НФ: Альманах научной фантастики. Выпуск 29
Шрифт:
— Парень, ты что, из дурдома сбежал?
— А?!
— Ты чего, говорю, ночью в пижаме? Жена за молоком погнала, а про бидончик забыла? Ты домой иди, пока «синеглазка» не подъехала. А то тебе в твоей пижаме в вытрезвиловке ночевать, как пить дать…
…Бегом по этой улице. Магазин «Одежда». Работает с 10 часов. Еще ночь… И все равно меня туда в пижаме не пустят. Дальше… Афишная тумба. Стоп! Хорошо, луна светит… «В помещении ДК машиностроительного завода гастроли Новосибирского драмтеатра…» Значит, это не Новосибирск…
— Дежурный по городу капитан Сотников у аппарата.
— Товарищ дежурный… С вами говорит профессор медицинского института Тарасов. Нужна ваша помощь… Из нашей клиники исчез больной. Тяжело больной.
— Фамилия?
— Тут… сложно, товарищ дежурный. У больного частичное выпадение памяти… Он не помнит своей фамилии…
— У вас тоже выпадение памяти, профессор? Вы-то мне можете сказать его фамилию?
— Он в светлой пижаме. Ему тридцать четыре года. Ему нельзя знать, кто он, понимаете?
— Мне тоже нельзя знать, кто он? Тогда ищите сами!
…Оп-ля! Кажется, вам повезло, больной. На веревке сушится белье. Ха! Тренировочные штаны… Шведка… Мятая. Но нам как будто не идти в Зеленый театр на югославскую эстраду… Брюки еще не высохли… Плевать! Ночь теплая… Морем пахнет… Море! Я почему-то уверен, что в городе есть море. Надо идти все время вниз. Туда!.. Когда-нибудь я приду в этот двор и отдам рубашку и штаны… Море! Пахнет солью. Тиной… Тихо… На горизонте розовая полоска. Ага, в той стороне восток! А на западе что? «Пляж санатория «Чайка»… За перегородкой стоят пустые шезлонги. Спать!
ЧЕРЕЗ ЧЕТЫРЕ ДНЯ. СОН
«— Старший лейтенант Журавин! Приказываю вам прыгать без парашюта!
— Есть, товарищ майор! Разрешите выполнять?
…Ночь. Ни черта не видно… Где верх, где низ? Ветер в спину. Значит, я падаю спиной вниз. Какая разница? Какая разница, как падать с такой высоты? Где меня найдут? В горах? В море? В камышах?… А если высокий стог сена?… А если из него торчат вилы?… Яркий свет. Толчок…»
— Вы почему не были на завтраке?
Солнце бьет в глаза. Пляж санатория «Чайка». Передо мной женщина в белом халате. Нашли?!
— В санатории нужно соблюдать режим. Все уже позавтракали. Вы из какой палаты?
— Из двенадцатой. Я сейчас уйду.
— Куда вы уйдете? Марш в столовую! Это меня устраивает. Поем, пока не прогнали, и… Там видно будет. Что же мне снилось?
— Игорь!
— Угу!
— Игорь, звонил профессор Тарасов.
— Тот, что меня оперировал? Опять анализы сдавать…
— Нет. Он просил
— Что?
— Странно… Он просил передать, что если к нам придет… К нам может прийти человек… Тарасов сказал, что мы его сразу узнаем. Чтобы мы не пугались, а тотчас позвонили ему.
— Кому?
— Ну, Тарасову же…
— А кто придет?
— Не сказал. Может, и не придет. А кто — не сказал. Мы оба, говорит, его узнаем. И чтобы не пугались… Я боюсь…
— Ерунда какая-то… Наташ… Пойдем сегодня на пляж. Димка уже проснулся.
— Тарасов просит еще зачем-то принести твою фотографию. Для статьи, говорит. Для какой еще статьи?
— «…Больной Ж., спортсмен-парашютист, в результате неудачного приземления получил серьезное повреждение какого-то там участка головного мозга. На фиг. 1 — фотография Ж. до операции, на фиг. 2 — после операции…» И на глазах черная полоска… Наташ, так мы пойдем на море?
— Не хочу…
— Он пропадет один в городе. Он даже не помнит его названия. Он заблудится и… и…
— Ничего страшного. Его быстро найдут. Тарасов звонил в милицию. Больной в полосатой пижаме. Хотя у нас и курорт, а все же…
— Вы говорите о нем, как будто он сбежавший заключенный: милиция, полосатая одежда… Он свободный человек!
— Он сбежал из клиники.
— Он никому не опасен. Он сам в опасности.
— Не надо преувеличивать, Мария Федоровна. Я с ним ежедневно беседовал. Он на редкость здравомыслящий человек. Умный, резкий, принципиальный. Просто он не помнит, да и не может помнить, свое прошлое…
— Хуже, коллега. Для себя самого он не существует как личность.
— А вот тут вы ошибаетесь.
ЧЕРЕЗ ПЯТЬ ДНЕЙ
…Порт. Краны. Кирпичное здание управления.
— Здравствуйте!
— Здравствуй, если не шутишь!
— Вам грузчики нужны?
— А ты грузчик?
— Грузчик. Диплом дома забыл.
— И паспорт забыл.
— С паспортом сложности…
— На прописке?
— Во-во! Вам грузчик нужен или паспорт?
— Десятка в день. На двадцать девятой площадке спросишь бригадира Алексея Ивановича. Твоя фамилия как?
— Фамилия?… Толмачев.
— Не брешешь?
— До свидания. Какая площадка?
— Двадцать девятая, Толмачев.
— Петрович! У тебя что, давно неприятностей не было?
— Ну, скажем, были недавно. И еще будут. У меня работа такая.
— Будут, Петрович. Явного алкаша на работу поставил. Да еще без паспорта… Лицо исцарапанное. Голова перевязанная…
— Понимаешь, Лариса, я его узнал. Это Игорь Журавин. Между прочим, мастер спорта международного класса. Вот так. Он весной еще в какую-то аварию попал. Прыгать перестал. В Испанию не поехал. Вот и запил…