Ночной ветер, Мавродиев Владимир

Ночной ветер

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

* * *

Новые стихотворения

«Кто-то за ериком крикнул…»

Кто-то за ериком крикнул,эхо коснулось лица…Осень похожа на скрипкув тёплых руках у Творца.Тихо угасшие звукивместе с травой полегли.Ивы

ветвивой излукив серой безмолвной пыли.Лебеди к нам отлетали…Смолк и утиный пролёт.Лишь у виска – золотаяструнка поёт и поёт.Как эта песня зовётся?Чем мне её объяснить?Будто бы вьётся и вьётсядолгая тонкая нить…Словно, отставшее где-то,вдруг спохватилось, звеня,вправду последнее летодержит, прощаясь, меня…

«Кукушка стонет на рассвете…»

Кукушка стонет на рассвете:«Бе-да… бе-да…»…Беда идёт!А мы, наивные как дети,считаем годы наперёд.Но что же делать,если ветерребёнком ластится к груди?Но как нам жить,если не верить,что ждут нас годы впереди?..Май 2009

Море

Всё, что читалось, явью было, –перелисталось, в сны ушло…Все эти годы в Волгу смыло,далече к морю унесло.Там наша радость, ветру вторя,волной сверкает на просторе!..Там наше горе в тишинележит, как ил, на тёмном дне…Октябрь 2009

Июньский дождь

Июньский дождь – всегда отрада,душе отрада и глазам,земле небесная награда,благодаренье Небесам.Дождинок долгожданный лепетщекочет сад и огород.Дубрава тихо зеленеет,трава на цыпочки встаёт.Какой-нибудь худющий кустик,что от сухой жары устал,светло глядит на мир без грустии даже вроде выше стал.И ты, как ветер на поляне,не зная сам куда, идёшь –через шуршащее сиянье,сквозь золотой июньский дождь.Июнь 2009

Трава

После дождя в окрестье шорох тает.Разбитый вдрызг, не шевелится зной.Куда ни кинь – трава гудит густая,не тронутая хриплою косой.Она – пьяна от молодого ветра,балованная влагой и теплом, –пьёт золото живительного лета,чтоб выжить и под зимним серебром.Июль 2009

«Какое поле золотое!..»

Какое поле золотое!Как близко дышат облака…И как,делясь водой святою,через века плывёт река.Не слышно грохота орудий,и синь не рвёт ракетный гул.Какая это милость, люди, –жить на родимом берегу,где освящён ты сладкой болью,где даль видна тебе с крыльца…Где в муках, но рожает поле.И нет – даст Бог! – тому конца.Сентябрь 2009

«Не надо жизни кроме…»

Не надо жизни кроме,хоть жизнь теперь – как промельк,как вскрик полночной птицы,что ей не возвратиться.Она во мгле потонет…Но к солнцу из потёмокгрядущий мой пра-правспорхнёт птенцом с утра…Март 2010

«Как трещинка – бороздка…»

Как трещинка – бороздкана хрупкой коже снега.И сизая берёзка –словно упала с неба,как молния остыла,пробив незримый щит,и, ожидая силы,дымится и горчит.В капели, как в ознобе,дырява, как сума,с невесткою-весноюне в силах жить зима.Легла, будто на плаху,окрест, крепясь, глядити белую рубахурвёт молча на груди.Апрель 2010

«Снег – уж не угода…»

Снег – уж не угодавздрогнувшей земле.На столе у годачёрный чистый хлеб.Не блукает песня,взгляд домишек прост.Солнце греет пресно,соблюдая пост.Тихо глянь, подружка,станет помягчейчёрствая горбушканам до куличей…Март 2011

«Месяц сгорбился тяжко над валом…»

Месяц сгорбился тяжко над валом,будто невод с тоской волочит.Это – солнце ещё не вставало,ещё точит на темень лучи.Это – звёзды ещё стекленеют.Но гляди: костерок на мысузадрожал – и протока синеет,обращаются звёзды в росу.Месяц бросил, вздохнув, бечеву.Алый луч косит темень-траву!..Август 2011

«Вот оно – майское солнце!..»

Вот оно – майское солнце!В тучах таится густых…Час – и по Волге несётсястаей мальков золотых!С ветром по скверу ручьится,листья вгоняя в азарт…Главное – снова лучитсяв грустных доселе глазах…Май 2011

Воспоминания о Дубултах (1982)

…Плавают,вроде бы рыбами,лица.Давит безмолвье висок.Солнцесквозь сонные соснысочится.Вмягчивыйбелый песок……Что-то никак не полажус ночёвкою,долго курю на балконе.Море не серое,море не чёрное –чёрт его знаеткакое……Сесть бына лавочку, что ли,на ту бы вон,сесть бы у дам на видуда перекатывать:«Ду-бу-л-ты,Ду-бу-л-ты»,камешки будто во рту……Глянуть с тоскою,копившейся колко,в чуждость холодную волнда по-мальчишескикрикнуть вдруг:«Во-о-о-л-га!»,чтобы все «камешки» –вон!Январь 2013

Друзьям-стихотворцам

Средь будней суетных, непрочных,где мнится радостью беда,дорога наша, будто строчка,идёт-бредётневесть куда…Но всё же вы,вздыхая,верьте:на завершающей верстеона ведёт не только к смертии непонятной темноте.Пусть ныне я скажу неточно,но буду прав когда-нибудь:дорога кончится,а строчкахоть тихо,но продолжит путь.25 марта 2010

1 2 3