Неторопливо, бережно, всецело
Шрифт:
— Лучше? — спрашивает он.
Потом садится, открывает коробку с ручками и, задумавшись о чём-то, начинает рисовать на листочке бумаги.
— Не стой так, — говорит он. — Садись. — И похлопывает по столу перед собой. — Меня раздражает, когда стоят над душой, — объясняет он, хотя даже не смотрит на меня. Просто сидит и спокойно рисует.
— Пол, — начинаю я. — Думаю, мне лучше уйти.
Он кивает, но не отрывает взгляд от рисунка.
— Дай знать, когда будешь готова, чтобы я захватил свои вещи.
— Что? — Зачем ему собирать вещи?
Наконец,
— Я отправил Пита по делам. Он ушёл, зная, что я позабочусь о его девушке. Так что если ты уходишь, я пойду с тобой. Просто скажи, когда будешь готова.
— Мне не нужна нянька, — огрызаюсь я. Но в моих глазах уже стоят слёзы, и я отчаянно моргаю, пытаясь с ними справиться.
— Я и не говорил, что тебе нужна нянька, — отвечает он, и в его голосе слышится раздражение. Он по-прежнему мягкий и заботливый, но внутри что-то закипает. — Тебе не по себе от этих парней, так ведь? — Он задаёт вопрос и снова опускает взгляд на бумагу. Он не обращает на меня внимания, хотя я ясно ощущаю, что ему не всё равно.
Я киваю и прикусываю ноготь, да так сильно, что отрываю кусочек кожицы и вытираю кровь о джинсы.
— Чёрт, — ругается Пол, потом идёт к ящику и достаёт упаковку лейкопластыря. — Если Пит вернётся, а ты тут вся в крови, он будет до конца жизни мне это припоминать.
Пол разрывает зубами упаковку, вынимает полоску пластыря и держит его так, как будто собирается заклеить им мой палец. Я протягиваю руку, потому что понимаю, что он не успокоится. Моя рука трясётся, и мне это не нравится. Он наклеивает пластырь и легонько сжимает руку.
Потом садится обратно и возвращается к своему рисунку. Я устраиваюсь напротив него, и Пол протягивает мне листок, где нарисована простенькая маргаритка за тюремной решёткой, которая тянется к лучам солнца.
— Раскрась её для меня, — просит он.
— Я не умею рисовать, — отказываюсь я, но с места не двигаюсь.
— Но раскрашивать-то все умеют, — фыркнув, отвечает он. — Просто выбери цвета и оставайся в пределах линий. Или выходи за них, если хочешь. — Он пожимает плечами. — Мне всё равно.
Я беру фломастер и начинаю раскрашивать. При этом специально выхожу за линии. Я улыбаюсь Полу, а он в ответ ухмыляется и подмигивает.
Закончив, я рассматриваю рисунок. Маргаритка яркая и красивая, но с покорно опущенными вниз лепестками, и она тянется к солнечным лучам.
— Это ведь я, да? — тихо спрашиваю его.
— Разве? — отвечает он, но не смотрит на меня, а просто продолжает рисовать.
— Ага. — Это я. Похлопываю его по руке, а он смотрит на мои пальцы и изумлённо выгибает бровь. — Можешь сделать мне такую татуировку? — прошу я, почти задыхаясь от восторга.
— Дать тебе время подумать? — предлагает он.
— Ты всех об этом спрашиваешь? — отвечаю я.
— Только когда считаю, что это действительно нужно. — Пол выглядит восхищённым и серьёзным одновременно. Он тяжело вздыхает: — Где ты хочешь её сделать?
— А где ты посоветуешь? — спрашиваю я.
— Может, на плече? — предлагает он. Потом надевает перчатки, щёлкнув ими по запястьям, и спрашивает: — Ты ведь не думаешь, что Пит будет против, если я её сделаю, правда? — Не уверена, что Пола это сильно волнует, но рада, что он поинтересовался.
— Ну, если ты набьёшь её на внутренней стороне моего бедра, — отвечаю я, — уверена, ему это не понравится. — От одной только мысли об этом мне становится смешно.
— Ох, это было второе место, которое я собирался предложить. — Пол щёлкает пальцами, но поскольку на нём перчатки, никакого звука он при этом не издаёт. Хотя идею я поняла.
Из моего горла вырывается смешок. Пол начинает наливать краски в крошечные ёмкости.
— Тебе придётся это снять, — говорит он, указывая на мою футболку.
Ой. Об это я не подумала. Пол достаёт из шкафа футболку и ножницами отрезает у неё спинку. Я беру её, радуясь, что он всё продумал. Пол отворачивается, пока я снимаю через голову свою футболку и надеваю разрезанную. Моя спина остаётся открытой, но меня это не беспокоит, ведь бюстгальтер я не снимала. В конце концов, он говорил, что сделает татуировку на плече.
— Ничего себе, — выдыхает Пол, когда встаёт позади меня. — Вы, ребята, отлично повеселились прошлой ночью, да? — Он давится смешком. Я оглядываюсь через плечо и вспыхиваю, глядя на следы чернил, которые мне так и не удалось смыть. Дома у меня просто не было на это времени.
— Мы экспериментировали с некоторыми узорами, — запинаясь, отвечаю я.
— Э-эм… хм-м, — бормочет он. — Не сомневаюсь. — Он смеётся, и мои губы расплываются в улыбке. — «Клеймо шлюшки» довольно оригинальное.
Этого я ещё не видела.
— Что там написано? — Я пытаюсь заглянуть через плечо.
Он указывает на зеркало позади меня, и я встаю перед ним, рассматривая спину. И краснею, как сумасшедшая, когда вижу, что там готическим шрифтом выведено: «Девушка Пита», а вьющиеся цветы и стебли исчезают под поясом моих джинсов.
Пол приоткрывает шторку и машет рукой Логану. Тот заходит в заднюю комнату и что-то показывает брату жестами. Пол демонстрирует ему эскиз, а Логан берёт карандаш и начинает его дорисовывать.
— Не переживай, — успокаивает меня Пол. — Тебе понравится.
— А что там? — Мне любопытно.
— Доверься мне, — отвечает он и поворачивает меня, усаживая на специальный стол для нанесения татуировок, а потом спрашивает: — Готова?
Я киваю.
Он переносит контур эскиза на мою кожу. Мотор тату-машинки начинает негромко жужжать, и я чувствую, как она касается моего плеча. Ощущения похожи на укус муравья. Почти не больно. А когда он её перемещает, боль уходит совсем. Я сижу тихо, Логан время от времени что-то мне говорит. Отвечая, я стараюсь смотреть на него, но он не испытывает никаких трудностей в общении со мной, даже несмотря на то, что я не знаю языка жестов. На самом деле он довольно остроумный.