Некондиционный
Шрифт:
– Конечно, – кивнул я.
Самолёт завалился на правый борт, поворачивая.
– Ты не мог бы её отключить?..
– Нет.
– Страшно, да? – ухмыльнулся Морган.
– Нисколько.
– Знаешь, я вот сижу и думаю, – Рутланд подался вперёд, облокачиваясь на стол, и презрительно усмехнулся, заметив, как я дернулся.
– Что, кроме этих грёбаных ремней, мешает мне сейчас одним движением свернуть тебе шею?
– Например, - я старался не потерять лицо, хоть это было и сложно, ибо Рутланд меня пугал, - та информация о тебе и Нейрокорп,
– Ты не мог бы всё-таки отключить трансляцию, чтобы я говорил без намё…
– Я же сказал, нет. Так что сиди и не дёргайся.
– Что тебе нужно?
– Ещё больше информации. Видишь ли, чем больше я знаю, тем дольше живу.
– И как ты собираешься её добыть? – спросил у меня Рут.
– У тебя, разумеется.
– Отключи трансляцию, и я…
– Всё расскажешь? Не верю. Мне нужна твоя голова.
– Может, тебе ещё задницу подставить? – ощерился Морган.
– Если скажу, то подставишь, – я нарочно бесил Рутланда, как когда-то Глазастика.
– Либо твои боссы тебя поставят в позу и…
Рутланд рванулся на меня, вырывая с корнем ремни безопасности. Очень вовремя. Морган был быстр, дьявольски быстр, но всё-таки я был наготове и сам провоцировал его начать драку. Чип в его шее был мгновенно активирован, и бывший лидер Сопротивления, содрогаясь от ударов тока, рухнул прямо на журнальный столик, сминая его так, будто тот был игрушечным.
– Т-с-с, – я подскочил к нему, немного ослабляя напряжение и вынимая «иглу» из пальца.
– Ты почти ничего не почувствуешь…
24.
«- Ваше имя.
– Морган Рутланд, с-сэр… - я видел перед собой абсолютно тёмную комнату. Единственным источником света была настольная лампа, чей ослепительный белый луч бил прямо в глаза и, казалось, выжигал сетчатку. Я не видел даже того, кто говорил, но мог представить, что это наверняка какой-нибудь уверенный в себе сукин сын с тёмными волосами, зачёсанными назад, одетый в строгий чёрный костюм.
– Статья и срок.
– Д-двести пятьдесят вторая, с-сэр.
Рутланд дрожит, сидя совершенно голым на холодном металлическом стуле.
– М-м… - невнятно мычит себе под нос невидимый собеседник.
– Понятно. Приговор?
– С-сто лет виртуальной тюрьмы, с-сэр.
– Ого! – притворно удивляется следователь.
– Сто лет – это не шутки. Ты, наверное, был крутым парнем. Что ты натворил?
– Н-ничего, сэр.
– НЕ ВРИ МНЕ!!! – невидимка резко срывается на крик, вскакивает и бьёт Рутланда по лицу так, что у того мутнеет в глазах.
– Не смей мне врать, – спокойным голосом повторяет он, снова садясь за стол.
– Так вот, что ты натворил?
– С-суд квалифицировал мой поступок, как активное участие в мятеже, сэр, – Рутланд всхлипывает.
– Активное? Надо же… - следователь снова замолкает. Не видно, что он делает, но, скорее всего, либо записывает, либо читает материалы дела.
– …И зачем тебе это только надо было?
– Простите? – Морган не расслышал вопроса.
– Я говорю, зачем тебе только нужен был этот мятеж?
– Я… - Рутланд замолкает и мнётся.
– Я просто хотел жить, сэр...
– Это понятно… - притворно вздыхает следователь.
– Все хотят. Сколько уже отсидел?
Морган медлит с ответом.
– Я… Простите, я не знаю, сэр.
– Ну, а если предположить? – спрашивает собеседник, ухмыляясь.
– Пятьдесят?.. Может, семьдесят лет? Когда меня вывели из стазиса, я подумал, что срок закончился.
– Пятьдесят! Ха-ха-ха! – заливается смехом следователь.
– Семьдесят! Ха! Боже! Ты серьёзно?
– Да, сэр, – Морган опускает взгляд.
– Простите, сэр.
– Да ничего, приятель, тебе не за что извиняться… Знаешь, сколько ты просидел? – невидимый следователь наклоняет лампу, и та освещает металлический стол и сидящего за ним. Всё как я и предполагал. Чёрный костюм и тёмные волосы, зачёсанные назад.
– Сколько, сэр?.. – затаив дыхание, спрашивает Рут, заранее боясь ответа.
– Десять. Судя по часам твоей тюрьмы, ты просидел десять лет.
С губ Моргана срывается стон.
– Де… Десять?.. Как же так, сэр? Этого не может быть! Это невозможно! – его голос дрожит, он едва удерживается от истерики. Не хочет верить.
– Нет, вы обманываете меня, это не десять лет! Они не могли тянуться так дол…
– Я ОБМАНЫВАЮ?! – снова фальшиво злится следователь.
– ДА КАК ТЫ СМЕЕШЬ?!
Короткая процедура избиения повторяется, Рутланду расквасили нос, и теперь он, опустив глаза, смотрит, как кровь капает на его гениталии.
– Да, приятель, ты отсидел всего десять лет. И отсидишь ещё девяносто. Без права на амнистию.
Морган мотает головой, его глаза застят слезы. Следователю даже не потребовалось особенно его ломать - подопечный уже был сломлен тюрьмой и, что более важно, осознанием собственной вины. Да, он помогал мне, но так уж он привык – не быть лидером, а следовать за более сильным. Актёр, не полицейский.
– Но-но, приятель, не будь размазнёй. Прости за то, что бил – работа такая. Слушай, я вижу, что ты хороший парень, и этот чёртов - как его? Морт?
– просто запудрил тебе мозги. Серьёзно.
Следователь подаётся вперёд и переходит на доверительный полушёпот.
– Я сам не вижу никакой причины держать тебя тут. Но для того, чтобы тебя вытащить, мы должны быть в одной команде. Ты поможешь мне, а я помогу тебе. Я из службы безопасности Нейрокорп. И у меня есть полномочия для того, чтобы ты больше не сходил с ума в виртуалке. Однако для боссов, - следователь указал пальцем куда-то вверх, - нужно достойное обоснование для того, чтобы тебя выпустить. Всё, что потребуется – это какое-то время поработать на нас. Как в полиции. А потом – пенсия и заслуженный отдых. Ты был когда-нибудь на Карибах, приятель?..