НФ: Альманах научной фантастики. Выпуск 28 (1983)
Шрифт:
— Благодарю за доверие, — сказал я.
— Да вы всегда мне нравились, — небрежно сказал он.
— Всегда?
— А как вы думали? Слежу за вами несколько лет. Знаю все до единой строчки. У вас опубликовано тридцать четыре рассказа, две повести и восемнадцать статей. В основном ерунда, конечно. Старина, не сердитесь. Но есть три строчки, которые меня обнадежили. Я имею в виду миниатюру «Первый снег», как она напечатана в сборнике «Осень», строки одиннадцать, двенадцать, тринадцать.
На этот раз пришла пора изумиться мне.
— Я им говорю, посмотрите на эти три строчки. Разве за них нельзя зацепиться?
Я молчал.
— По-вашему, первый Томас и есть тот самый, которого надо спасать? По этому давно камера плачет, а нужный вам Томас живет минус сто лет отсюда, человек благородный, приличный, и уж не вам заниматься его спасением. Мой друг. Единое Время еще не объявлено, так что живите в своем двадцатом.
Я уже устал слушать, а он все говорил, попыхивая сигарой.
— Мой принцип — ничего не скрывать. Я не строю из себя таинственного кудесника, я всего лишь студент, у меня курсовая работа, и я хочу ее выполнить хорошо. Конечно, вы вправе спросить, какая вам выгода от моего эксперимента? Я бы мог ответить, что дарю несравненные моменты сближения с мечтой, это я о портрете, как понимаете…
— Каком портрете? — перебил я его.
— Ну, этом самом, который у вас в бумажнике. Но, по мне, не в лирике дело. Вы произведете побочный эффект и, бьюсь об заклад, останетесь в выигрыше.
— Кто вы такой? — спросил я. — Откуда вы знаете о портрете?
— Я? — Он изумился. — Хорошенький вопрос. Что за психология в ваши времена! Чуть не так, сразу «кто вы такой». Что же, вам не понятно?
— Нет, не понятно. Кто вам рассказал, что я ношу с собой портрет?
— Кто? Старина, да мы это в первых классах проходим. Ну, не скажу, что случай с вашим портретом слишком известен, но в одной хрестоматии есть на него ссылка. Живет человек, таскает с собой портрет. Мало ему красивых девушек рядом, подавай несуществующую или, вернее, существовавшую совсем в другое время. Все это лирика, старина, и, поверьте мне на слово, чушь собачья. Вы бы посмотрели вокруг себя, ей-богу найдется персона не хуже. Вот закончим эксперимент, и принимайтесь за дело. Сколько вас таких бродит по свету, таская в карманах портреты и не замечая реальных лиц. Вам-то еще повезло, вы с ней столкнулись. И благодарите за это меня. Я вам устрою маленькое развенчание иллюзий, а заодно напишу отчет. Мы сделаем дельце! Но главное — побочный эффект. Я им преподнесу сюрприз на экзамене…
Он говорил и говорил, а у меня страшно ломило виски.
— Суть в том, что вам никто не поверит. Понимаете, старина? Если начнете путать других. Вас сочтут
— Почему вы никогда не снимаете шляпу? — внезапно спросил я.
— Законный вопрос. Понимаете, я не могу ее снять. Приподнять еще в силах, а вот снять ни в какую. Наши оболтусы бутафоры опять намудрили. Черт знает как слепили меня! Что шляпа! Я бы вам показал, что они натворили, да уж не буду расстраивать. Впрочем, другого я и не ждал. Кто я такой? Обыкновенный ученик сколариума, третий курс. В прошлом году я работал на практике в пятнадцатом веке, так, верите ли, вместо кожи они мне сделали панцирь, ну правда только напротив сердца. Согласитесь, ходить с железной блямбой вместо обыкновенного мускула, не совсем приятно. Все должно быть по-человечески.
— Где вы так научились болтать? — спросил я.
— Это уж мелочи, — ответил он. — Между прочим, у вас странное недоверие к моей визитной карточке, но поверьте, любого нобелевского лауреата ваших времен я легко засуну за пояс, точно так же, как вы обскачете самого выдающегося борзописца каменного века.
— Но тогда и писать не умели.
— Вот-вот! В каменном веке вы спокойно можете отпечатать карточку с надписью «академик».
На этом он прекратил свои излияния и простился.
— До встречи, мой Друг, до встречи! — Он вскочил и вприпрыжку покинул кафе.
…Я курил на бульваре и думал. Давно я бросил курить, но сегодня закурил снова. Толку от мыслей не было никакого. Что же я мог понять? Я не понимал ничего. Без сомнения, Раймонд Грот не был простым сумасшедшим. То, что произошло накануне в доме номер семнадцать, вероятно, имело к нему прямое отношение. Если все это поставленный спектакль, то зачем он нужен? И кто режиссер? Неужто этот странный юнец?
Я решил позвонить Иманту и пошел на улицу Эрглю. Не успел открыть дверь, как услышал телефонный зуммер. Это был знакомый Иманта.
— Послушайте, — сказал он, — кто этот тип?
— Хотел бы и сам знать, — ответил я.
— Насчет шаровой молнии он подбросил самую настоящую идею. Она, впрочем, давно носится в воздухе. Я сам к ней подбирался, он же выразил ее в одном слове.
— Ничуть не удивлен, — сказал я.
— Вы можете меня с ним свести?
— Постараюсь, — ответил я.
Я лег на диван и хотел подремать, но сна не было ни в одном глазу. Я набрал московский номер.
— Имант?
— Привет! — крикнул он. — Ты поймал меня в дверях. Иду в театр.
— Когда ты собираешься вернуться в Ригу?
— Через неделю, как говорил.
— Ты очень мне нужен, Имант.
— Я тебя слушаю, старина.
И этот говорит «старина», подумал я.
— У тебя не выпадает свободного дня?
— Суббота.
— Мне очень важно, чтобы ты приехал на этот день.
Молчание.
— Важно?
— Исключительно важно, Имант.
— А что случилось?
— Это невозможно рассказать, тем более по телефону. У меня голова кругом идет. Боюсь, что попал в переделку.