Неферомантика. Маленькие "детские" повести
Шрифт:
— Ну, и пошли вы в жопу, — равнодушно парировал я. Вот уроды! Хотя, че-то я забылся — сам такой. Гниющее неестественное зло. Как-то упускаю это обстоятельство.
Приволоклись к озеру, я намеренно отстал — не хотел их видеть. Задрали, блин.
Они уж все собрались, выстроившись плотными кучками вдоль берега. Там явно что-то происходило, но из-за спин я не мог разглядеть — что? Подошел, попрыгал — нет, не вижу! Там кто-то скулел, Яшка вопил чего-то, совершенно не понять. Плюнул да пошел шататься в зарослях — не больно-то и интересно! Вообще, нафига мне их дела? Не хочу, не интересно. Вот
Шел-шел, вышел к какой-то протоке, ну вобщем, здесь озеро и через какое-то расстояние — еще одно, и длинная полоса воды соединяет их. Подошел к этой протоке, наклонился посмотреть. То, что я увидел, мне не очень понравилось: остановившиеся, потемневшие глаза, щеки запали, наркотические глубокие тени залегли на веках. Стянул рубаху осмотреть тело, встал на колени у воды, склонился пониже. Я думал, худее уже некуда, но похоже, и вовсе оборачиваюсь мумией. На плече что-то темнело, смутно знакомое. Машинально потрогал это, всмотрелся — бог ты мой, да ведь это тату! Мой Летучий Мышь — шут в колпачке и со злыми зубками, очень сложной работы! Я так гордился им при жизни. Он нравился девченкам. Я был… панком!!
ААА!!!
Теперь я вспоминил ВСЁ. Как было больно, когда возгоревшись однажды мечтой наколоть вампира-шута, так, чтобы он сидел свесив лапки на ключице, я долго собирал деньги, пропивая очень скромно, скопидомничая и считая каждую копеечку. Лабал в переходах, а Король аскала… Была рядом, поддерживала. Любила… Я смотрел в мутную воду, и видел за ее гладью свою жизнь. Я, весь дрожа от волнения шел в тату-салон, зажимая бумажки в кармане джинсов. Дождался своей очереди, унимая не в меру сладкое предвкушение скорого исполнения своей мечты. Мастер-девушка одобрила мой рисунок, посмеявшись по-доброму мятой бумажке с эскизом. Его я сам рисовал, получилось только с пятого раза. Долго терпел кропотливую иголочку и неприятные резиновые прикосновения. Потом шел по улице, не веря своему счастью. Как во сне прикасался к плечу — ощущать снова и снова, что он здесь, мой злой шут. Помчался к Королю, делиться радостью, и сама Судьба поддерживала меня в тот счастливый день — она одна была дома. Открыла мне в рваных джинсах и короткой майке… мы долго терзали друг-друга на постели, и она причиняла мне без конца сладкую муку — целовала и легонько царапала.
Она любила меня. Как ни странно, теперь я это понял, когда уже поздно. И не только потому что я мертвый. А потому, что мне это не надо.
Уже нет.
И здесь я лишний. Что живым был никто, а сейчас еще больше «никто».
И мне пора отсюда убираться. Да, это точно.
Уйти прямо сейчас, немедленно. И не вопрос — куда, ведь это все равно.
Добрался до околицы, и оставался один шаг — всего один — до «свободы», но… мне что-то не давало его сделать. Тянуло насильственно назад. И этой силе нельзя не подчиняться. Значит, надо вернуться.
Хорошо, я пойду обратно. Упаду на колени, если он это любит. Буду упрашивать сколько угодно и как угодно. И он меня отпустит, потому-что я — один из тысячи для него. На что я ему? Все равно прогонит, лучше уж я уйду сам. Извлекло
— Хозяин…
Тишина. Половицы скрипят под отяжелевшей ногой. Пыль свисает с потолка, лунный свет сочится, как голубая кровь. О, кровь! Сладкая мечта, занимающая то, что еще способно хоть к чему-то тянуться. Какие-то следы, остатки души, только и думают что о ней, о КРОВИ!!
— Хозяин, где ты? — вопрошаю вновь и вновь, шаря по углам. И ведь знаю — его здесь нет. Но чую, скоро вернется. Чтож, буду ждать. Сел в угол, затаился — что скажу ему? Да как есть — отдай мне меня, не хочу с тобой! И девок своих дохлых, и даже крови не давай, только отпусти. Дай исчезнуть и кончиться совсем одному. Не могу я здесь. Не могу.
— А-а, собака Шут! — Хозяин вошел тихо, как всегда незаметно и неожиданно.
— Здравствуй, Хозяин! — прохрипел я. Он зло усмехнулся (а разве этот мог бы по-другому?)
— Чего тебе? По делу, аль так, ни с чем? Только быстро, не до тебя мне!
— Хозяин, я пришел к тебе просить! — снова прохрипел я, тяжко поднимаясь. Ох, и неуклюж стал, тело слушается худо. Ну, и харкать, значит, недолго осталось.
— Хе, проси! Интересно даже, о чем меня ты просить можешь!
— Уйти я хочу!
А что он мне сделает? А хоть бы, да мне же легче!
— М-да, вот так я и знал, что не для тебя это все, гордый больно, как ни верти! Унижай — не унижай тебя… — и сел, руки скрестил, задумался. Я ждал. Время шло, он молчал, будто уснув. Да чтож это, может, он забыл про меня?
— Хозяин, слышь? Что скажешь мне?
— А? — поднял он голову.
Глаза совершенно остановились. Какие-то слишком уж мертвые. Не к добру.
— А иди. Мне-то что, — и пожал плечами с нечеловеческим равнодушием. Лёд, чистый адский лёд.
Всё, ухожу.
— Да не пожалей, смотри, — донеслось мне вслед.
— Не сомневайся, без тебя загнусь скорее, нехрена меня держать! И очень рад буду! — крикнул я, торопясь исчезнуть.
И последнее, что мне нужно сделать для начала конца, а вернее для его завершения.
Увидеть Сашку. Взять ее с собой, она же сухая совсем, ну что ей осталось. Мы пропадем вместе. Первый же дождь размоет плоть, солнце спалит и облезет кожа, вороны выклюют глаза. И степные волки растащат на мясо. Надо только уйти отсюда, вырваться из дурных объятий деревни, консервирующих и не дающих умереть окончательно.
Я нашел подругу в прибрежных зарослях, как всегда. Она потрошила дохлую птицу. Увидела меня, дернулась. Но поняв, что опасности нет, улыбнулась черным от гнилой крови ртом.
— Вот до чего я дошла! Дохлятину жру. Хотя — да ладно! Давно уж.
Я сел рядом. Запах крови ворвался внутрь, и потребовал своего: схватил ее, облизал остатки с лица, прокусил губы — но они были сухи, как камыш, крови в них почти не оказалось. Облизал ее пальцы, отобрал недогрызенную тушку, выжал все до капельки и еще чуть-чуть. Немного успокоившись, глянул на Сашу. Она, застыв, молчала. Мертвец мертвецом!
— Пойдешь со мной?
— Куда? — бесцветно, бессмысленно.
— Я ухожу. Хозяин отпустил. Так пойдешь?