Ночь накануне
Шрифт:
— Ух ты! Ну, рассказывай, рассказывай.
— У меня своя квартира. На улице Авраам Альмалиах. Очень красивая улица. По одну сторону дома, по другую сплошные заросли кустов и русло высохшей реки. Одним концом она упирается в шоссе. На нем тихо разве что в Шаббат, да и то не всегда. С другой стороны улицы теннисный центр, а еще дальше стадион «Тедди», где играет местная футбольная команда «Бейтар». Принадлежит, кстати, нашему… вашему соотечественнику… В дни игр там такое творится! У меня угловой дом. Четыре этажа. Я живу на последнем. Мои окна выходят на сосны. Они
Юрий Яковлевич постепенно успокаивался. Даже отпил чая.
— А с кем ты живешь? — перебила Варя.
— Сейчас один… Сын с женой и дочкой уехал в Канаду в 2003-м. Там поспокойней. Но он прилетает два раза в год, постоянно звонит… У него неплохой бизнес. По строительной части. Сейчас, правда, не очень — тоже кризис. Но он не унывает… Мама умерла еще в семьдесят пятом, ее так и не смогли вылечить. А Зоя погибла. Теракт.
Он не стал уточнять, что Зоя это жена.
— Бедненькая… Жалко как…
И вновь это было сказано безо всякой издевки.
Он обратил внимание на фотографию в рамке, стоящую на холодильнике. Варя с молодым парнем лет тридцати. Парень обнимает Варю за плечо. Ей на фото около пятидесяти.
— А ты как?
— Тоже нормально… Здоровье, тьфу-тьфу, в порядке. Давление иногда скачет, это от мамы досталось. Она с ним мучилась…
— Мама жива?
— Умерла два года назад… А папа в девяностом. Обширный инфаркт… Ой, мы ж про «Рябину» забыли. Наливай.
Юрий Яковлевич потушил сигарету, разлил ликер:
— За встречу.
Они выпили. Да, это был тот самый, забытый вкус. Все по-настоящему.
Варя начала что-то рассказывать про сокурсников. Юрий Яковлевич уже никого не помнил, поэтому слушал не особо внимательно, размышляя о своем.
Да, он представлял их встречу совершенно по-другому. Всю израильскую жизнь ему снилась эта встреча. Иногда он встречал Варю случайно, в каком-нибудь людном месте и пытался извиниться… Иногда видел во сне институт, куда его почему-то отправили на курсы повышения квалификации, и он встречал ее в аудитории. Она была одета в «картофельную» матерчатую курточку, тренировочные брюки, кеды и белую шапочку с козырьком. И никогда не старела.
И самое любопытное, что ее поведение в его снах было примерно таким же, как наяву. Ни малейшего упрека, никаких обвинений. Спокойный разговор, будто они видятся каждый день.
Сегодня она даже не поинтересовалась, как он оказался в Ленинграде. Почему пришел к ней ночью. Неужели это ее не интересует?
Но самое главное было в другом. Юрий Яковлевич поймал себя на мысли, что все эти сорок лет подсознательно думал о ней. И не потому, что хотел извиниться. А потому, что это была его единственная женщина… Первая. И единственная… Живя с Зоей, он постоянно спрашивал себя, счастлив ли он. И приходил к неутешительному выводу, что лишь пытается внушить себе это. Вернее, уговорить.
У него в Иерусалиме был знакомый художник. Лет сорока от роду. Рисует портреты туристов. Ну и серьезные картины
Так и Юрий Яковлевич… Глупость вроде полная… Или не глупость?
— Хочешь еще? — Варя кивнула на пустую чашку.
— Нет… Спасибо… Варь… Я виноват перед тобой. — Он вдруг почувствовал себя не уважаемым человеком предпенсионного возраста, а робким первокурсником. — Но… Это жизнь…
— Почему ты виноват? — совершенно искренне спросила она. — Что-нибудь случилось?
Ну да. Уехал, бросил невесту и даже весточки не прислал.
— Ну… Я не писал тебе… Хотя мог… И не позвонил. Думал, так будет лучше.
— Господи, я же все понимаю. Ни в чем ты не виноват. И потом… Ты же вернулся.
Снова подколка? Не похоже.
Он хотел признаться, что уже приезжал в Ленинград, но не рискнул. Варя могла расстроиться. А ему очень не хотелось, чтобы она расстраивалась.
И что дальше? Увидел? Извинился? Облегчил душу? До свидания…
Но ему совершенно не хотелось уходить. И еще ему показалось, что он вообще никуда не уезжал. Вот сейчас на кухню зайдет Варина мама, он, как всегда, стеснительно вскочит и поздоровается. Мама спросит, как сессия. Он ответит — успешно. Потом она упрекнет Варю, что та не погладила свою юбку, а Варя прошепчет: «Можно об этом потом?…» Когда мама уйдет в комнату, они начнут целоваться. В результате убежит кофе.
— О чем ты задумался? — прервала его воспоминания Варя.
— Мне кажется, я никуда не уезжал, — негромко признался он.
— Мне тоже так кажется.
— Кто это? — Он показал на фотографию в рамке.
— Артур. Сын.
— Твой? — от волнения задал идиотский вопрос Юрий Яковлевич.
— Наш…
Она вновь ответила так спокойно, будто он спрашивал ее о прогнозе погоды на завтра.
— В ка… каком смысле — наш? — чуть не поперхнулся Юрий Яковлевич.
— В прямом… Мой и твой. Он родился через семь месяцев после вашего отъезда.
Да-а-а… Ночь Накануне продолжала преподносить сюрпризы. Сын! Его сын!
Нет, не может быть, она просто решила его разыграть!
Он пригляделся к фотографии. Нет, не розыгрыш… И не фотомонтаж. Похож, очень похож. На отца. На Юрия Яковлевича.
Как же так?! Почему она ничего не сказала?! Почему хотя бы не позвонила?! А, ну да… Куда звонить?
— Что с тобой, Юра?
— То есть… Это мой сын?
— Конечно… У тебя еще и внук есть. Десять лет. Игорек. Очень хороший мальчик. Жаль, что Артур уделяет ему так мало времени. А это неправильно, чем бы ни занимался.