Небо. Парашют. Юноша
Шрифт:
Вернувшись домой, я не выдержала и позвонила все-таки Лерке. Может быть, и не стоило этого делать. Но такая уж у меня годами выработалась привычка – делиться впечатлениями дня с лучшей подругой. Лерка – это одушевленный интимный дневник, я могу доверить ей все – от самых страшных тайн (именно она первой узнала о моей торжественно утерянной девственности) до неважных на первый взгляд мелочей (иногда мы часами можем обсуждать преимущества старых добрых панталонов над трусиками-стринг).
– Лерок! – весело
– Что-то случилось? – без особенного интереса в голосе переспросила она.
– Да так, ничего важного, – немного смутилась я. И в самом деле, может быть, у нее неприятность, а я тут эгоистично лезу с сущими пустяками. – А у тебя?
– Устала, как тяжеловес, – вздохнула моя лучшая подруга, – весь день провела в ателье. Свадебное платье подгоняли по фигуре. Больше не могу, вся эта суматоха выматывает так, что начинаешь жалеть о том, что ответила «да».
– Ну и не отвечала бы, – вполголоса пробормотала я.
– Что?
– Ничего, помехи на линии. А я сегодня познакомилась с таким мужиком! У него синие глаза, представляешь? Он похож на… Нет. Ни на кого не похож, он единственный в своем роде. Парашютист.
– Да? И что, у вас что-то было?… Ой, подожди минуточку, – и она прокричала куда-то в сторону: «Нет, только не “амаретто”! Вы слышите меня? Я ненавижу миндаль!», – что ты сказала?
– Я не вовремя, да? У тебя вечеринка?
– Да какая там вечеринка, просто Витасик со своими родителями. Мы выбираем рецепт свадебного торта. И они хотят добавить в крем «амаретто». Но я сказала – нет!
«Лучше бы ты сказала “нет”, когда этот так называемый Витасик попросил тебя составить его счастье, – тоскливо подумала я, – тогда бы моя лучшая подруга осталась бы при мне!»
– Ладно, Лер, я лучше позже перезвоню.
– Ты обиделась? Ну, Кашеварова, подожди, чего ты как не родная? – в ее голосе на секунду проснулась прежняя Лерка, взбалмошная, энергичная. – Мне же жутко интересно узнать о твоем новом мужчине. Говоришь, он летчик?
– Парашютист, – вздохнула я.
– И как? – невпопад поинтересовалась она. – У вас уже был секс?
– Нет и не будет, – усмехнулась я, – об этом я и хотела с тобой поговорить. Лерка, я просто раздавлена. В кои-то веки мне кто-то понравился, так нет – он занят. Его девушка – стриптизерка, она такая красивая, она…
– Нет! – взревела Лерка. – Ненавижу грецкие орехи!!! Ну почему нельзя украсить его мармеладом?! Извини, Кашеварова, продолжай. Итак, у вас уже был секс?
– Был, – понуро ответила я, чтобы хоть как-то разрядить обстановку.
– И как? – ничуть не оживившись, спросила она.
– Под джинсами у него женские трусики. Как ты думаешь, что бы это значило?
– Странный, – равнодушно согласилась она, – хотя нельзя судить по таким мелочам. Вот мой Витасик спит в бандане, – ее голос потеплел.
Похоже, я скоро ее Витасика возненавижу.
– В бандане? Но почему?
– Говорит, иначе ему в уши
– Посоветуй ему испробовать мотоциклетный шлем. Очень помогает. Ладно, Лер, мне и правда надо идти.
– Хорошо, что позвонила. Передавай привет своему летчику.
– Парашютисту, – машинально поправила я.
Но она меня уже не слушала. Перед тем как повесить трубку, я успела услышать Леркин вопль:
– И проследите, чтобы крем был низкокалорийным! Среди моих гостей будут незамужние девушки! Им надо оставаться в форме.
Так я поняла, что все-таки потеряла лучшую подругу.
Что может быть хуже, чем проснуться среди ночи от назойливого телефонного звонка? Тем более если пронзительная трель беспардонно ворвалась в томный эротический сон, в котором я целовалась с синеглазым смельчаком, раскачиваясь под куполом парашюта? И вот еще что обидно – мне ведь так редко снятся яркие запоминающиеся сны. В основном неизменным главным героем моих нервных сновидений бывает мой начальник Максим Леонидович Степашкин, который, грозно сдвинув над очками белесые брови, нешуточно грозится увольнением. Какая уж тут эротика.
А тут… Не разлепляя глаз, на ощупь я плелась к телефонному аппарату, а мои ладони еще чувствовали мягкое покалывание модной ухоженной щетинки героя моего сна.
– Кто? – прохрипела я, нашарив наконец трубку.
– Эээээ… Саша? – неуверенно переспросили на другом конце провода.
– Ну! – неинтеллигентно согласилась я.
– Наверное, я не вовремя… – замялся невидимый собеседник, голос которого не показался мне знакомым, – может быть, перезвонить утром?
– Замечательно, – окончательно проснувшись, рявкнула я, – получается, что вы разбудили меня, чтобы извиниться за ночной звонок. Кто это?
– Но я правда не хотел… Еще только половина второго…
– И правда! Время детское.
– Это Денис…
– Денис? – Я потерла ладонью висок. Готова поклясться, что ни одного Дениса среди моих знакомых не было и нет. Хотя… А вдруг это все же тот блондин, которому я впарила свой телефон на вечеринке две недели назад? Он ведь так и не объявился. На всякий случай я добавила в голос немного здорового эротизма. – Денис?
– Ну да. Денис. Брат Кирилла Калинина.
– Ах, вы, – я не смогла скрыть невольного разочарования. Обидно быть разбуженной среди ночи, но вдвойне обидно, когда тебя будит полузнакомый неряшливый толстяк.
– Еще раз меня простите. Но мне… Если честно, просто захотелось услышать ваш голос.
Только этого мне не хватало. До чего я докатилась – со мной уже смеют заигрывать слоноподобные уцененные герои. Потому что всех красавчиков-спортсменов разобрали загорелые стриптизерки. Какое убожество.
– Вот как? Что ж, ты его услышал. Теперь мой голос, а заодно и я сама можем отправиться досматривать сон?
– Я правда не хотел… Тебе, наверное, завтра на работу рано, – мялся он.
– А ты как думал?