Ни жив, ни мертв
Шрифт:
Простенькая мина на таймер - и в противников.
Бу-бух!!!
Пока они крутят головами (щиты они успели нарастить быстрее своего дружка), пробиваю одному с ноги в грудь (позвоночник чуть слышно хрустит), другому - слегка в подбородок. Я слышу почти забытый звук - сирены. Оперативно... Выдергиваю нож и подхватываю тело на плечи - потолкую с ним позже...
'Стой!'
Что такое?
'Видишь - там! Уничтожь - это их слегка задержит...'
Ясно... На столбах освещения вижу слабое марево. Артефакты. Зрение выхватывает блеск линз - они тут что, до систем слежения доросли?
Четыре выстрела -
Для них я - чужак, как и для всего этого мира. Никто...
Глава 2
Жаль нет души...
Звук сирен нарастал, а я удалялся в сторону каких-то многоэтажных зданий. Ни света, ни запаха живых в помещении... Четыре больших здания за сетчатым забором. Производят впечатление заброшенных и нежилых...
То, что мне надо. Кругом валяется строительный мусор. На проходной сетчатого забора - небольшой домик сторожа. Но там - тихая слегка сиреневая аура спящего человека...
Перебравшись через забор (сначала, правда, перекинул пленника - ничего, жить будет) я подобрал длинный обрывок провода и связал ему конечности. Капюшон куртки - на голову и затянуть завязки.
Вместо двери - выломанный проем. Отлично... Поднялся на третий этаж и наконец скинул свою ношу на пол. И наконец его рассмотрел.
Парень, лет двадцать пять. Темные волосы и испитое лицо.
'Однако! В мой предыдущий визит тут конечно было то, что ты называешь 'золотой молодежью', но не настолько плохо...'
Это так... Местные маргиналы...
В карманах - тощий потертый кошелек. Там - несколько явно мелких монет светлого цвета. Но самое важное - купюры и плоский артефакт неизвестного происхождения!
Что скажешь?
'Судя по всему - аналог ваших кредиток. Интересно...'
Еще простой нож-бабочка (классика есть классика, и не только в одежде!), какие-то чеки и пакетик желтым душистым порошком. Вот почему мне кажется, что это совсем не аспирин?
Какие-то корочки и документы с голографической (!!!) фотографией. Арт Жол. То ли у него имя такое тупое, то ли мне придется постоянно сдерживать смех при знакомстве с аборигенами... А без этого не обойтись! И побитую пластиковую коробочку - я открыл ее и тупо уставился на небольшой экранчик. Телефона, однако...
От 'языка' пахло мочой и рвотой. Хорошо хоть, застарелой. Если бы он меня испачкал...
Опа, очнулся...
– Ну как самочувствие?
– Ты кто такой, гархов выкормышь?!
– задергался и заворочался - а ну развяжи меня!!! Я ... твою ... !!!
Я хлопнул его ладонью в ухо - короткий вой и тишина. Испуг и агрессия в ауре.
– Я спрашиваю - ты отвечаешь. Будешь упираться - больно сделаю. Тут тебя не сразу найдут, а через недельку где-то. Когда уже крысы мясо как следует порастащат...
– Да чего тебе надо!
– поскуливая.
– Во-первых, имя.
– Арт Жол - правда. И злоба - видать имя не очень ему нравится.
– Где я нахожусь?
– удивленный взгляд - не смотри на меня так. Будет много глупых вопросов.
И вот таким макаром я с ним развлекался часа два. Итак, я находился на Кристиде - острове, подконтрольном темным эльфам (Безликий явно был шокирован). Власть их была чисто номинальная - эльфы занимали
Религия - политеизм и свобода вероисповедания (если, разумеется, нет в программе поклонения жертвоприношений разумных.)
Кристид по сути - конгломерат (я хмыкнул - какие слова знает...) пяти островов. Назван по крупнейшему - центральному. Мы находимся в 13 районе (как символично...) - склады и промышленные предприятия. А так же порт - как следствие дофига всяких темных личностей. Вообще они с приятелями пришли в порт прикупить 'солнышка' (того самого желтого порошка), а потом увидели меня и решили подправить материальное положение. Но Грай (тот хихикающий придурок) уже успел закинуться. Причем до этого еще выпил местного сильного алкоголя, что ни один употребляющий 'солнышко' в здравой памяти делать не будет. Резервы мага моментально истощаются и вся энергия, что он понемногу черпает заклинаниями, высвобождается лавиной. Хорошо хоть Грай слабый маг-вещевик был. Выгнали из училища за наркоту...
И что я тут могу? Хотя...
– Вот что, парень... Мне нужна информация.
– какое внимание... всегда бы меня все так внимательно слушали...
– Истории или слухи среди твоих дружков. Пропадавшие люди, которых потом мертвыми находили. Было такое?
– Тут порт. Такое каждый день случается!
– попытался тот пожать плечами. А я положил руку на нож - маг как-никак. Начнет еще дергаться, а вроде бы душевно говорим...
Впрочем, душа - для живых. Зато у меня есть разум, хе-хе...
'Не уверен...'
А ты вообще осколок личности!
'Ну... Не поспоришь! Ха-ха-ха!!!' - смех самый ехидный и издевательский.
– Есть одна тонкость - я достал нож. У Арта расширились зрачки. Я одним движением перерезал провод на руках.
– у жертв перекусана шея.
– Да нет. Не слышал я про такое...
– глаз с меня не сводит.
'Оставишь его в живых?'
Чувствую, что глаза краснеют - а допрашиваемый бледнеет.
– Как его употребляют?
– и помахал пакетиком с 'солнышком'.
– Л-л-либо вд-д-д-ыхают, либо на язык насыпают. Т-тут три дозы. А чт...
Он попытался сформировать заклятье - что-то вроде огня, но очень слабого. Ну да - тут все слабые и средние маги. Есть и изрядное число сильных, но...
Бац...
Он в отрубе, а мой кулак опять встретился с его челюстью.
Можно его не убивать. Поступим проще...
Отсыпаю примерно треть порошка ему в рот. Все остальное - обратно в его карман. Как и документы с кошельком. Мелочь я оставил, а вот купюры забрал. Растираю ему запястья и ноги - следы от веревки останутся, но не такие яркие. Какой-то тряпкой снял со своего ножа кровь покойного Грая и протер лезвие его 'бабочки'. Никаких угрызений совести я не чувствовал - в ауре этого наркомана чувствовалось насилие. Такие не исправляются...