Непримиримые 4
Шрифт:
– Ты о чём? – опять голос подводит, дыхание сбивается.
– Пиз***, ты точно из другого мира, Вёрст! Есть такая блоггерша, «Bird», не слышал?
– Нет, – не любитель я видосы сутками разглядывать, у меня хватает своих увлечений. – Ближе к телу…
– А ещё считаешься крутым гонщиком…
– Я сейчас трубу повешу, – злюсь.
– Да пох, но сам же звонить будешь. Короч, глянь на ютубе пару её видосов.
– И что, правда, хороша? – В ютубе набираю интересующие слова, ссылки выскакивают быстро.
– Не
– Какой? – жадно глазами пробегаюсь по картинкам, надписям, тегам.
– Ну, разные личности, умудрившиеся собрать невероятное количество подписок.
– И это не я? – уточняю шутливо, но без смеха.
– Нет, любимый, – беспощадно рушит надежду Зур. – Китаец крутой появился, и, судя по количеству народа на его странице, весь Китай за него.
Сердце опять пропускает удар.
– И как зовут чудо-хмыря?
– Да у них имена – язык сломаешь, – бурчит Тёмыч. – Лианг Джи Линь, – читает по слогам. Пауза. – Ты его знаешь? – подозрительно.
– Не совсем, – цежу сквозь зубы, открывая первый ролик и точно запомнив по переписке в соцсети, что Иркиного заморского прЫнца так и зовут. – Но морду бы ему подправил.
– Ого, – присвистывает Тёмыч. – Даже так…
– У него с Корольком дела, – роняю и забываю обо всём, глядя на экран планша.
Экстремальщики, лиц не видно. Выписывают сложные трюки на машинах, байках. Подборка – всё вроде круто, но я не догоняю, в чём прикол.
– И что? – в мобилу, продолжая следить за кадрами. – Тут не видно, что Ирка среди них.
– Найди видос «Трюк: машина и фура».
Список внушительный, но интуитивно кликаю верхний. Врубается музыка и мелькает заставка из фильма «Форсаж»: машины, с одной на другую сигает герой. Трасса, скорость, мирные пейзажи…
Кадр меняется – Огненный «Порш GT3 RS» летит по дороге, ловко маневрирует в потоке. За ней юркают две индиговые «Бэхи М3», обе ведут съёмку, и по тому, как меняются кадры и планы – с разных ракурсов и сторон.
Машины обходят впереди идущую фуру.
Новый кадр. Двое в машине, кто-то третий снимает – тональность трека немного меняется.
Водитель в капюшоне, лица не видно, но через плечо перекинута светлая коса. Руки крепко держат руль. На втором сидении человек, чьё лицо тоже не видно – он в маске человека-паука.
От умиления даже нечего сказать – лишь яд на языке.
Герой протягивает водиле кулак, девушка, – а это именно девушка, – отвечает лёгким ударом своего – видимо, такой у них жест готовности. Крепче сжимает руль и направляет машину ближе к фуре с натянутым тентом.
Паук вылезает через окно. Юркий, маневренный, гибкий. Ловко двигается и уже вскоре оказывается на крыше.
«Порш» едет впритык. Прижимается сильнее – нарастающее
Грёбаный паук… перебирается на крепёж между кузовом и прицепом. Подтягивается, карабкается с грацией хищника; мелодия триумфально голосит из динамика.
Красив, безбашен. Отчаянно безбашен!
По коже морозец высыпает – парень творит запредельную хрень, от которой волосы дыбом.
«Порш» сбавляет скорость, позволяя фуре вырваться вперёд, и обходит её с другой стороны.
Паук осторожно передвигается по верху фуры. Останавливается на краю. Смотрит на «Порш», что его уже ждёт. Водила прижимается…
Вот теперь саундтрек каждым отдельным битом, что совпадает с грохотом слетевшего с катушек сердца, готовит к безумству экстремальщика. Даже дышать забываю. Жду…
Паук тоже: замирает, словно прислушивается к бою своего сердца… И когда начинаю подумывать, что он передумает, экстремальщик сигает вниз.
Закрываю глаза. Не может столь безрассудная выходка окончиться хорошо! Не может!!!
Суетливые крики за кадром и трагичная концовка трека заставляют вновь уставиться в экран.
На «Порше» нет Паука! Тачка на скорости виляет на обочину. Тормозит, поднимая облако пыли. За кадром голоса: взволнованные, кричащие на непонятном языке. Съёмка дёрганая, объектив круто поворачивается, ловя на прицел главное действо. Снимающие тоже тормозят.
Из «Порша» выскакивает водила. Мчится к обездвиженному Пауку, что валяется за пределами трассы, на песке. Ухает на колени. Сбрасывает капюшон, склоняется… теперь вижу лицо… Ирка!
Синющие глаза, полные ужаса и слёз. Губы, дрожащие и бормочущие невнятно. Соседка тормошит Паука. Через несколько пустых попыток кричит, безотчётно ударяя руками по груди экстремальщика, стягивает с него маску…
Китаец! Это тот грёбаный китаец!
Через несколько секунд сбегается толпа узкоглазых. Окружает парочку…
Значит, не сдох!..
– Ну, и? – голос в трубке возвращает в реальность. Я вообще забыл, что на линии висит братан.
– Бл***, чё ну? – меня переполняет злость, негодование, разочарование.
– Этот китаец?
– Он самый!
– Вот именно, – подытоживает мрачно Зур. – Жопу рвать придётся…
– Да я готов, только Королька нах… с турнира шибани. Честной битвы не будет, грязь… не хочу, чтобы она в ней купалась, – пауза, – я ведь, если придётся, тоже буду сметать к чертовой матери противников любыми доступными средствами. Договора все подписывали, знают, что может случиться…