Невеста Красного ворона
Шрифт:
— Я не знакомлюсь в общественных местах, - отвечает она.
Почти готов рассмеяться, но в последний момент замечаю, что эту хрень Аврора сказала на полном серьезе.
— Можно завалиться ко мне в гости, - не робею я.
– Поверь, моя берлога - самое необщественное из всех необщественных мест в мире.
— Я не хожу к мужчинам в гости на первом свидании, - с каменным лицом «отзеркаливает» она. Не может, блядь, быть, чтобы была настолько непрошибаемой, чтобы не понимать мой флирт. Или ей после
Но в глубине души понимаю, что действую слишком грубо. Совсем разучился завоевывать женщин, расслабился, привык, что обычно хватает пары сальных шуток и штампованных комплиментов, чтобы девчонки радостно выпрыгивали из стрингов.
— Хорошо, прости, - вскидываю руки в жесте добровольной капитуляции.
– Признаю, что веду себя, как наглый придурок. Просто ты… Ох, - прикладываю ладонь к груди и изображаю бьющееся под пальцами сердце.
– Ты у меня сразу вот здесь, Черная королева.
— А ты у меня нигде, Ма’ну, - отбривает она.
И пока я, словно врезавшийся в фонарный столб бык, пытаюсь переварить, как так получилось, что я со всех сторон в пролете, выталкивает мою ногу из салона, закрывает дверцу, заводит мотор - и тупо сваливает. Дура - хоть бы эвакуатор вызвала. Повреждения ее ржавого ведра не кажутся такими уж фатальными, но кто знает, что может случиться в дороге.
— Это правда Аврора Шереметьева?
– спрашивает Су несколько минут спустя, пока я, засунув руки в задние карманы джинсов, все еще пытаюсь сообразить, что к чему.
— Правда, - бормочу я.
Внешне спокоен, но злость разъедает изнутри, превращает нервы в серную кислоту. Не дай бог меня сейчас хоть пальцем тронуть - вырву руку с мясом прямо из локтя.
— Мне нужны все ее данные, - говорю, глядя вслед машине суки Шереметьевой.
— Не лез бы ты к ней… - пытается предостеречь Сусанна, но одного выразительного взгляда достаточно, чтобы она прикрыла рот, и сама же озвучила самый очевидный вариант получения всей необходимой информации: - В полицейском протоколе должно быть. Попробую выбить копию.
Я судорожно втягиваю ноздрями воздух, еще наполненный ароматами духов беглянки. Закрываю глаза, позволяя мыслям дорисовать все детали ее красивого лица, темных с фиолетовыми искрами глаз, похожих на мистический обсидиан. Жадно глотаю ртом воздух, позволяя парфюму пощекотать язык нотами какао, миндаля и лайма.
— Хорошо, сучка, сыграем по твоим правилам… - обещаю рожденному моим воображением призраку.
Глава третья: Аврора
Я прячусь в своей квартирке уже третьи сутки. Не отвечаю на звонки, не выхожу в магазин и единственные живые существа, с которыми контактирую - ребята из службы доставки ресторана, в котором заказываю еду.
В новостях, слава Богам, ни слова. Самыми тяжелыми были первые сутки: я проторчала в интернете до самого утра, мониторя все социальные сети и интернет-издания, но об аварии ничего не всплыло. Все, что удалось найти: найденное на странице какой-то малолетки селфи рядом с тем парнем на желтом «Ламборджини».
Наверное, его помощница - или кем там была та пигалица - позаботилась о молчании.
В дверь звонят: час назад я заказала салат и две порции персикового смузье. Беру с тумбочки у двери заранее приготовленную сумму, открываю - и замираю, обездвиженная взглядом серебристых глаз.
— Привет, ар’сани[1], - произносит бархатный голос из моего прошлого и, не дожидаясь приглашения, переступает порог. Закрывает дверь и наваливается на нее спиной.
Боги, он все такой же, как и в тот день. Все такой же невообразимо притягательный в своем безупречном костюме, галстуке в тон к голубой рубашке. Его так много в моей квартире, что, кажется, он просто активировал тайный, сдвигающий стены механизм.
— Шэ’ар… - бормочу я одеревеневшими губами.
Его пальцы скользят по контуру моего подбородка, поднимают лицо выше, и я чувствую себя ведьмой, к ногам которой привязывают свинцовую гирю. Еще немного - и упаду в озеро, из которого никогда не выплыть. Почти чувствую приступ удушья… но вместе с ним приходит и боль. Колючие спазмы внизу живота, напоминающие о другой стороне нашего прошлого.
— Я соскучился, Аврора, - говорит Шэ’ар тягучим терпким голосом.
И я разрушаю очарование момента громкой пощечиной.
Ненавижу его! Ненавижу за то, что сделал, и за то, что не сделал, но больше всего ненавижу за то, что сделать не захотел. Ненавижу за то, что даже после всего не могу смотреть на него с безразличием. Что, вопреки голосу разума, замечаю, что седины в его роскошных темных волосах прибавилось, а морщинки вокруг глаз стали глубже.
Шэ’ар потирает щеку, хмурится, но настойчиво игнорирует мой взгляд в сторону двери.
— Не помню, чтобы звала тебя в гости, - говорю сухо, почти официально.
— Не помню, чтобы спрашивал разрешения, - вторит моим словам он и предпринимает еще одну попытку меня обнять.
К счастью, я куда меньше него и тот фокус, когда я была на слишком высоких каблуках, ему уже не провернуть. Шэ’ару требует время, чтобы понять, что я не шучу и не заигрываю, хоть, признаться, в нашем прошлом была пара моментов, когда ему доставалось и посильнее за куда более мелкие промашки. Но того прошлого больше нет, и последнее, что мне нужно - ворошить угли давно остывшего костра. Даже если я теперь все время мерзну.