Невеста моего отца
Шрифт:
— Добро пожаловать в ресторан «Омела»! У вас заказан столик? — интересуется она, и я отмечаю в её взгляде некоторое недоумение.
Наверное, я выгляжу недостаточно «дорого» для посещения такого заведения. Впрочем, за это платье отец отвалил немало денег, когда собирался представить меня будущему мужу. Ком сдавливает горло, и я выдавливаю из себя всего лишь кивок.
— Коршунов Роман Николаевич ожидает меня, — негромко отвечаю я.
— О! Да, вы правы. Он уже пришёл. Ваш столик в ВИП зоне. Номер три. Назовите его девушке, которая встретит вас в зале и сопроводит дальше.
Наверное, Романа Николаевича тут хорошо знают, потому что девушка
— Спасибо, — шепчу я едва слышно, практически себе под нос, и иду вперёд. Шпильки не цокают, но и не утопают в мягкости тёмно-синего ковролина, которым выстелен весь пол.
Я прохожу в зал, где меня сразу же принимает в свои «умелые ручки» очередная девушка-работница.
— У вас забронирован столик? — спрашивает она и улыбается, а я смотрю на окружение и думаю, что совсем не рождена для посещения таких мест.
Ощущение дискомфорта буквально выбивает весь воздух из лёгких. Будь моя воля, я бы уже ушла из этого места, сбежала, но я не могу этого сделать, потому что меня пригласил сюда жених. Огромные люстры на потолках совершенно точно сделаны из хрусталя, который красиво отражает отблески света. Освещение мягкое, приглушённое, но его вполне достаточно для того, чтобы глаза чувствовали себя комфортно. За столиками сидят люди в дорогих нарядах, со сцены, расположенной в углу зала, разливается романтическая мелодия, которую играют музыканты во фраках и шляпах, будто бы они сошли со страниц исторического романа. На стенах, отделанных синим бархатом, не таким тёмным, как пол, но и не слишком светлым, висят картины известных художников в аметистовой оправе. Голова начинает идти кругом от роскоши и сказочности этого места.
— Номер вашего столика?! — раздражённо повторяет девушка, и я отвлекаюсь от интерьера, привлёкшего моё внимание.
— ВИП зона, номер три, — повторяю то, что мне сказала администратор на входе.
Девушка улыбается и просит пройти за ней. Мы поднимаемся наверх, на балкончик, и она указывает мне рукой в сторону столика, но даже если бы не показала, я бы не потеряла многое, потому что моя кожа покрывается мурашками. Могильный холод проходит по телу, и меня передёргивает, когда я вижу ЕГО… Своего жениха. Я делаю глубокий вдох и направляюсь к нему. Я ничего не могу изменить, пока не выполнила условия сделки. Я должна стать его женой, а дальше… Как сложится.
— Добрый вечер! — улыбаюсь я, приблизившись к столику.
Роман Николаевич пил воду, когда я подошла, но поперхнувшись ей, он принимается кашлять в кулак. Мужчина смотрит на меня с каким-то осуждением, словно я выгляжу чересчур откровенно. Или он просто запомнил это платье, и мне нельзя надевать одежду повторно?
— Настенька, добрый вечер! Приятно видеть тебя! Здорово выглядишь! — произносит мужчина, встаёт на ноги и помогает сесть мне, отодвигая стул, как самый настоящий джентльмен.
Вернувшись на своё место, Роман Николаевич ещё раз бегло осматривает меня, отводит взгляд в сторону и протягивает мне меню.
— Здесь подают очень вкусные устрицы. Тебе точно следует попробовать их, — предлагает он.
Устрицы… Я никогда не пробовала их, и боялась даже представить, сколько они стоят. Открыв меню и посмотрев на цены, я чувствую тошнотворные спазмы. Всё-таки сумма за маленькое блюдо космическая. Тут даже кофе стоит бешеных денег. И столько людей внизу спокойно ужинают в этом месте… Неужели им больше некуда сплавлять свои деньги?
— Я не уверена, что хочу ужинать, — виновато улыбаюсь я.
— Как это не хочешь? Закажи хотя бы салатик! Я хотел поужинать с тобой и поговорить кое о чём довольно интимном.
Кровь тут же бьёт в голову. В висках начинает стучать. Кислорода катастрофически не хватает. Что он будет спрашивать? Сколько партнёров у меня было? Или готова ли я стать его женщиной до свадьбы?
Я поднимаю взгляд и смотрю на мужчину, но на его лице царит безмятежность. Вернув взгляд в меню, я делаю вид, что выбираю еду, вот только перед глазами всё плывёт, словно в тумане, и я не знаю, что мне делать дальше… Заказать что-то и начать тянуть время? Или уже сразу услышать, о чём он хочет поговорить, чтобы перестать тонуть в догадках, которые душат изнутри и уничтожают?
— Роман Николаевич, вы можете говорить! — выдавливаю из себя я.
— Всем здрасьте! — раздаётся воодушевлённый голос над головой, и я поднимаю взгляд на Влада.
Какого дьявола он тут забыл? Немой вопрос застывает в моём взгляде, а Роман Николаевич негромко кашляет, прочищая горло, и озвучивает мой вопрос, только в более мягкой форме.
— Влад? Почему ты тут? Влад с торжествующей улыбкой на губах и недобрым блеском в глазах больше напоминает демона, но я вижу в нём своё спасение. В эту секунду кажется, что мне принесли порцию свежего воздуха в душное пространство. Сердце начинает бешено ударяться о рёбра, но я пытаюсь не показывать свои эмоции.
Отвожу взгляд в сторону, только бы скрыть пожар, который разгорается в груди от резкого выброса адреналина в кровь. Мне не придётся придумывать глупые оправдания и искать способ избежать продолжения романтического вечера, потому что его не будет. Между мной и Романом Николаевичем ничего не будет. Не сегодня. А потом я снова что-нибудь придумаю… Или Влад придумает за меня.
Чувствую, как уголки губ приподнимаются, но стараюсь не улыбаться. Не стоит светиться, как новогодняя ёлка, чтобы не подумали чего недоброго, чтобы не нарисовали в своих мыслях то, о чём я и не думаю… А ведь мужчины могут. Меня вдруг обжигает мысль, что Роман Николаевич может посчитать, будто я запала на его сына или потакаю его выходкам, поэтому я пытаюсь сосредоточиться на своих эмоциях, контролировать их и держать, как говорится, в узде.
— Приехал знакомиться со своей мачехой… — Влад плюхается на свободный стул и открывает меню. — Ну ты же сам настаивал на этом и заблокировал все мои счета. Между прочим, стоит ли напоминать тебе, мой дорогой папочка, что ты заблокировал и зарплатный счёт, а туда я получаю свои кровные!
Я окидываю отца и сына беглым взглядом и замечаю, насколько сильное напряжение появляется между ними. Мне кажется, что они не далеко ушли от нас с отцом. Вот только они хотя бы как-то общаются, а мы — нет. После того, что он сделал, после того, как продал меня, я вообще похоронила его внутри себя. Нет у меня больше отца. Да и не было никогда. Я вспоминаю, как стояла перед ним на коленях и молила о помощи, а он смотрел на меня с презрением и думал, могу ли я оказаться выгодной для него. Лучше бы я душу дьяволу продала в тот момент, это было бы не так больно, как смотреть в глаза родного человека, но в то же время далёкого, ненавистного и ненавидящего…