Невеста палача
Шрифт:
Выдавливаю мыло себе на руки. Намыливаю лицо. Тру так, словно хочу смыть все. Стыд, краску, кожу. Вода горячая. Обжигает. Но по сравнению с его взглядом все равно ледяная.
– Дурында, воду разбавить надо, – говорит приглушенно, хрипота в голосе усиливается. Подходит, крутит краны. А я медленно сползаю в ванную. Сижу скрутившись. Не в силах даже голову поднять. – Так нормально? – поливает на меня сверху из душа.
Мычу невразумительно.
На голову сверху льется что-то прохладное. До затуманенного мозга доходит – шампунь.
Подумаешь голая. Что он никогда голую бабу не видел? Все как у всех. Пытаюсь настроить себя на нужную волну. Надо использовать предоставленный шанс. Неизвестно, когда еще дождусь от палача подобной милости. И дождусь ли?
Промыв волосы. Встаю и беру мочалку. Выливаю на нее мужской гель для душа. Начинаю усердно намыливаться. Кайф. Вода действительно смывает многое, очищает.
Бросаю на него мимолетный взгляд. Стоит и смотрит. Мышцы играют при свете, мерцают, манят. Зовут прикоснуться к ним. Какая же у него красивая кожа.
– Спинку потереть, – бросает с ухмылкой.
– Н… н… нет… спасибо, – выдавливаю жалобный писк.
Видимо, он услышал «да». Подходит. Забирает у меня из рук мочалку. Поворачивает к себе спиной. Проводит по коже. Он моет, несильно трет. А я улетаю. Закусываю губу, чтобы не издать постыдных звуков. Улет. Мало. Хочу, чтобы вместо мочалки по спине бегали его руки. Желание поднимается из глубины, порочное, мрачное. Я тону. И нет сил, вынырнуть на поверхность. Падаю в пропасть. Прямо в его хищные лапы.
Поворачивает к себе лицом. Медленно проводит мочалкой по груди. Туда, назад. Задевает соски. Удары тока сотрясают тело. Кладет руку мне на грудь. Она идеально помещается в грубой ладони.
В жестах нет ласки. Он исследует. Рассматривает. Сосок сладко ноет, колет. Мало. Он пробудился от спячки, расцвел, и требует внимания к себе. Его внимания.
Дышу ртом. Точнее, судорожно хватаю воздух. Мне мало. Сосок превратился в камень. Требует, чтобы его потерли. Приласкали.
Палач убирает руку. Грудь предательски начинает саднить. Выливает гель себе на руку, смотрит мне в глаза. Там мелькает нечто новое, пугающее и опьяняющее одновременно. Проводит пальцами по животу, скользит вниз. Вздрагиваю и инстинктивно прижимаюсь к холодному черному кафелю. Он ни на один градус не способен погасить жар. Пальцы орудуют уже там. Такого удовольствия не бывает. Это немыслимо.
Смотрю на палача удивленно. Не верю, что это происходит наяву. Что-то во мне нарастает. Неведомое, опасное.
– Ты чего дергаешься, – шепот проходится по моей коже, еще больше заводит. Будоражит кровь. – Реально, как целка себя ведешь.
Киваю головой. Стыдливо прячу взгляд.
– Что реально? Никто тебя не распечатал, – издает что-то подобное на рык.
– Я ни с кем… не… – договорить не могу. Горло пересохло. Дар речи пропал.
– Раздвинь ноги, – еще сильнее вжимаюсь в стену. Напуганная до предела своей реакцией.
Палач двигается ко входу. Плавно. Осторожно. Без ласк. А там все отзывается на каждое прикосновение. Горит. Ноет. Сладко покалывает. Набухает. Входит в меня пальцем. Делает какие-то манипуляции, ахаю, выгибаюсь.
Раздается звонок. Резкий. Оглушающий. Вздрагиваю. Палач убирает руки. Вытирает их полотенцем. Выключает воду. А я уже ненавижу звонившего. Без его рук так пусто. Тело бунтует. Протестует. Требует продолжения.
В ванной слышимость неплохая. Из динамика раздается недовольный мужской голос:
– Только не говори мне, что Савельева у тебя! – зверь, молча выходит. Оставляет меня одну.
Мысли путаются. Кто ему звонил? Разговор касается меня. А я все еще дрожу. Еще чувствую грубые руки, исследовавшие меня. Анализировать, думать, нет сил.
Ополаскиваюсь. Смываю с себя мыло. Продолжая дрожать. Даже не вытираюсь. Бросаю взгляд на зеленую футболку, лежащую на стиральной машинке. Натягиваю ее и выхожу в коридор. Тихо. Ничего не слышу. По всей видимости, уже закончил разговор. Иду наугад. На запах. Не знаю, что меня ведет.
Открываю первую попавшуюся дверь. Палач стоит, лбом уткнувшись в стену. В руке сжимает член. Держит так, что костяшки пальцев побелели. Так и замер, без единого движения.
– Тебе помочь? – сказала, и только потом сообразила, что ляпнула.
Глава 8
Настоящее… Руслан
Все сука у меня забрала. Опустошила до предела. Ничего нет. Ей живу. Гребаными воспоминаниями. Убить. Размазать мозги по стенке. А нет. Не смогу. Тогда не смог, а сейчас подавно.
Душу мою себе присвоила. За решеткой только и выстоял, благодаря вере. А реальность снова больно хлыстом шибанула. Да по самому сокровенному.
Сижу под деревом. Бомжицкое тряпье натянул. Парик нацепил. По факту вот оно мое лицо – конченый сброд. Пустой. Сука давно все нутро выпорожнила. Сожрала меня с потрохами.
Детская площадка. Мая залезает на горку. Под присмотром няньки. Красивая деваха получилась. Больно смотреть. Еле сдерживаюсь. До одури хочу подойти обнять. В глазищи огромные заглянуть. Большие, как у мамки.
Гребаная иллюзия семенного счастья. Я, она, Мая. На краткий миг поверил – это возможно. Позволил себе прикоснуться к счастью. А потом блядская судьба еще сильнее долбанула. Последнее отняла.
Не моя дочь она, не моя. А тянет к дитю, как к дочери родной, нестерпимо, как магнитом. Даже вот так издали наблюдаю, сил набираюсь. Тепло по опустошенной душе разливается.
А ведь Мая – плод предательства. Сука быстро ноги раздвинула. Быстро курс сменила. Подстроилась.
Долго не верил. Если бы в тюряге узнал – живым бы не вышел. А так ради них выстоял. Все за иллюзии цеплялся.