Невидимая река
Шрифт:
Теперь единственное, что мне остается – это вдохнуть воду в легкие. Дать реке очистить меня изнутри.
Мое тело скорчится, в трахеи попадет вода вместо воздуха, сердце еще будет биться, но кислород перестанет поступать в кровь. Углекислому газу некуда будет деваться. Сердце будет сокращаться какое-то время, но потом остановится. Мозг выдержит еще минуту, может, две, страдая без кислорода, требуя воздуха. Вскоре затихнет и он, химические реакции внутри него прекратятся, я потеряю сознание и, возможно, увижу белый туннель, который видят люди, когда нейроны высвечивают произвольные образы
И я поплыву туда, и в ближайшие десять минут мой мозг умрет. Я стану ничем. Ведь не случайно именно индийские мистики сформулировали понятие «ничто».
Я нагибаюсь и зачерпываю ил со дна.
Река течет, моя улыбка делается шире, рот постепенно открывается. Густая, мутная вода попадает мне на язык и проникает в горло.
Я захлебываюсь, с силой разжимаю себе челюсти руками. Делаю выдох и следом вдох.
Боль нестерпимая. Как электрошок. Легкие ревут, все тело сопротивляется. Я пытаюсь справиться с порывом защитить легкие и мозг. Перебарываю желание всплыть на поверхность.
И снова глотаю.
Я иду к вам.
Мама, Виктория, Джон.
Святая троица, мои утраты.
Иду к вам.
Хотя я знаю: меня ждете не вы, не сон, но исчезновение. В этих бурых мутных водах. Ил на зубах. Ноздри горят.
Но все равно, я иду к вам.
Подходящее место, самое время.
Река заполняет меня.
Да.
К вам, скорее.
Джон.
Виктория.
Мама.
Мои волосы.
Рука.
Солнце.
Рука вытаскивает меня за волосы из воды, я слышу голос:
– Хватит тут дурь страдать. Заразы наберешь. Не верь в эти сказки про священность воды. Это для дураки. Я мусульманин. Я выше подобных суеверия. Этот город называется Аллахабад. Есть только один Бог – Аллах. Аллах – наш Бог. Никакой дух нет. Никакой священный вод нет. И никакой Невидимой рек нет.
– Нет? – бормочу я сквозь кашель, тошноту, выплевывая воду изо рта.
– Нет! Давай я помогу тебе залезать в лодку.
Я не успеваю ответить, как его руки уже затаскивают меня в лодку, я кашляю, изо рта льется вода, которой я успел наглотаться, я судорожно хватаю ртом воздух.
Он выглядит сурово, качает головой.
– Понимаешь, что я объясняю? – спрашивает он с отвращением.
– Э-э…
– Очень опасно, очень опасно, не увидал мертвую корову?
– Нет.
Я снова сплюнул, прокашлялся. Он погрозил мне пальцем.
– И что теперь? – спросил я через какое-то время.
– Ты сидишь в лодке, просыхаешь под солнце, а я гребу тебя к берегу. Нет. Поступим не так. Я гребу тебя в отель, там ты ходишь в душ и моешь с тела грязь. Иншалла,и тебе ничто не грозит. Иншалла.
– О'кей.
Река цвета охры. Желтое небо.
Я ложусь в лодке.
Али смотрит на меня и смеется над моей глупостью.
Он этого не знает, но он вернул мне жизнь. Я лежал в покое, убаюканный скрипом уключин и мягким покачиванием лодки, скользящей по золотым водам Ганга, в полусне. Спасенный. Живой.
Али все разглагольствовал:
– Этот индусы ненормальный. Никакой исчезающий река нет. Давным-давно Сарасвати был настоящий река, но пересох. Сами не знают свои
Я резко сел в лодке:
– Как ты сказал?
– Сказал, они ненормальный, который…
– Нет, нет, о Сарасвати?
– Настоящий река. Высох веками назад.
– Высохла. Засуха, ну конечно. Поэтому-то я и не утонул в Платте. Пат же говорил, что глубина всего пара футов в лучшем случае. Она не могла этого знать. Она решила, что река – она и есть река. Понимаешь? Ты понимаешь?
Али смотрел на меня в недоумении.
– Я гребу тебя в отель, – сказал он.
– Да, да, да! – в возбуждении ответил я.
Старики Патавасти все еще спали. Их двенадцатилетний мальчик-слуга готовил чай. Он не обратил на меня никакого внимания, когда я схватил телефон и набрал международную справочную. Поговорил с оператором, и в конце концов мне дали номер Колорадо. Я набрал его, вышел на коммутатор.
– Я соединю вас с его автоответчиком, хорошо? – спросила женщина в трубке.
– Годится.
– С вами говорит детектив Дэвид Рэдхорс. Пожалуйста, оставьте свое сообщение и номер после гудка, я свяжусь с вами, как только смогу.
Я затараторил:
– Рэдхорс, вы меня не знаете, но у меня есть для вас информация. Пятого июня тысяча девятьсот девяносто пятого года в Денвере, той ночью, когда случился дикий снежный буран, была убита Виктория Патавасти. Ее убийца – Амбер Малхолланд, жена Чарльза Малхолланда, который баллотируется в конгресс. Амбер убила Викторию и выбросила пистолет в Черри-Крик. Возможно, в самом близком к дому Виктории месте. Амбер полагала, что течение отнесет орудие убийства в Саут-Платт. Но была засуха. Амбер не знает города, не знает, что глубина Черри-Крик всего несколько футов, и теперь, скорей всего, он совсем пересох. Пистолет не простой, «беретта», с ее инициалами. Понимаете? Пистолет все еще там. Должен быть там. Вместе с теплым течением Эль-Ниньо пришла небывалая погода. Снег в июне. Засушливые весна и лето. Осмотрите ручей, ту часть, которая неподалеку от дома Виктории. Найдите пистолет. Все сойдется. Следы от торговца оружием из Италии ведут к Чарльзу Малхолланду. Что еще? Да, мотив. Амбер убила Викторию по причине того, что последняя узнала о денежных махинациях ее мужа: он украл миллионы из благотворительных пожертвований, чтобы откупиться от шантажиста, Алана Хоутона. Хоутон исчез, но в компьютерах ОЗПА что-то могло сохраниться. Короче, самое важное – пистолет, отыщите пистолет, найдите этот чертов пистолет!
Я повесил трубку. Да, черт подери, да!
Налил себе попить. Вышел на балкон с видом на Ганг.
Десятки мужчин и женщин совершали пуджа, святая вода струилась меж их пальцев в лучах восходящего солнца. А сам Ганг казался огромной, безбрежной дорогой. Дети, жрецы, рабочие, пастухи буйволов, рикши, лодочники. Я сделал глоток нимбу-пани и присел, глядя на все это.
И уж не знаю, что повлияло на мое сознание: возможно, возвращение к жизни или сама духовная атмосфера Индии, но только вдруг я отчетливо представил, как это могло быть. Как это должно было быть.