Неудачный персонаж
Шрифт:
Блин, да что ж я английский-то так плохо учил?.. Ну? Усилие!…И, будто снова сверкнула вспышка, я вспомнил. Понял. Я это читал.
Вытягивая воспоминание за хвост, я нащупал ладонью кирпичный осколок. Распрямился и дописал на стене: “the message”. Надеюсь, что без ошибки.
— Духи здесь ни при чем, — пояснил я озадаченному инквизитору — Другая, сильная чара, отец! Называется “культурология”.
…И чародейство сработало. Да так, что челюсть отвисла не только у инквизитора, но и у меня. Причем у меня — ниже.
Глава 21.
В стене появилась дверь. Дверь, которой здесь места не было. Обитая драным, обшарпанным дерматином, с мутным глазком, облезлой ручкой из пластика, когда-то крашенной бронзовой краской, и типовым номерком с числом “22”, это была дверь из того мира. И перед ней лежал вытертый резиновый коврик.
— Проход-то как будто к ведьме в халупу… — пробормотал мой спутник.
Я взялся за ручку… Заперто… Заглянул под коврик, и, конечно, нашел там ключ. Родной до боли, штампованный, совершенно не фэнтезийный. Ключ, конечно же, подошел. И мы вошли, причем я заставил гроссмейстера вытереть ноги.
За дверью была прихожая, оклеенная чудовищными “бабушкиными” обоями, с зеркалом, настенной вешалкой, где висели драповые пальто, и уже тканевым ковриком, лежащим поверх линолеума. Самого дешевого, “под паркет”. На зеркале висела черная пластиковая ложка для обуви, с головой коня. Я разулся.
…Квартира была однокомнатной. Все, абсолютно все, что мы могли в ней найти, кричало о том, что это квартира из моего детства. Нет, не моего лично. Но… тяжеловесный полированный раскладной стол, деревянные стулья, обитые красной шерстяной тканью, еще одно зеркало — огромное, с тумбочкой и тремя створками, ковры, шкаф, вызывающий почему-то в памяти слово “славянский”, люстра с висюльками… Я, наверное, никогда и не видел квартир, в которых было бы собрано столько примет давно ушедшего времени разом. И в то же время каждая из деталей была мне знакома, каждая попадалось когда-то, в детстве, и где-то — может быть, не в квартире родителей; может быть, у друзей или где-то еще…
Хвостик сначала высунул из сумки подвижный розовый нос, понюхал воздух и тут же бескомпромиссно вывалился на вытертый ковер. И метнулся в кухню.
Спохватившись, я вежливо осведомился, можно ли нам войти. Для проформы — в квартире явно никого не было. Потом бросился и раздернул шторы.
За окном был двор, занесенный снегом. Качели, горка, одинокий фонарь. Машина — какая-то очень древняя, сейчас таких угловатых кузовов не найти. Да и сама машина всего одна… Сумерки и безлюдно. На открытом балконе стоял деревянный ларь, была натянута бельевая веревка с прищепками, и висела кормушка для птиц, сделанная из пакета для молока.
…Но ни балконная дверь, ни окна не открывались. Шпингалеты, густо покрашенные облупившейся белой краской, как полагается, были холодными и металлическими на ощупь, стекла — тоже вполне “стеклянными”, но… ни на миллиметр подвинуть защелку, ни почувствовать подвижность стекла я не смог. Даже в том месте, где была трещина, заклеенная изолентой. Бьюсь об заклад, местные стекла не бьются… ну и ладно, не будем чинить здесь разгром.
Заглянул
— Зажмурься, — велел я спутнику и включил свет. Тот разразился сначала проклятиями, а потом раскаянием. — Привыкай.
Включился и загудел холодильник. Так-так-так…
— Пельмени будешь? — спросил я у его светлости, заглянув в морозилку.
— Что??
— Значит, будешь.
Итак, тут были и свет, и газ, в кранах была вода, а в батареях — тепло. Да что ж это за место такое?! Если просто пасхалка, то слишком уж неуместная. Хотя… Неуместной она являлась сейчас — после перезапуска “Терры”. В эпоху первотворения в игру могли запускать и куда более странные локи.
Инквизитор, убравшись из освещенной кухни в полутемную залу, начал требовать, чтобы мы покинули “ведьмину хижину” как можно скорей, пока не пришла хозяйка. Не отвлекаясь ни на какие "пельмени".
…Однако я понимал, что никто сюда не придет. Хозяйка — а здесь все неуловимым образом намекало именно на женскую руку — не появится совершенно точно… Прийти может только тот, кто в память об этой нам неизвестной хозяйке любовно нарисовал всю локацию. О бабушке… или, скорее, даже прабабушке. Но и он — вряд ли.
Потом магистр нашел книги в шкафу и замолк. Выхватывая тома, он пролистывал их один за другим, бормоча себе что-то под нос. Я прислушался: бородач проговаривал краткое содержание книг.
— Тысяча четыреста восемнадцать дней… Геленджик… Начальник политотдела… Именины фюрера…
— Вы что читаете, э… ваша светлость? — поразился я.
— Неправда, друг не умирает. Лишь рядом быть перестает, — продекламировал магистр, глядя куда-то сквозь меня.
И следом, механическим голосом:
— Активировать новые блоки данных сразу после первичного семантического анализа.
Я осторожно шагнул к нему и приподнял обложку, чтобы увидеть. Это была “Малая Земля” Брежнева.
NPC, по-прежнему глядя стеклянным взглядом, вцепился в книгу, как клещ.
— Операцию “Кримгильда” заменить “Брунгильдой”!.. — воскликнул он. — Торпедный удар по береговым укреплениям — неожиданное решение.
Я отступил: похоже было, что мой спутник стал немного неадекватен. И готов защищать свое право на чтение силой.
— Коммунистические идеи всесильны. Интеграция смыслового модуля… успешно. — Он захлопнул книгу и схватил с полки следующую. Это была “Анжелика и султан”.
Я, чертыхаясь, осмотрел книжные полки и пододвинул бородачу серию, мне известную: “Мир приключений” в мягкой обложке. У отца тоже такая была, от его родителей. Он ее все хотел выкинуть, но не решался. Пару книг даже я прочел.
— Вот это вот полистай…
А сам снова торопливо обвел взглядом комнату. Что я тут должен найти? Где??