж больно-то так…
— Умничка. Все, силы не трать, дыши, как мы учили. Выезжаю, — Ян сбрасывает звонок, поднимается с пола и протягивает мне руку. — Ну что, папаша, на роды поедешь?
Мне кажется, что меня выдернули из нормальной реальности и переместили в какую-то параллельную вселенную. Где я вот-вот стану отцом, где любимая родит мне сына… Наследника… Без уточнений, что формально она — жена моего брата, и я понятия не имею, как она ко мне относится. Особенно теперь, когда я из главы гостиничной сети превратился в разведенное ничтожество без бизнеса и недвижимости.
Я должен был бы злиться на нее за то, что она врала мне столько времени, но я не могу. Так волнуюсь… За нее, за ребенка… За всех… И вообще не понимаю, что происходит, и как со всем этим справиться. Сижу на пассажирском сиденье, и у меня полное ощущение, что не только машиной, но и моей жизнью рулит кто-то другой.
Ян несется по шоссе, уверенно лавируя между машинами, и параллельно умудряется что-то мне объяснять.
— Возьмешь мой полис и справки. В бардачке. Паспорт, скажешь, забыл. Никто особо проверять не будет, им главное, чтобы флюорография была. И не забудь, Саша теперь не Бурцева, а Озолс. Скажешь, к жене на роды, у нас все контрактом оговорено. Наш врач — Сикорский.
— А тебе-то туда зачем было?!
— Чтобы она не была одна! Представь, из меня бы лезло трехкилограммовое нечто! Я бы сдох с ужаса в одиночку! Да успокойся, никто тебя не заставляет тыкаться ей лицом между ног. Стоишь в изголовье — и все. Нехорошо — лучше выйди. Или сядь. Телефон если разряжен, лучше подзаряди, чтобы фоткать и снимать. Если не снимешь первый вздох ребенка, она тебя убьет, и не говори, что я не предупреждал.
— Блин, я же понятия не имею, что там и как… — послушно достаю из бардачка кипу разных бумажек.
Если бы я знал… Я бы хотел быть с ней рядом всю беременность. На всех УЗИ, на курсах. Я бы прочел все книги, которые только есть… А теперь… А если она даже не подпустит меня?
— Спокойно, первые роды могут длиться долго, успеешь погуглить и поговорить с ней. Отвлекай ее, как можешь, растирай поясницу. Учти, у нас низковато плацента, следи, чтобы врач был все время рядом. Если что — пусть сразу кесарят.
— У нас низковато плацента?
— Ну да, вжился я слегка… Привыкай ты теперь… — Ян тормозит так резко, что если бы я не пристегнулся, то расшиб лоб о панель. — Приехали.
Я хватаюсь за ручку двери, но Ян окликивает меня снова.
— Марк, — он вздыхает и опускает взгляд. — Я знаю, что хреново с тобой поступил… И не заслуживаю, наверное… Но ты ведь дашь мне видеться с мелким?.. И это… Знаю, что еще слишком рано… Но, может, простишь?
— Ты прав, Ян. Еще слишком рано, — и я вылезаю из машины.
Не знаю, как после всей рухнувшей на меня информации мне удается держаться в относительном адеквате, без приключений пройти охранника, медсестру и даже врача.
— А она вроде с кем-то другим приходила… — задумчиво щурится акушер-гинеколог, а потом, не дождавшись ответа, отмахивается. — Перепутал, наверное. Пройдемте.
И он ведет меня в предродовую палату. Саша в выцветшей больничной ночнушке стоит, нагнувшись, опирается на спинку койки и то ли громко дышит, то ли тихо стонет.
— Ну, вот и наш папа, — весело объявляет врач. — Давайте заодно проверим раскрытие, и будем надеяться, что вдвоем с папой вы мне тут быстрее справитесь.
Саша оборачивается и на мгновение забывает про схватки.
— Ты?..
— Не волнуйся, дорогая, я телефон зарядил до упора! — не хватало еще, чтобы врач выгнал меня, как самозванца, и я пропустил рождение сына. Боже, до сих пор не верю, что у меня действительно вот-вот будет ребенок!
— Так, помогите мамочке залезть… Ничего-ничего, это совсем не больно, — он натягивает перчатки и лезет Саше между ног с такой прытью, что мне вдруг нестерпимо хочется оттащить его за шкирку. И судя по лицу Саше, эта процедура далека от «совсем не больно», — Шесть… Неплохо справляемся… — вытаскивает руку со следами крови, безмятежно снимает перчатку и отправляет в урну.