Ночная таксистка
Шрифт:
– Вам не кажется, что вы все-таки очень не вовремя?
– Ира. Он… он увез Лену.
– И при чем здесь я?
– Он сказал…
Связь резко оборвалась.
«Что это было? Ночной кошмар? Просто очень неудачный сон? Странно! В телефоне ничего нет. Никаких входящих звонков… никаких сообщений. Значит… приснилось!»
Перевернувшись на другой бок, Ирина опять уснула. Последний шанс благополучно пересечь жизненный перекресток был упущен…
Очередная ночь. Снова многострадальный «Островок». Десять минут назад Ира доставила в соседний дом пассажира и теперь думала о том, стоит ли взять еще одного или лучше ехать домой и немного поспать.
С понедельника начиналась контрольная неделя, и надо было если и не учить, то хотя бы спать ложиться немного раньше. Синяки под глазами действовали на преподавателей как красная тряпка на быка…
Дверца машины хлопнула, и на сиденье опустился невысокий молодой человек, тряхнул зонтиком, скидывая с него капли дождя, и вновь посмотрел на Ирину.
– Вы стоите здесь уже несколько минут, вот я и решил, что вы свободны.
– Стас? – невольно выдохнула Ирина.
Молодой человек изумительно аристократическим движением вскинул бровь.
– Прошу прощения? Меня действительно зовут Стас, но я не припомню, чтобы мы с вами встречались раньше!
Щеки девушки окрасились легким румянцем.
– Простите, пожалуйста. Кажется, я обозналась…
– Ничего страшного.
Включив счетчик, немного сбитая с толку Ира взглянула на пассажира:
– Куда едем?
– Сначала придется немного постоять.
Нервно вздрогнув, таксистка посмотрела на часы. 23:47. Но ведь… этого же просто не может быть, да? Не может так случиться, что они сейчас будут стоять ровно тринадцать минут и выедут, когда будет полночь.
– Послушайте, – прервал размышления Иры Стас, – получается какой-то непорядок! Не очень понятно, как и откуда, но ведь вы знаете мое имя, а сами не представились.
«В прошлый раз он был не такой разговорчивый! Может быть, я просто видела сон?
Подумаешь, сны в моей напряженной жизни – это редкость. По-любому это более реально, чем думать, что парня я помню, а он меня нет!»
– Ира.
– Красивое имя, Ирина.
У молодого человека зазвонил мобильный телефон. Незнакомая, но очень приятная мелодия наполнила салон машины.
Бросив в трубку пару раз «да», Стас улыбнулся:
– Ну вот, получил «добро», теперь можем и ехать.
«Двадцать три часа пятьдесят одна минута. Чушь! Это был просто сон… не более чем блажь уставшей таксистки».
– Куда едем, Стас?
– Пока прямо, а там скажу.
К концу рабочей ночи Иру уже трясло. Ее «сон» повторялся до мелочей! Постоянные круги около «Островка». Многочисленные пакеты… разноцветные обертки коробок, от которых рябило в глазах.
И чувство, что она медленно, но верно сходит с ума.
– Послушайте, Ира, – тихо сказал Стас, с тревогой глядя на бледное лицо девушки, – я понимаю, что у вас сегодня из-за меня выдалась тяжелая ночь. Вряд ли вам приходилось выполнять такие странные заказы, но прошу вас собраться и посетить еще пару мест.
– Конечно, не переживайте, – улыбнулась непослушными губами девушка.
– Тогда нам на Окружную.
«Двенадцать?» – с легким ужасом подумала Ира.
– Двенадцать, – невольно подтвердил ее мысли пассажир.
Машина тронулась с места.
На крыльце подъезда двенадцатого дома курила высокая красивая девушка, за ее спиной стояли охранники.
Выйдя из машины, молодой человек двинулся к ней. Увидев Стаса, девушка сбежала по ступенькам, прыгая в его объятия. И сердце Иры дало очередной сбой.
«Лена? Я же не сошла с ума… Но какие отношения связывают эту пару? Ничего не понимаю! Кто-нибудь, ну объясните мне, что здесь вообще происходит!!!»
Из машины пакеты вытащили охранники. Стас нежно попрощался с девушкой и грустно улыбнулся, снова сев в такси.
– У вас красивая жена, – осторожно заметила Ира.
– Бывшая, – вздохнул Стас. – Она потрясающе красивая, моя Аленка… А теперь везите меня домой.
– Адрес?
– Красная, пятьдесят пять.
«Мы что… соседи? Он тоже живет в частном квартале?»
– Как скажете.
Ира смотрела на экран ноутбука. Письмо было почти готово к отправке, но отправлять его… отправлять его как раз не очень-то и хотелось.
Ира перечитала написанное еще раз:
«Привет, мой любимый…
Я уже не могу вспомнить, как давно не видела тебя. Не видела и не слышала. Сколько раз в ответ на свои пространные и сбивчивые письма я получала от тебя коротенькую записку с парой слов ни о чем?
Впрочем, не буду врать самой себе. Мне хватало и этих коротких записок. Иногда… я думаю о том, что ты талантливый программист. Ты вполне мог бы написать небольшую программку, совсем маленькую. Пришло письмо со знакомого адреса – значит, написать ответ такой и такой…
Мне стыдно, что я не могу отказаться от таких мыслей, но ведь я тебя люблю… До сих пор. Мне так плохо, так грустно, а я даже не могу рассказать тебе, как сильно я скучаю. Не могу описать, как невероятно я устала.
Мой единственный. Мой драгоценный. Зачем? Зачем ты тогда уехал? Почему ты не нашел в себе силы или смелости, чтобы сказать мне «прощай»? Почему в своих записках ты никогда не напишешь «Не пиши мне больше»? Ты, как никто другой, знаешь, что я сама не смогу отказаться от этих писем! Ведь они единственное, что у меня есть от тебя.
Я пишу тебе эти письма уже целых три года. Три года, невероятно долгий срок для такого странного одностороннего романа.
А ведь я тебя люблю… правда, в последнее время мне начинает казаться, что я тебя еще и ненавижу! Ведь из-за тебя я больше никогда не смогу…
Впрочем, это уже неважно. Ничего и никогда уже не изменится. Я не узнаю, почему ты уехал и не попрощался. Я, наверное, никогда больше не увижу тебя. И эти письма… вряд ли когда-нибудь я смогу отказаться от них. Ведь это последняя ниточка, что тянется к тебе от меня.
Но, впрочем, пока…»
Ира тяжело вздохнула, посмотрела на письмо, задумчиво подвела мышку к «удалить», потом решилась и все-таки нажала на «отправить».
Немного подумав, программа-почтовик щелкнула и вдруг выдала: «Такого адресата не существует». Девушка вздрогнула.
– Не существует? Как не существует? Он же был! Всегда… Здесь и здесь! В программе и в моем сердце! Так… где мои фотографии?
В доме был выпускной альбом, но лежал он почему-то не в привычном месте. Фотографии и фамилии учеников и учениц 11-го класса. И отдельное фото с короткой подписью.
Ира трижды пересмотрела альбом, но там не оказалось фамилии Гуров.
«Я сошла с ума. Вот и вся разгадка. Именно поэтому я не могу вспомнить, куда я положила вещи, а потом нахожу их там, куда бы мне никогда не пришло в голову их положить».
Упав на кровать, девушка задумчиво изучала мерцающие звездочки на потолке.
«Обидно. Чуть-чуть. Почему же я не заметила, как сошла с ума? Разве это не видно самому сумасшедшему? Надо будет завтра позвонить…»
Свою мысль до конца Ира не довела. Подал голос мобильный телефон.