(не) твоя невеста
Шрифт:
Я слежу за поворотами и мысленно подгоняю охранника, который сел за руль квадратного внедорожника и согласился отвезти меня на нужный адрес. Но, вряд ли, он стал молчать, я уверена, что он уже отчитался по нужным каналам, что женщина босса истерит и не хочет больше сидеть в четырех стенах.
— Черт, — нервно выдыхаю, когда под ладонью оживает сотовый.
Костя.
Слава богу.
— Лис, — он сразу начинает говорить, стоит тронуть зеленую кнопку. — Я должен был позвонить сразу…
— Ты в порядке?
Мне не нравится его голос.
— Да,
— Ты едешь домой?
— Нет, мне нужно еще пару вопросов уладить… Звонила охрана.
— Уже сообщили, — устало выдыхаю и наклоняюсь к водительскому креслу, трогаю плечо охранника, чтобы он перестал сбрасывать скорость.
— Тебе не стоит приезжать, малышка. Лучше вернись в дом, я приеду, как только смогу.
— Что у тебя с голосом?
— Что? — он не ожидал моего вопроса.
— Мне нужно увидеть тебя. Сейчас.
Я отключаюсь и перевожу холодный взгляд на зеркало заднего вида, одаривая водителя немым приказом. К счастью, он оказывается из послушных или Константин действительно провел на мой счет доходчивую лекцию. Быть может, в глазах охраны у меня те же генеральские погоны на плечах, что у него. Как еще объяснить затаенное смирение и хмурые, но осторожные взгляды бойцов?
У бара нет вывески. Только черная стрелка с тонкой неоновой подсветкой, которая направляет внутрь дворика. Место для своих, другими словами. Я выхожу из машины, когда она вклинивается в тесный ряд дорогущих иномарок, и направляюсь к крыльцу с витым поручнем из позолоченного металла.
А там еще один охранник. И еще один. И снова послушные кивки, меня явно ждали и не собираются перехватывать на пороге. Через секунду я замечаю несколько мужчин, из другой братии — из тех, которых как раз охраняют. Верхние пуговицы их рубашек расстегнуты, а в ладонях зажаты либо сигареты, либо стаканы с виски. Они, переговариваясь и отпуская шуточки, переходят в другой зал и скрываются за плотной коричневой шторой.
— Сюда, — мне указывают дорогу и помогают открыть высокую дверь.
За ней большой зал, который тонет в сумраке и клубах сигаретного дыма. Не нужно держать Нобелевку на полке, чтобы сообразить, что та компания мужчин спешно покинула именно этот зал. Многочисленные окурки в пепельницах намекают, что здесь отдыхал далеко не один человек.
Я провожу взглядом по периметру, зацепляя кожаные диваны и барную стойку, и нахожу Костю рядом с незаженным камином. Он встает со стула и направляется ко мне, но идет самой темной дорожкой, словно специально избегает источников приглушенного света. Я не могу разглядеть его лица и меня это нервирует.
— Тут дышать нечем, — произносит он виновато и останавливается в шаге от меня, но опять-таки в черном островке. — Я, наверное, весь пропах.
Он усмехается, но мне по-прежнему не нравится его голос. Выхолощенный, чужой…
— Ты как будто прячешься от меня, — говорю прямо и делаю шаг в сторону.
Пытаюсь найти линию света, а потом протягиваю ладонь и обхватываю локоть мужчины. Тяну его к себе, чтобы он показался мне.
— Что за глупости, — произносит
Недостаточно.
— Ты не пьян, я слышу по голосу. Но что-то происходит… Что случилось?
Взгляд сам уплывает ниже, сканируя его темный пиджак и белую рубашку.
— Я не ранен, — тут же отзывается Костя. — Ни одной новой царапины.
— Хорошо, — слышу, что он говорит правду, и немного выдыхаю. — Ни одной новой царапины. На теле. А глубже?
— Лис, тебе нужно поспать…
— Мне нужно, чтобы ты сделал этот чертов шаг.
Тычу подбородком вниз, отмечая проклятую дистанцию, которая остается между нами. С новой силой стягиваю его локоть и подсказываю очевидное движение. Мужчина все-таки уступает мне и встает под рассеянный луч фиолетовой подсветки.
— Так?
Он пытается криво улыбнуться, но меня обжигает смертельно уставший взгляд его темных глаз. В них едва можно заподозрить жизнь, даже вечные искорки потухли… Он обезображен… Меня прорезает болезненная волна, столь сильная и пронзительная, словно я увидела кровоточащую рану на его теле.
— Костя, — на рефлексах тянусь к нему и обнимаю за плечи. — Господи, милый.
Он хмурится. И не понимает моего поведения. По его мнению, если пуля прошла мимо, то я должна быть счастлива. Но я же вижу, что ни черта не прошла она мимо.
— Лис, я не ранен, — он нажимает уверенным голосом.
Обхватывает мои ладони и переносит на свою каменную грудь, после спускает ниже, к животу, давая мне убедиться, что на нем нет повязок и бинтов.
— Ранен, — упрямо твержу свое и забираю ладони из его длинных пальцев, чтобы дотронуться до его лица и согреть своим теплом. — Ты убил его? Своими руками?
Костя прикрывает глаза, замирая на грани комы. Опускает лицо и утыкается подбородком в свою грудь, а на его жесткие губы наползает плохая улыбка.
— Пристрелил как собаку, — выдыхает он толчком и просыпается.
Я смотрю ему в глаза и чувствую давящее прикосновение. Костя обхватывает мои запястья и уводит руки вниз, отрывая от своего лица прочь.
— Противно? — спрашивает он без подоплеки, уверенный, что мне должно быть противно, ведь я просила его поступить иначе. — Выглядело это скверно…
— И бессмысленно. Тебе не стало легче.
Я “дособираю” пазл его судьбы и понимаю, что угадала слишком многое. Я была права, когда пыталась понять мотивы его мести и первобытные методы. Он спустя много лет узнал, что виноват в смерти родного брата и что отдал приказ на его устранение по чужой указке. Наверное, это слишком сильный удар… И он не придумал лучше способа справиться, как найти истинного виновного и спросить с него самолично.
Кровь за кровь. Насилие на насилие.
У него была цель, пока он искал противника. Была реальная опасность и гонка, которая не давала оглядеться по сторонам и разобраться в себе. Заводное колесо, которое он люто закрутил сам, чтобы не думать о том, что убил своего брата просто так. Ни за что.