Никаких принцесс
Шрифт:
– Я научу тебя, как дать понять мужчинам, чтобы они тебя не тревожили, - говорит мама, наконец. Она не говорит: «Я научу тебя, как стать незаметной». Или: «Как вернуть всё, как было прежде». Мы обе знаем, что это невозможно.
Мама маленькая, меньше меня. Может быть, даже меньше Ромиона. И её голос - он не человеческий, он тоньше. Нотки этого «нечеловеческого» я слышу последний месяц и у себя, когда говорю.
– Было бы проще, если бы твой отец дал увезти тебя, когда тебе исполнилось шесть.
Да, как раз тогда, когда я уяснила, что уродлива днём. И побывала в Зачарованных Садах - один-единственный раз. Меня там жалели. А если бы мама правда увезла меня тогда от папы навсегда - я бы стала парией среди фей. Одно дело терпеть неуклюжую уродину неделю, ну, две. Но годы? Легкомысленные феи столько ждать не могут.
Мама оглядывает приготовленные для меня платья и морщится. Протягивает руку - и ей на ладонь падает такая же «цветочная» ткань, из которой сделано её платье.
– Фиалка, - глядя на меня, говорит мама.
– Фиалка всегда будет твоим счастливым цветком. Повернись.
Ткань окутывает, превращаясь в громадную перевёрнутую фиалку. Пять тёмно-синих, под цвет моих глаз, лепестков расходятся от бёдер, а лиф украшают всё те же фиалки, только темнее и с ребристыми, точно рюш, краями.
– Хорошо, - решает мама.
– Но вот ещё...
«Ещё» венок из фиалок ложится на мою голову - просто, но изысканно. Маленькая корона.
А я только малодушно радуюсь, что эти цветы молчат. Но Роз как-то говорила, что фиалки вообще не разговорчивы...
– Никому не позволяй заплетать тебе волосы, - предупреждает мама.
– Они должны быть распущены. Так ты сильнее.
– Но они же мешаются...
– Потерпишь.
Моя мама, королева, легкомысленно относится к моим жалобам давным-давно. Наверное, ей так проще. Так проще и мне: до недавнего времени она совсем не лезла в мою жизнь.
Но я всегда знаю, если мне действительно, по-настоящему нужна будет помощь: мама сделает всё, чтобы помочь. А ещё - на самом деле под этим флером и легкомыслием, и забывчивостью (она давно уже не поздравляет меня с днём рождения и с Новым годом тоже) мама всё та же прекрасная, милая женщина-видение из моих детских снов, певшая мне колыбельную. Просто - незнакомка. Как и я для неё.
– Миледи, - Ромион, видно, решил, что раз с эльфийским послом завтрак не задался, так стоит наверстать его с королевой фей. Во всяком случае, нас ждёт накрытый стол в столовой через три комнаты от купальни. Богато и изысканно: золото, тончайший фарфор, серебро и хрусталь...
– Позвольте пригласить вас...
Они всё-таки мамой одного роста, с усмешкой замечаю я, садясь за стол. Ох, да что ж это - Ромион превзошёл себя: он не только раздаёт нам обеим комплименты, он ещё и приказал положить по десять вилок вокруг наших тарелок. Зачем? Даже отец Роз подобным излишеством не страдает...
Но мама, конечно, знает, как и когда пользоваться каждым прибором - чего не скажешь обо мне. Понятия не имею, кто как, а я всё ещё чувствую себя, как красивая дылда, нарядившаяся в цветок. В общем, не в своей тарелке.
Хорошо хоть, в разговоре участвовать не приходится: мама с Ромионом обсуждают какой-то экспорт, отчего мама нехорошо щурится, а Ромион краснеет, но продолжает любезничать. Я же гоняю по тарелке листик салата... Пока эта идиллия не разбивается с грохотом - от открывшейся двери.
Всё ещё слегка помятый, с перевязанными запястьями, в комнату влетает (именно так) Дамиан.
– Полдворца вас найти не мог!
Ромион тут же встаёт, делая Дамиану знаки вести себя прилично.
– Ваше Величество, могу я представить моего брата?..
Дамиан кланяется, не отрывая восторженного взгляда от меня. Я облегчённо улыбаюсь. Вот кто меня спасёт!..
– Конечно, я знаю человека, расколдовавшего мою Виолу, - сдержанно говорит мама, подавая Дамиану руку для поцелуя.
– Мам, - начинаю я, - вообще-то мы с Дамианом любим друг друга и...
– «и ты могла бы быть с ним потеплее», но это я сказать не успеваю.
– Помолчи, Виола.
Я обиженно замолкаю, а Дамиан - ура!
– садится рядом со мной. И тут же шепчет:
– Виола, ты прекрасна!
– Я тут чуть не умерла от скуки, - шепчу я в ответ.
– Слушай, сколько обычно длятся эти завтраки? Я хочу отсюда сбежать, - тут Ромион больно пинает меня под столом, и я понимаю, что ещё чуть-чуть придётся потерпеть.
Дамиан вздыхает, но тут же снова улыбается.
– Виола, насчёт той суккубы...
– А, успокойся, всё я понимаю, - тоже улыбаюсь я.
– Весело же было, нет? Кстати, что там с кровью? Мне кажется, твои... ну, остальные в этой общаге тебя боятся. Ты уже не первый раз...
– Виола.
Я поднимаю взгляд на маму.
– Я только что говорила Его Величеству, что эти апартаменты прекрасны.
– Я ему тоже кое-что скажу, когда ты уйдёшь, - бурчу я, но так, что Ромион слышит. И снова пинается.
– Виола, - щурится мама, - я также сказала, что твой портал должен был открыться в Ниммерии, а вовсе не здесь.
– Это где?
– Да, с картой этого мира у меня до сих проблемы.
– Зачем в Ниммерии?
– в унисон мне спрашивает Дамиан, получает свою порцию «того взгляда» от мамы. И от брата тоже - дотянуться до него ногой Ромион не может.
Мама изящно отставляет кубок с нетронутым вином и смотрит только на меня.
– Ты должна мне помочь.
Хм, как-то не так я представляла тот момент, когда мама попросит меня о помощи... Хорошо, я никак этот момент не представляла. Он невозможен.