Новогодняя Полька
Шрифт:
— Ничего. Я вопрос задал, а ты молчишь…
— Я не успеваю отвечать! — всплеснула я руками. — Да, говорю… Потому что это нормально говорить с мамой. Она же за меня переживает…
— А с папой?
— Нет.
— Он не переживает? — Гай явно решил загнать меня в тупик.
— Почему же?
— То есть он тебя о чем-то спрашивает, а ты игнорируешь?
— Боже, он ни о чем меня не спрашивает! Ему мама все рассказывает… Подробности — это не по мужской части или я не права? Мальчики с папами много
— А это нормально проводить такое железобетонное разграничение между мальчиками и девочками в отношении к их жизненной позиции относительно родителей?
— Гай, ты опросников каких-то перечитал? Что за канцеляризмы?
— Это, кажется, стереотипы, что мать без отца не может вырастить нормального сына?
— У тебя же есть отец?
— Я не про себя… Я про стереотипное мышление. У тебя оно должно быть наоборот неординарное, как у творческой личности.
— Я не слушаю фьюжн, поэтому не могу творить, так? То есть ты сделал вывод из моих музыкальных вкусов?
— Мы их вообще не обсуждали, кажется. Реально, я и не ждал, что ты знакома с этно-музыкой. Я бы очень удивился. Мать моя, например, этих улюлюкиваний не признает. И вообще считает, что сказки детям не нужны…
— Но они есть в каждом народе. И очень похожи между собой, кстати…
— Нужны. Даже если мы не понимаем, зачем? — то ли задавал вопрос Гай, то ли делал утверждение. — Но поговорить с матерью у меня не получается. Она не слышит контраргументов.
— Ты любишь сказки, она нет? В этом проблема? — готова была рассмеяться я, чтобы прекратить дурацкий разговор.
— Я не считаю, что она правильно воспитывает Георгину. Не считаю. Но диалога у нас не получается. Точно блок на меня стоит. Вот я и спрашиваю — может, матери общаются исключительно с дочерьми?
— А у пани Оксаны спросить не пробовал?
— Ты считаешь, что она для меня — истина в последней инстанции? Я же сказал, мне просто поговорить не с кем… О том, что болит. Мы же должны быть сильными… Для окружающих.
— Я не хочу, чтобы ты говорил мне лишнее, ладно? — испугалась я ни на шутку. — Не сейчас. Давай пока будем просто… Ну, парой встречающихся людей… Мы не соулмейты по умолчанию. Иначе… — голос мой опустился, как и голова. — Я могу очень быстро разочаровать тебя, не оправдав высоких ожиданий. Я совершенно обыкновенная, пойми меня правильно…
— Это тебе кто-то сказал? Из твоих бывших? Откуда такая низкая самооценка?
Откуда в тебе столько любопытства — кричал мой взгляд. Но в его отражалась стена: непонимания, недоверия, наплевательского отношения к моей зоне комфорта, пусть даже в кавычках. Однако я привыкла к своему теплому пледику, превратившемуся со временем в лоскутное одеяльце. Ты очередная брешь, которую придется залатать. Не больше, но и не меньше. Только откуда в тебе столько гнилых ниток, что они трещат, не успев натянуться?
Какие отношения можно строить с человеком, который в первый же день вытягивает через рот твою душу, чтобы прополоскать в ближайшей луже… Так, почти в луже… Раз пока оттепели нет, то чтобы отбить палками в первом сугробе… Первым после городской черты. Все мои личные красные линии Георгий Георгиевич, не задумываясь, перешел. Бодрым шагом, не оборачиваясь на знаки — осторожно, злая Полька! Я у него новогодняя Полька — девочка из коробочки, сучка из торта, все, как любят избалованные мальчики, чуть-чуть побитые жизнью.
Особо избитым он не выглядит — постель убирает каждое утро, машину регулярно возит на мойку, даже зимой, ботиночки начищены, рожа пусть не побрита, но подстрижена, волосы уложены, взгляд пустой — все, как у всех мажоров. Было б очень плохо, сил бы следить за собой не оставалось, все сливалось бы на самобичевание.
Преувеличиваете вы свою трагедию, милый человек, вам просто нравится ораторствовать. Только вот за бесплатно никто слушать не желает… А я хочу? Так тебе, Полька, тоже заплатят — возможностью не пить чай с мамой на кухне.
— Не думаешь, что у тебя завышенная? И не по себе сверчок шесток ищет? Не навернешься?
— Не понял, — ответил Гай серьезно.
Хотя чего уж там: серьезность не пропадала всю дорогу ни из голоса, ни с лица. Про его слова такое сказать не получится.
— Мы просто можем не ужиться. Просто не ужиться, — повторила уже по слогам. — Будем разную музыку слушать, например. Из уважения друг к другу в наушниках и перестанем слышать друг друга. В нашем варианте это вообще капец просто… Мы не знакомы, понимаешь?
— Я уехал от всех знакомых, чтобы начать новую жизнь.
— Давно? — в горьким смешком вставила я ему иголку если не под ноготь, то хотя бы в подкорку. — Не уехал. А новую жизнь начал…
— Пять лет я тут. Новая жизнь мне не нравится. Ты это хотела услышать?
— Я ничего не хотела. Я не программирую собеседников на правильны й ответ. Ты меня пытаешься под нужные тебе рамки подогнать? Может, тогда серую мышку поищешь? Я одинокая, но не мышь.
— Кошка? — улыбка чуть тронула его губы.
— Я не как все. Я — алебрихе. Знаешь, что это такое? Это тоже из народного творчества.
— Какого народа?
— Мексиканского. Это тоже фьюжн, как в сказке Сутеева, помнишь? Про гуся, кажется, который считал, что самое главное — это внешний вид и просил у других животных подарить себе самый красивые части их тела. Мексиканцы создают сказочных животных — там есть, например, ягуары с орлиными крыльями и павлиньим хвостом, их раскрашивают в разные яркие цвета, чтобы было весело…
— При чем тут ты?