Ночная фиалка
Шрифт:
— Я...знакомая. Извините, я зайду в другой раз, — снова разворачиваюсь чтобы уйти.
— Для чего? Чтобы поговорить с ним о моем сыне? — замираю.
Поговорить о его сыне?
— Простите?
— Ты же Виолетта, верно? Девушка, с которой мой сын развлекался. Оно и понятно. С невестой до свадьбы негоже, а вот с такими как ты... — мужчина окидывает меня презрительным взглядом и слегка морщится.
— С невестой? — лепечу я онемевшими губами.
—
— Этого не может быть... Я не верю... — поднимаю на его издевательское лицо затравленный взгляд.
— Пф, не может, — мужчина издает звук больше похожий на смешок и протягивает мне свой телефон с открытым сайтом какой-то жёлтой газетенки. — На, можешь убедиться сама.
Трясущимися руками принимаю это орудие пыток. С экрана на меня смотрит мой Тимофей. Он мило улыбается какой-то девушке, что стоит спиной к камере. А в руках у него шикарное обручальное кольцо, которое он готовится одеть на пальчик этой счастливицы. Заголовок говорит сам за себя: "Сын Рязанова Алексея, бизнесмена, и народного деятеля, заключил помолвку!" Возвращаю телефон его владельцу.
— Ты ведь понимаешь, что это значит? — мужчина смотрит строго, с прищуром. — Оставь Тимофея в покое. Не порти жизнь ни моему сыну, ни его невесте, ни себе...
В очередной раз разворачиваюсь. Но на этот раз ухожу окончательно. Перед глазами все ещё стоит этот кадр.
Мой любимый...чужой жених... В скором времени чей-то будущий муж...
Оседаю на холодную ступеньку подъезда лишь для того, чтобы выплакать всю боль и навсегда отпустить того, кто в очередной раз разбил мое сердце на мелкие осколки.
Эпилог
Месяц спустя...
Тимофей
Раньше, я любил жизнь. Во всех ее проявлениях. Я был зависим от эмоций. Хороший или плохих, это не важно. От людей, что заряжали меня, словно батарейки. Главное ведь в том, что они давали понять — я живой, все хорошо, все замечательно.
Абсолютно нормальный, здоровый пацан. Любил спорт. Любил тусовка. Любил, когда мною восхищались, когда на меня ровнялись. Я спешил жить. У меня были грандиозные планы. Наша группа. Выступления в клубах. Гонки, девушки, гастроли.
Раньше я был по настоящему живым. Раньше...
Сижу в шикарной огромной комнате загородного отеля, которая была выделена специально для меня. Она выполнена в белых тонах. Столько белого в одном месте. Ненароком глаза начинают слезиться.
Огромное панорамное окно. А за окном люди суетятся. Официанты заигрывают с официантками, попутно расставляя стулья, столы, цветы и прочую нарядную лабуду. Готовятся к празднику.
Им весело, у них жизнь кипит. Наверное, мы даже со многими ребятами ровесники. Вот только у меня складывается впечатление, что моя жизнь оборвалась. В тот самый момент, когда я пообещал отцу полное повиновение.
Догадывался ли я о том, что меня ждёт? Если честно нет.
Кручу в руках телефон. С экрана мне улыбается черноглазая красавица. Словно ничего между нами не изменилось. Словно мы все ещё вместе. Словно мы все ещё любим.
Не могу перестать о ней думать. Не могу ее отпустить. Я, как дурак, таскаю ее за собой, куда бы не закидывала меня жизнь. Я, как душевно больной, все чаще и чаще вижу ее. Будто наяву. Говорю с ней, смеюсь.
Пусть это и не по настоящему, но в эти короткие моменты, я чувствую себя снова живым. Готовым горы свернуть. Готовым бросить весь мир к ногам своей любимой.
А потом наступает темнота. Мираж рассеивается. Я снова остаюсь один на один с собой и своими демонами. Со своим чувством вины. Со своей тоской. Со своей болью.
— Сынок! — мама влетает в комнату ураганом, а я блокирую телефон и прячу его в кармане брюк. — Господи!
Она останавливается в метре от меня. Прикладывает ладони к губам, стараясь не разреветься, но все равно слезы выкатываются из ее глаз. Улыбаюсь, она такая нежная и светлая. Удивительно, как она осталась собой в той тьме, что ее окружает...
— Ты только посмотри, Лёш... — встречаюсь взглядом с отцом, позволяю родителям себя обнять.
— Поздравляю, сын! — отец по приятельски хлопает меня по плечу. — Я так тобой горжусь, сынок!
Его глаза тоже на мокром месте. Что это, если не старость? Вот только я в его слова никогда не поверю. Не может человек, что так хладнокровно растоптал сердце и душу собственного ребёнка, проявлять такие светлые эмоции.
Это все не правда. Не по настоящему. Это очередная игра. Усмехаюсь, но пожимаю его руку. В любом случае, при маме я не собираюсь выяснять с ним отношения. Да и в целом общаться с ним я стараюсь все меньше и меньше.
— Я так мечтала увидеть тебя женихом! — мама жмется ко мне теснее. — Мой мальчик, будьте счастливы! Твоя невеста настоящая красавица, береги её, мой родной! И с внуками не затягивайте, я так хочу поскорее услышать детский смех!
Мама смеётся, даже отец поддерживает ее в этом. Я лишь выдавливаю из себя улыбку. Да и плевать, что выглядит она отвратно, будто я корчусь от боли. В любом случае, так оно и есть.
— Ну все, мы будем ждать тебя внизу! — мама зацеловывает меня, поправляет галстук-бабочку. — Пошли Лёш, пусть Тимоша отдыхает. У нас ещё весь вечер впереди!
Как только родители уходят, достаю из мини бара водку, небольшую бутылочку, и заливаю ее в себя залпом. Устал изображать счастливую обезьянку, а дальше будет хуже. На мою свадьбу приглашены множество влиятельных людей нашего города, да и не только нашего. А ещё пресса.
Иду в ванную. Ополаскиваю лицо водой. Нужно потерпеть, это скоро все закончится. И не только данное мероприятие, а в целом весь этот цирк. Слава Богу, разводят в наше время на раз-два.
Вновь раздается хлопок дверью. Выглядываю из ванной комнаты, чтобы посмотреть кого ещё принесла нелёгкая и застываю. Передо мной стоит Игорь. Я не видел его, чтобы не соврать целый месяц. С того самого дня, когда он узнал о моей помолвке.